— Не потеряй, гляди.
— Ну!
Они расстались.
Игорь направился к главному зданию санатория.
…В конце дня состоялось короткое совещание у Савченко.
— Шоссе на Симферополь контролируете? — спросил Игорь.
— Обязательно, — ответил Рощин. — Там наши. Получили по телеграфу его фото, размножили, теперь у всех на руках.
— У всех?
— У наших работников. Завтра на разводах вручим каждому постовому, — бодро заверил Рощин. — Никуда он теперь не денется от нас.
— Только бы появился, — вздохнул Игорь.
— Я почему-то был уверен в Зарубине, — сказал Савченко задумчиво. — Видно, правильно вы с ним разговор построили.
— МУР, — многозначительно поднял палец Рощин. — Школа.
— Нас учат, — сказал Игорь, — что в каждом человеке есть зацепка, есть болевая точка в душе. Ее только надо найти, нащупать. У нас есть большие мастера на этот счет.
Игорь умолк. Он не привык много говорить на такие общие темы. И вообще ему показалось, что он расхвастался, и сразу же рассердился на себя за это.
…Ночь Игорь провел беспокойно.
Ждать — это самое трудное и нервное дело. А тем более ждать сложа руки. Кажется, все сделано, что возможно. Игорь ничего не упустил. И остается только ждать. И надеяться. Прилетит — не прилетит, появится — не появится. Правда, тут магнит сильный — месть и любовь.
Кажется, тянет его к той женщине, тянет, тянет. А прийти к ней непросто, путь-то закрыт, тут побороться надо и отомстить тоже. Это все Смолякову по характеру, по вкусу. Ну, а если все-таки не появится он здесь? Если у него вдруг возник другой план? А у этого бандита планы могут быть только опасные. Как тогда помешать ему, как его искать, где? Больше пока искать его негде. Пока. До нового его преступления, до новой беды. Только тогда снова появится его след. С ума сойти можно от этой мысли. Нет, надо еще что-то делать, надо думать, думать, думать…
Игорь беспокойно ворочался в постели и не мог заснуть. Ему было жарко под тонким одеялом, душно, неудобно лежать. Среди ночи он встал, выпил тепловатой, невкусной воды из графина. Что это за вода такая здесь?
Потом выкурил у окна сигарету. Какое-то серое, противное небо было, ни луны, ни звезд. Он снова лег в постель и закрыл глаза. Что, интересно, делает сейчас Лена?
Тьфу, черт! Да спит она, в Москве тоже ночь. Так, с мыслью о Лене он и уснул, наконец.
Утром Рощин поинтересовался:
— Ну, как спал?
— Нормально, — буркнул Игорь.
— Да, — согласился Рощин, — ночь прошла спокойно. Не появился твой красавец, — он повертел в руках одну из фотографий, лежащих на столе, и добавил: — Страшноватая рожа, что ни говори.
Игорь покосился на фотографию.
— В тюрьме снимали.
Смоляков смотрел прямо на него. Круглое лицо, губастое, широко расставлены глаза, узкий, в морщинах лоб, короткий, темный ежик волос, бородавка справа возле широкого носа. «Волосы-то уже отросли», — подумал Игорь. Смоляков смотрел на него зло и упрямо. И от этого взгляда Игорю стало не по себе.
— Ладно, — хмуро сказал он, отбрасывая фотографию. — Давай, Никита, думать. Ничего мы с тобой не упустили?
— Вроде, ничего.
— А у санатория люди дежурят?
— А как же.
— Проверил бы. Я их не знаю.
— Проверю, проверю. На этот счет не беспокойся.
— Он опытный, Смоляков. Учти.
— Мы тоже опытные.
— А какие еще входы есть в санаторий, посмотрели?
— Слушай — сочувственно сказал Рощин. — Да не волнуйся ты так. Все посмотрели. Все в порядке. Только бы он появился.
…И Смоляков, наконец, появился. Совсем не там, где его ждали.
Неожиданно позвонил Зарубин.
— Игорь? — глухо спросил он.
— Я, я. Чего звонишь?
— Приезжай. Дело есть.
— Еду.
Игорь примчался через полчаса. Зарубина он нашел у того же сарая, что и вчера. Он сидел на скамейке какой-то взъерошенный, сутулый и, опираясь локтями на широко расставленные колени, смотрел в землю, словно что-то потерял в траве возле ног. Во рту была зажата дымящаяся сигарета.
— Ну, что случилось, Иван? — спросил Игорь, слегка запыхавшись и усаживаясь рядом на скамью.
Зарубин вздохнул, откинулся на спинку скамьи и вынул сигарету изо рта.
— Письмо получил, — процедил он, доставая из кармана мятый конверт.
Игорь прежде всего внимательно осмотрел сам конверт.
— Так… Местное. Уже хорошо… Отправлено вчера… — медленно говорил Игорь, крутя конверт в руках. — В одиннадцать часов… С центрального почтамта… Там, видимо, и писал его… Ну, посмотрим, чего написал.
— Придти велит.
— «Велит». Он тебе не хозяин.
Игорь достал письмо. Это был сложенный вдвое зеленоватый бланк для телеграмм. Кривые строчки шли поперек печатного текста. Смоляков писал:
«Здорово, дружок закадычный Иван. Поклон тебе от дружка Фени. Желаю встретиться. Приходи в субботу в парк у моря, в двенадцать дня. Там открытая кафушка „Золотой маяк“. Ждать буду. Не придешь, умоешься.
Феня».
— Феня — кличка его? — спросил Игорь.
— Ага.
— А суббота у нас завтра, так?
— Так. Мне идти или как? Охота взглянуть.
— Не боишься?
— Я его бил, — нахмурился Зарубин. — Под нарой у меня сидел.
— Выходит, он тебя бояться должен?
— Посчитался, — коротко ответил Зарубин и невольно пощупал какое-то место у себя на животе под рубахой.
— Нож? — спросил Игорь.
— Напильник.
— Опасно.
— Ничего. Я живучий.
