внимательно наблюдала за мной.
– Здравствуйте, – сказала я, подходя ближе.
– Добрый день, – кивнула она.
– Я ищу Шабалиных, не подскажете, в каком доме они живут?
– Шабалины? А кто вам нужен? Здесь, считай, все Шабалины.
– Шабалин Глеб Сергеевич, – сказала я.
Лицо женщины приняло недоуменное выражение:
– Это какой Глеб Сергеевич, Глебка, что ли?
– Ну… – немного растерялась я.
– А зачем он вам понадобился?
– Послушайте, я просто хотела узнать, где он живет, – теряя терпение, заявила я.
– На кладбище, – ответила тетка. – Уж скоро год, как схоронили.
Новость произвела на меня впечатление, хотя чего-то подобного я подсознательно и ожидала.
– Отчего он умер?
– В пруд свалился по пьяному делу, а на дворе ноябрь. Двухстороннее воспаление легких… Так ведь ему и тогда спокойно не лежалось, он все водкой лечился. Ну и умер… Он кума моего брат. А на что вам Глебка понадобился?
– Хотела поговорить с ним об одном человеке.
– Вы из газеты, что ли? К нему тут все из газеты ездили, да и вообще всякого народу… С братом его поговорите, он тоже поболтать любит. Если, конечно, бутылку поставите.
– А где найти этого брата?
– Поди, дома спит. У него всех дел – нажраться и на диване лежать, да вот еще охота. Но сейчас непременно дома. Зовут его Семен. Вон на той стороне дом зеленой краской крашенный.
– Спасибо, – кивнула я.
Дверь, выходящая на высокое крыльцо, была распахнута настежь. Я с некоторой опаской заглянула в сени.
– Хозяева! – позвала я громко. Слева что-то с шумом упало, судя по звуку, ведро или какая-то эмалированная посуда, дверь в кухню открылась, и я увидела рослого детину в телогрейке и почему-то босиком. – Здравствуйте, – пролепетала я, – мне бы с Семеном поговорить.
– Это я, – с гордостью ответил мужчина, с любопытством разглядывая меня. Пока я соображала, что бы такое ему сказать, он заговорил сам: – Вы из города, что ли? Из газеты?
– Да, – не задумываясь, соврала я.
– А чего без фотографа?
– Я, собственно, предварительно побеседовать.
– Ага. – Мужчина вышел на крыльцо и устроился на верхней ступеньке. Мне ничего не оставалось, как сесть рядом. Любопытство меня так и распирало: с какой это стати господам газетчикам интересоваться этим типом, но предполагалось, что я это знаю, оттого с вопросом на данную тему пришлось подождать. – Вы из какой газеты? – спросил он.
– Из «Московского комсомольца», – брякнула я.
– Эвон… из самой Москвы или…
– Нет, я из Ярославля, – продолжила я вранье.
– Ага. Так, может, мы пойдем… это… сами взглянете?
Никуда идти мне не хотелось, и я, собравшись с силами, спросила:
– У вас ведь брат был. Глеб Сергеевич?
– Да, – нахмурился Семен. – Помер. Вон дом его рядом, теперь мать в нем одна хозяйничает. Да и мне без брата просто беда… да, жаль, – вздохнул он.
– Глеб постоянно жил в деревне? В командировки не ездил?
– Какие командировки? – весело фыркнул Семен. – Откуда ж им взяться? Совхоз и тот давно развалился. Работы нет… У брата одна радость была – охота. К нему такие люди приезжали… А потом НЛО это…
– Что? – растерялась я.
– Ну, тарелка… туристов понаехало… и из газет тоже… интересуются. Но от тарелок одна маета, а вот охота… А вас чего интересует?
– Значит, брат никуда отсюда не отлучался? – игнорируя его вопрос, спросила я.
– Ну… в райцентр. В Ярославле был раз пять. Ну и в армии служил в Заполярье. Но это давно.
– Сколько ему было лет, когда он умер?
– Ну… тридцать шесть вроде. Да. Он меня на пять лет моложе. А чего?
