крымско-татарскому еврею, я отношусь хорошо, хотя встречался с ним всего раз пять. – Ладно! – говорю. – Давай трап!
Белый пластиковый трап спускается в воду. Я поднимаюсь на борт. Тут же и Зельман с большим полотенцем в руках. Пока я заматываю полотенце вокруг бедер, Коля Львович наливает в стакан-тамблер виски. Протягивает мне.
– А лед где? – спрашиваю я.
– Так вы же только что из холода!
– Лед где? – повторяю я.
Коля Львович кивает, бегом спускается вниз, в каюту. Возвращается с пластиковой формой для льда, только что вытащенной из морозильника. Я сам выламываю из формы фигурный лед и, только бросив два куска в стакан, замечаю, что форма у этих кусочков какая-то странная. Уж очень они похожи на миниатюрные человеческие головки. Я выламываю еще один кусочек из формы, кручу его в руках. Точно! Это ледяной бюстик!
– Кто это? – спрашиваю у Коли Львовича.
– Грушевский. Первый президент Украины, – отвечает он.
– Первым был Кравчук!
– В новой Украине был Кравчук, а в старой – Грушевский, – объясняет он.
В зеленых глазах Зельмана возникает искра любопытства. Он протягивает ладонь, и я опускаю в нее уже начавший таять ледяной микробюстик Грушевского. Зельман подносит его к глазам.
– Вот он какой был, – говорит задумчиво.
– Да не был он таким! – Я машу рукой и отпиваю холодного виски. – Так что ты хотел рассказать?
Лицо Зельмана приобретает выражение беспокойства.
– Россия туннель роет под проливом. К Керчи.
– Откуда знаешь?
– А они этого и не скрывают. На их берегу все заборами обнесено, много техники и охраны. К нам один из их рабочих перебежал, он сам украинец по происхождению. Рассказал, что видел планы туннеля. Сказал, что два туннельных комбайна уже разгрузили. Кстати, проект туннеля слизан с проекта туннеля под Ла-Маншем, ну, между Францией и Англией.
– А нам Россия ничего не сообщала об этой стройке? – Я перевожу взгляд на Колю Львовича.
– Нет! Наоборот.
– Что наоборот?
– Мы седьмой год согласовываем с Россией проект строительства моста с двумя разводными секциями для прохода судов. А про туннель речь никогда не шла.
– Ну так придумай что-нибудь, а то действительно – вылезут они на нашей территории и скажут: «Ну вот, мы снова вместе!»
– Я думаю, – кивнул Львович. – Уже есть некоторые наработки.
– Вечером доложишь! Кстати, как там с диваном? Нашли?
Коля Львович враз никнет. Губы поджал и отрицательно машет головой.
– Ладно, – вздыхаю я. – Наливай еще и поворачивай к берегу! А то Майя начнет волноваться.
Приятно булькает виски. Коля Львович по моей настоятельной просьбе наливает и себе. Зельман пьет пепси-колу. Он недавно принял ислам и на первых порах исполняет все заповеди Корана. Хотя, кажется, в Коране нет ни слова о виски.
136
У кого-то сегодня Международный женский день, а у нас с мамой праздник особенный, куда значительнее. Вчера у меня в паспорте появилась новая прописка. Теперь я официально прописан в комнате Давида Исааковича. Правда, ради этого пришлось попотеть. Оказалось, что покойник еще при жизни должен был написать заявление с просьбой о том, чтобы меня у него прописали. В конце концов, он и написал. Написал моим почерком.
– Да старайся же ты! – висела над моей головой мать, пока я выводил уже в третий раз короткий текст заявления в паспортный отдел ЖЭКа. – Он же старенький был, вот и ты пиши как бы дрожащей рукой и не делай буквы такими круглыми! Ты же не первоклассник!
А за окном лил дождь, иногда сменявшийся мокрым снегом. Погода была премерзкая. Никто не звонил. В парадном пахло кошачьей мочой, и мать жаловалась на соседскую сиамскую кошку, обвиняя ее в том, что она избрала наш половичок перед дверью для того, чтобы справлять свою малую естественную нужду.
Вот и сегодня утром, когда я вышел из дому, в нос ударил этот специфический кошачий запах. Но у меня насморк. Запахи меня не раздражают, я их чувствую как бы в приглушенных тонах.
Под гастрономом развернулась праздничная торговля цветами. Я за ними и вышел, кстати. Надо бы маму отблагодарить, не все же ее огорчать своим независимым поведением. Да и она, кажется, совсем не против, чтобы я съехал куда-нибудь подальше.
– Почем тюльпаны? – спрашиваю.
– Триста купонов.
– Букет?
– Штучка!
Девушка, продающая цветы, тоже оказывается «штучкой».
– А с праздником вас! – говорю я. – Может, скидочку дадите?
– А ты приди под конец дня, тогда, может, и дам! – говорит она игриво, но игривость у нее какая-то грубоватая. И сама она при ближайшем рассмотрении кажется мне типичной лимитчицей, которых тут рядом, по общежитиям, сотни живут. Золотая цепочка на шее, кулончик из янтаря поверх свитера между хвостами цветастого цыганского платка.
– Ладно, давай три штуки! – сдаюсь я.
И отсчитываю девятьсот купоно-карбованцев.
Теперь у меня в руке букет, завернутый в газету «Вечерний Киев», а в кармане достаточно денег на баночку икры и коробку конфет. Родителей надо хоть иногда любить. Особенно, когда родитель один- одинешенек и действительно беспокоится о своем вечном недоросле!
Мать тронута. Она чуть не плачет.
А я вдруг ощущаю особый душевный подъем. Мне хочется быть еще лучше, еще заботливее, еще благодарнее. И я начинаю чистить картошку. Я знаю, как это делать. Я тысячу раз заставал мать за этим занятием. Кстати, чистка картошки ее здорово успокаивает, она на нее как медитация на йогов действует.
137
Кто-то нежно тормошит меня за плечо. Я отрываюсь от сна, в котором пытаюсь спуститься вниз по зимнему Андреевскому спуску. Открываю глаза.
Надо мной стоит незнакомая женщина в белом халате с коротко остриженными каштановыми волосами. Из ее нагрудного кармашка свисают часики-медалька. На лице искусственная свежесть. Ее карие глаза смотрят на меня требовательно и одновременно равнодушно.
– Битте, штейен зи ауф! – говорит она.
Я опускаю ноги на пол. Чувствую, что что-то не так. Опускаю туда же и свой все еще сонный взгляд. Так и есть. На ногах только носки. А где же мои дорогие туфли?
