458

Досадно мне, когда поэт снабжает Свои стихи цепочкой точных дат: Мол, начал в январе, закончил в мае, В таком-то городе, деревне, крае, Такого-то числа.        Скажи, собрат, Ужель ты так гордыней изувечен, Что должен возвестить вселенной всей О дне и месте неудачной встречи С многоречивой музою своей? Побольше скромности! Поменьше спеси! И помни, что не годы, а века Твои стихи неторопливо взвесят И что еще не Пушкин ты пока! 1974

459

Еще не все иссякли ассонансы, Не всем мазкам уже подведен счет, И если не симфонии - романсы Еще напишет кто-то и споет. И все-таки оно на то похоже, Что все искусство мира в этот час, Прощаясь с нами, топчется в прихожей И постепенно покидает нас. Возможны ль вновь высокие удачи: Разящий жест, крылатый взлет плаща, Те строки, над которыми заплачем, Те звуки, что услышим трепеща? Иль нам осталось только бормотанье, Косноязычье боли и стыда, И золотой подарок мирозданья Истрачен нами весь и навсегда? 1971

460

Луна опять пасется, бродит Овечкой около земли, И все почти как прежде, вроде Того, что не уберегли. И от живого дерзновенья, От окрыленного прыжка У нас остались лишь каменья Да пыль - и это все пока. Конечно, будем вновь и снова Тревожить лунный твердозем И много разного другого К себе оттуда привезем. Но будет так же озаренно И так же царственно она Светить поэтам и влюбленным, Невинна и обнажена. И это самым главным будет Из наших всех надлунных прав, Тем, чем всегда пленялись люди, На ней еще не побывав. 1972
Добавить отзыв
ВСЕ ОТЗЫВЫ О КНИГЕ В ИЗБРАННОЕ

0

Вы можете отметить интересные вам фрагменты текста, которые будут доступны по уникальной ссылке в адресной строке браузера.

Отметить Добавить цитату