Сколько их, уже вернувшихся? Сотни? Тысячи? Миллионы? Это держится в секрете. Но так не может долго продолжаться, ведь скоро все закончится. Здесь. А там, на Артре, продолжится. Продолжится так, как и должно быть.
Поэтому я возвращаюсь. Весь, от родничка до пят, всеми квадратными миллиметрами своего тела, всеми его миллиграммами.
Я не могу оставаться здесь. Артра позвала, и теперь я знаю разницу между здесь и там. Нужно быть просто глупцом, чтобы, зная всё это, остаться.
— Ещё один придурок — Логинов покривился — Думает, через пару дней наберёт световую, и рванёт. А хрен ему, а не световую. Дэн, давай-ка, МР-29 к запуску подготавливай. Через час ты у нас в космосе фаршем болтаться будешь, придурок.
— Командир, за сегодня это уже седьмой в нашем секторе. А таких секторов больше сотни. Сколько же их в день…
— Ты еще посчитай тех — перебил Логинов — у кого нет личного космотранспорта. А таких шестьдесят процентов.
— Ну, тех просто изолируют, не убивают же.
— Ты в это веришь, Дэн? Кормить такую прорву, хм. Скорее всего, их тоже в расход, а тела сжигают.
— Ну, я не знаю. Я верю в официальную версию.
— Верь, кто тебе мешает? Ты главное, ракету подготовь к запуску.
— Ноу проблем, командир.
Артра, моя родина. А здесь я чужой. Что я видел здесь? Жизнь похожую на мрак, на пустошь, на паутину. Не пошевелиться, не выбраться к свету. К счастью. Жизнь в капле отравленной воды. Поэтому туда, туда, к свету, к спасению, к себе. Да, я оттуда, а здесь я только скрывался от истины, от счастья, от покоя. И теперь я возвращаюсь. Здесь нет ничего моего, всё там. Многие мои братья уже вернулись на Артру, и они счастливы, чтобы не твердили здесь эти ублюдки. Они просто ещё не знают. Артра ещё не позвала их.
— Где эта Артра, командир, ты знаешь?
— В шестистах пятидесяти световых годах от нас. Вертится вокруг Полярной. Но это всё предположительно.
— Так до неё ж всё равно не долететь, чего они прут?
— А ты что, никогда не слышал?
— Не, просто в газетах всякую ерунду о них пишут, а в нашем ПСТ пока ни одного такого придурка не было.
— Понятно. Наверное, тебя, поэтому и взяли на контрольную огневую точку.
— Наверное.
— Короче, возвращаются эти придурки. Типа они оттуда — Логинов усмехнулся.
— Как это возвращаются?
— Ну, вроде как, Артра наша прародина, и только там мы будем счастливы.
— Блин, выдавали бы по две таблетки в день, я б по две таблетки пил. Да и пачку бы сжирал, лишь бы только наверняка. А то как-то страшновато. Интересно, а им страшно, или всё уже по фигу?
— Да хрен их знает, Дэн. Не парься, запускай ракету.
— Как скажешь, командир.
Они говорят, что возвращаться не нужно. Что это не правильно. Но они лгут. Нет, они не лгут. Они просто пока не знают, и потому не верят нам. Но придёт и их время. Придёт время, когда они узнают всё сами. Узнают, что Артра — это наша колыбель, и только там мы обретём истинное счастье. А здесь это невозможно. Здесь мы чужие. Здесь мы рабы, ничтожные существа, ползающие в болоте. А там нам дано воспарить, как птицам, как ангелам, как пару, подняться вверх, до недосягаемых здесь высот. Потому что здесь, мы чужие, а там — там наша родина.
— Если перестать пить таблетки, через сколько такая байда начинается?
— Через пару суток.
— Слышишь командир, а как это? Ну там, голос внутри зовёт на эту Артру лететь, или как?
— А я почём знаю? — Логинов недовольно посмотрел на лейтенанта — Я что, по-твоему, психиатр? Моё дело этих придурков сбивать.
Дэн насторожено поглядел на своего командира.
— Я хотел спросить у тебя одну вещь, командир — сказал он натянуто.
Логинов заинтересовано посмотрел на лейтенанта.
— Спрашивай, Дэн, ничего не бойся.
Дэн резко вздохнул.
— А чё их просто не отпустить, а? Пусть себе летят. Сдохнут в космосе, и все дела. Зачем ракеты тратить?
— Мы цивилизация, Дэн. Зачем нам тысячи придурков в космосе? Вдруг там — Логинов ткнул пальцем вверх — Другие цивилизации есть. Что они о нас подумают? По мне, так лучше бы владение частным космотранспортом запретили, тогда б никто и никуда не возвращался. Но это не выгодно для атомной промышленности. Короче, просто не нужны они нашим «пастухам» живыми. Зачем они им, сам подумай.
— Знаешь командир, а это всё-таки страшно, вот так зовёт тебя что-то в неизвестное, и сопротивляться не можешь.
— А как ты хотел? Психическое заболевание. Оно всегда страшно, потому что не понятно.
— И откуда такая зараза?
— А хрен его знает? Наверное ж, из космоса и залетела.
— Блин, чтобы шиза, и распространялась воздушно-капельным путём, бред полный. Да ещё и всех на одну тему глючит. Так ты говоришь, через пару дней?
— Это не я говорю, это так доктора говорят. Дэн, смотри, ракета на подлёте, а ну, дай мне связь с этим придурком.
— Без проблем, командир.
Я возвращаюсь. Меня зовёт моя колыбель. Там впервые я посмотрел разумно на этот мир. Там я в первый раз почувствовал себя частью Вселенной. Там, моя Артра. И в ней моё счастье.
— Эй, придурок! Куда собрался? Не на Артру случаем?
Я не буду отвечать. Мне незачем отвечать им. Они другие. Артра ещё не позвала их. А я уже среди званных. И я возвращаюсь. Прочь незваные, мне уже нет до вас никакого дела. Вы — чужие мне.
— Если на Артру, то спешу сообщить, что, во-первых, ты придурок, а во-вторых, ты багаж забыл. МР- 29 называется. Ракетка такая небольшая. Но не переживай, сейчас догрузим.
Знаю я. А по другому на Артру и не попасть. Идиоты, они думают они меня убьют. Они думают мы сумасшедшие. Ублюдки. Вы и не знаете, что этим помогаете мне. Только смерть перенесёт меня на мою родину. Смерть в космосе. Так говорит мне Артра. Из глубины моего сердца.
— Ну, вот и всё, кердык придурку — Логинов отвернулся от монитора — Очередное возвращение на Артру прошло успешно — он рассмеялся.
— И зачем они бросают пить таблетки? — Дэн посмотрел на смеющегося командира. Логинов перестал смеяться.
— А они не бросают — проговорил он с серьёзным лицом.
— В смысле?
— В самом прямом — Логинов посмотрел в удивлённые глаза своего подчинённого — Таблетки не действуют.
