– Для тебя – миссис Робинсон. – Он снова загадочно улыбается.
Елена! Вот дьявол! У зла есть имя, отчетливо иностранное. Образ бледнокожей черноволосой женщины-вамп с алыми губами встает перед мысленным взором. «Сейчас же выбрось ее из головы!» – слышу я внутренний голос.
– Так что случилось с остальными? – спрашиваю я, чтобы не думать о Елене.
– От вас ничего не укроется, мисс Стил, – в шутку бранится Кристиан.
– Неужели, мистер Когда-у-тебя-месячные?
– Анастейша, мужчине важно это знать.
– Важно?
– Мне – да.
– Почему?
– Я не хочу, чтобы ты забеременела.
– И я не хочу. По крайней мере, в ближайшие несколько лет.
Кристиан удивленно моргает, затем вздыхает с облегчением. Значит, детей он не хочет. Сейчас или вообще? От его внезапной искренности у меня кружится голова. Возможно, все дело в том, что мы встали раньше обычного? Или в воздухе Джорджии разлито что-то, располагающее к откровенности? Что бы еще у него выспросить? Carpe Diem[11].
– Так что с четырьмя прочими?
– Одна встретила другого, три захотели большего. Однако это не входило в мои планы.
– А остальные?
Кристиан косится на меня и качает головой.
– Так не пойдет.
Кажется, я перегнула палку. Я отворачиваюсь к окну и вижу, как в небе ширится розово-аквамариновая полоса. Рассвет гонится за нами.
– Куда мы едем? – спрашиваю я, с тревогой всматриваясь в шоссе I-95. Пока ясно одно – мы движемся на юг.
– На аэродром.
– Мы возвращаемся в Сиэтл? – восклицаю я. А ведь я не попрощалась с мамой! Боже, она ждет нас на ужин!
Кристиан смеется.
– Нет, Анастейша, мы собираемся уделить время моей второй страсти.
– Второй?
Я хмурюсь.
– Именно. О первой я упоминал утром.
Разглядывая его точеный профиль, я пытаюсь сообразить.
– Вы, мисс Стил, вы моя главная одержимость. И я намерен предаваться ей всегда и везде.
Ах, вот как…
– Должна признаться, в списке моих пороков и странностей и вы тоже котируетесь весьма высоко, – бормочу я, вспыхнув.
– Рад слышать, – сухо замечает он.
– А что мы будем делать на аэродроме?
Кристиан усмехается.
– Займемся планеризмом.
Планеризмом? Я не впервые слышу от него это слово.
– Мы догоним рассвет, Анастейша. – Кристиан с улыбкой оборачивается ко мне, а навигатор велит ему свернуть направо к промышленного вида ангару. Кристиан останавливается у большого белого здания с вывеской: «Брансвикское общество планеристов».
Парить! Мы будем парить в небе!
Кристиан выключает мотор.
– Согласна?
– А ты полетишь?
– Да.
– Тогда я с тобой! – выпаливаю я.
Кристиан наклоняется и целует меня.
– И снова впервые, мисс Стил, – замечает он, вылезая из машины.
Впервые? О чем он? Первый раз в небе? Вот черт! Нет, он же не новичок в планеризме! Я с облегчением вздыхаю. Кристиан обходит машину и открывает мне дверь. Редкие облачка висят на разгорающемся бледно-опаловом небе. Рассвет ждет нас.
Он берет меня за руку, и мы идем к огромной бетонной площадке, где стоят самолеты. У кромки поля нас ждет незнакомец с бритой головой и безумным взглядом. Рядом с ним стоит Тейлор.
Тейлор! Кристиан без него как без рук. Я широко улыбаюсь Тейлору, он сияет в ответ.
– Мистер Грей, пилот буксировщика мистер Марк Бенсон, – говорит Тейлор. Кристиан и Бенсон жмут друг другу руки и углубляются в разговор о скорости ветра, направлении и прочих тонкостях.
– Привет, Тейлор, – тихо говорю я.
– Мисс Стил, – кивает он.
Я хмурюсь.
– Ана, – поправляется Тейлор и заговорщически подмигивает. – В последнее время с ним никакого сладу. Хорошо, что мы здесь.
Никакого сладу? Вот это да! Я тут точно ни при чем! Просто какой-то день откровений! Что-то не так с местной водой? С какой стати сегодня всех тянет излить душу?
– Анастейша, – подает мне руку Кристиан, – пошли.
– До скорого! – улыбаюсь я Тейлору, и он, коротко отсалютовав мне, удаляется к стоянке.
– Мистер Бенсон, это моя девушка Анастейша Стил.
Мы обмениваемся рукопожатиями.
– Приятно познакомиться, – бормочу я.
Бенсон ослепительно улыбается.
– Взаимно, – отвечает он. Акцент выдает англичанина.
Я беру Кристиана за руку, и внутри все переворачивается. Парить в небе! Невероятно! Вслед за Марком Бенсоном мы по бетонной площадке направляемся к взлетно-посадочной полосе. Они с Кристианом обсуждают предстоящий полет. Я успеваю схватить суть. Мы полетим на «Бланик L-23», эта модель не идет ни в какое сравнение с L-13, хотя тут можно спорить. Бенсон будет на «Пайпер Пауни», который уже пять лет буксирует планеры. Все эти подробности ничего не значат для меня, но Кристиан в своей стихии, и наблюдать за ним – истинное удовольствие.
На вытянутом белом боку планера нарисованы оранжевые полосы. В крошечной кабине два сиденья, одно позади другого. Белый трос соединяет планер с обычным одномоторным самолетом. Бенсон откидывает плексигласовый купол кабины, приглашая нас внутрь.
– Сначала нужно пристегнуть парашют.
«Парашют!»
– Я сам. – Кристиан забирает ремни у Бенсона.
– А я пока схожу за балластом, – говорит он, широко улыбаясь, и уходит к самолету.
– Вижу, тебе нравится стягивать меня ремнями, – замечаю я сухо.
– Мисс Стил, не болтайте глупостей. Шагните сюда.
Подчиняясь приказу, я кладу руки на плечи Кристиану и чувствую, как его мышцы напрягаются, но он не двигается с места. Я ставлю ноги в петли, Кристиан подтягивает парашют, а я продеваю руки в стропы. Ловко защелкнув крепления, он проверяет ремни.
– Ну вот, готово, – говорит Кристиан спокойно, но в серых глазах горит опасный огонек. – Есть резинка для волос?
Я киваю.
– Поднять вверх?
