сбирала урожаи, —чтоб счастьем пропитатьвсю землю до основ;от новых городовпо древние Можаи.Ей палки впихивалив колесоподъемного в гору движенья;то там,то здесь появлялось лицозловещего выраженья.И желчный,сухой,деревянный смешок,и в стеклышках —тусклые страсти,и трупный душок:всю Россию в мешок —лишь нам быдобраться до власти.Лицо это,тайно дробясь и мельчась,клубилосьв размноженном скопе:то разом оно возникало,то частьего повторявшихся копий.В нем прошлоебрать собиралось реваншу новоголозунгом злобным:«Разрубим ребенка!Не ваш и не наш!Уйдем,но — уж дверью-то хлопнем!»Да, дел было пропасть.Под тенью бедыкуда уж там слушать «Про это».Мутили ряды,заметали следыфигуры защитного цвета.И вот,покуда — признать, не признать? —раздумывали, гадая,вокруг негоподнималась вознявредителей и негодяев.«Кого?Маяковского?!Что за птица?» —кривой усмешкою меряя.Стихом к тупицене подступиться —слюной кипит в недоверии:«Да он недоступеншироким массам!Да что с ним Асеевтычется!Да он подбиралсяк советским кассамс отмычкою футуристической!»А он любил,как дрова рубил,за спинукубы отваливая;до краски в лице,до пули в концевниманье стиху вымаливая.Как медленнов горускрипучий возпосмертной тянется славы!..Обоз обгоняя,взвиваю до звездего возносящие главы.Мотор разорвется,быть может,в куски:штормамиего укачало.Но прошлого тропыдвиженью — узки:конец — означает начало.
