– Как спалось? – спросила я Ковалева, выходя из подъезда.
– Отлично, – ответил он, бросив на меня тревожный взгляд. – А ты как спала?
– Как убитая. Вот что, давай заберем мою машину. Стекло поменяли, ездить на ней можно, а на то, что она теперь больше похожа на консервную банку, я не буду обращать внимания. Для любящего сердца она все равно красавица.
– Хорошо, – пожал плечами Ковалев. – Но я так и не понял, что мы будем искать на кладбище. Могилу купца Епифанова? На это может уйти не один день.
– Интересно, что он называет подарком? – пробормотала я.
Через двадцать минут мы забрали мою машину, а еще через полчаса тормозили возле кладбищенских ворот.
– Иди вперед, – сказала я Ковалеву, открывая багажник. – На всякий случай прихвачу фотоаппарат.
Фотоаппарат лежал у меня в сумке, но кое-что я действительно прихватила и бегом догнала Ковалева. Он успел дойти до сторожки и теперь оглядывался.
– Начнем с этого края, – предложила я. – Будем двигаться к противоположной стене. Если повезет…
Лицо Ковалева вдруг изменилось, взгляд застыл, губы вытянулись в струнку.
– Не надо ничего искать, – тихо сказал он. – Взгляни.
Я посмотрела в ту сторону, куда он указывал. На грязно-сером каменном кресте что-то висело. Я сказала что-то, но не помню, что именно – мозг отказывался воспринимать увиденное.
– Вызывай милицию, – сглотнув, выдавила наконец я из себя. – Черт… если это кто-то увидит…
Ковалев бросился к кресту, и я побежала вместе с ним, забыв про телефон. Когда до креста оставалось несколько метров, меня вырвало. Руки мужчины были раскинуты в стороны и привязаны к кресту, ноги касались надписи «Купец первой гильдии Епифанов Кузьма Петрович. Прими, господи, душу усопшего раба твоего», грудная клетка проломлена, живот вспорот, на плече метка. Лицо, искаженное страданием, было почти неузнаваемым, темные волосы закрывали глаза, окровавленный подбородок упирался в грудь. Мужчина был голый. Одежда лежала рядом, аккуратно сложенная. Сверху бейсболка.
– Ради бога, прикрой его чем-нибудь, – с трудом расцепив губы, попросила я. Ковалев схватил ветровку, набросил на голову распятому.
– Звони в милицию, – почти крикнул он.
– Сейчас… не могу найти телефон.
Я сунула руку в сумку, Ковалев стоял ко мне спиной. Все остальное заняло мгновение: я достала электрошокер и коснулась его шеи. Он резко повернул голову и рухнул как подкошенный. Я сковала его наручниками, устроилась на корточках спиной к распятому, набрала номер телефона, сказала несколько слов и стала ждать. По небу плыли облака, и я старалась думать о них, а не о том, кто распят за моей спиной, и уж тем более не о том, кто лежит у моих ног.
– Ладно, кончай прикидываться, – позвала я. – Ты уже очнулся.
Ковалев лежал лицом вниз. Он чуть приподнялся и повернул ко мне голову.
– Парень догадался, кто ты, – сказала я, кивнув за свою спину. – И ты его убил.
– Твой приятель – паршивый киллер, – хрипло ответил Ковалев. – В моем кармане фотография настоящего Рагужинского Павла Ильича. Думаю, его труп найдут не скоро. Твой приятель киллер, но я его не убивал.
– Кто тогда? – усмехнулась я.
– Человек, которого ты называешь Стрекоза.
– Неудачная выдумка. Стрекоза мертв.
– Откуда такая уверенность?
– Стрекоза мертв уже три года. Питерское убийство – последнее в его списке.
– Ты так уверена, потому что…
– Потому что я убила его, – сказала я резко.
– Ну, конечно, ты же «охотник». Я узнал об этом еще в Питере, поэтому и уехал. Стрекоза жив. И он в этом городе.
– У нас есть немного времени, – сказала я. – За тобой скоро приедут, и мы больше не увидимся. Я хочу тебе сказать: я сожалею, что в конце концов нашла тебя. И я очень сожалею, что ты оказался такой мразью.
– Ты уже звонила им?
– Конечно. В твоих интересах, чтобы они приехали как можно скорее, потому что если наш друг Гризли заинтересуется, что мы делаем на кладбище, будет хуже. Их не устроит твой арест, они хотят проделать с тобой то же самое, что ты с твоими жертвами.
– Ты ошибаешься, девочка. Ты даже не представляешь, как ошибаешься! Помоги мне, и я тебе все объясню.
– А я все уже знаю, – ответила я. – Ты прекрасный актер, но… но этого мало, чтобы обмануть женщину, которая когда-то тебя любила. Мне все не давала покоя мысль, что я не замечаю очевидного. А потом все встало на свои места. Все началось с фотографии убитых мужчин. Они были чем-то похожи. Они были похожи друг на друга… и на тебя. Рост, строение тела… цвет глаз. Я думаю, у тебя тоже найдутся следы
