— Стрелка дело говорит, — вклинился в разговор Хостик, неизвестно откуда взявшийся и протягивающий девушке не что-нибудь, а FN220 — самую последнюю и дорогостоящую разработку бельгийской компании, — Пойдет?
Весь бар замер от созерцания подобного чуда. Автомат был изначально модернизирован самим изготовителем под русскую «пятерку», емкость магазина увеличилась в полтора раза, а по стоимости весь агрегат почти равнялся экзоскелету! Обычному сталкеру приобрести даже его предшественника FN2000 было очень проблематично. Такие пушки стояли на вооружении только элитных воинских подразделений типа спецназа, или доставались бродягам в результате стычки с боевиками «Монолита», которые в большинстве случаев заканчивались не в пользу ходоков.
— Весь пакет и карточку, — сказал бармен.
Стрелка поняла, что от ее ответа зависит многое. Не думая, швырнула Хостику пластиковый прямоугольник назад.
— Идет! Только с тебя, помимо амуниции, ночлег, аптечки с антирадом, шоколад… Что там еще из сухпайка?
— Как обычно. Шоколад, консервы-самогрев, еще мелочевка. Так… Патронов три рожка.
— Магазина.
— Да, конечно! Пять сорок пять, — Хостик погладил автомат взглядом, — Бельгийцы, наконец, просекли фишку. Могу, кстати, поменять на мод, заточенный под семерку. Или обычный натовский патрон?
— Не надо. Гранаты?
— Вог-25. «Русский стандарт»! В комплекте идет шесть штук.
Яна удовлетворенно кивнула.
— Не ствол — песня! Что с прицелом?
— Можете внизу в тире проверить.
— Конечно, проверю, — предупредила девушка. Бармен развел руками.
ПДА подал сообщение. Яна прочла его и нахмурилась.
«Если это розыгрыш, то он тебя не спасет!»
Письмо явно было адресовано Стрелу, но заинтриговала Яну подпись отправителя: Вова Славянин!
— Не обращай внимание, — сказал Мирон, подсмотревший это, — Подельник, наверное, какой- нибудь.
— С таким погонялом? — скептично скривилась Яна, — У меня был такой знакомый.
— Ну, значит, тут у него есть тезка, — рассудил Мирон.
— Значит, есть, — согласилась девушка, задумчиво глядя на Хостика, который уже что-то демонстрировал Кульку и Лебедю на своем телефоне. При этом у всех троих были очень похотливые улыбки.
Яна вздохнула, и начала медленно тянуть яблочный сок, который принес ей Хостик. Прямо из пакета, неровно надрезанного штык-ножом. Глаза ее наткнулись на распечатанные принтером плакаты, скачанные с udaff или похожего ресурса. Три листа А4 формата: «У нас не курят» с черным профилем конопляного листа, «У нас не матерятся» с перечеркнутым трехбуквенным словом и «У нас не работают» с символичным изображением полового акта в позе doggy-style.
— У Карлоса охрана веселей была, — отвлек ее внимание Мирон.
— Да, наверное, — согласилась Яна, морщась при виде того, что ее спутники по первой уже хлопнули, но челюстями работают не особенно усердно. Наоборот, Кулек и Лебедь засунули в рот по сигарете и начали вовсю дымить, слушая, как Хостик рассказывает им про то, как совсем недавно одновременно поимел трех чешских туристок, да еще и наснимал все это дело на камеру.
— Эй, курите подальше! — прикрикнул на них Мирон.
— Где? — закричал Кулек, дергая пепельницу, что находилась посреди стола, — Хостик, вывали самосвал! Нафига прибили?
— В натуре, кто ее украдет? — удивился Лебедь.
— Да ее кто-то на «липучку» поставил, — объяснил Хостик с виноватой улыбкой, — Шутники, блин.
Артефакт под названием «липучка» намертво приковывал к плоской поверхности любые предметы. Больше он пользы не приносил никакой, потому что с утратой целостности носителя, приклеенная вещь отставала. Из-за этого «липучка» использовалась только по мелочам, хотя за пределами Зоны стоила нормально.
— Пойдем, постреляем? — предложила Яна.
— Точно! — вскинулся Мирон, — Никогда с такой штуки не стрелял!
Они подошли к длинному столу, за которым среди масла и кучей металлической оружейной мелочи мужчина лет пятидесяти копался в разобранном ПК. Также на столе Яна увидела два «Абакана» и излюбленную долговцами «Грозу». Вспомнила про свой «Абакан», который завернутый в артефакт дожидался ее в железнодорожном туннеле.
— Здорово, дружище! А как бы нам прицел проверить? — показал на Янын автомат Мирон.
Мужчина оторвался от своего занятия, вытащил из ушей таблетки наушников.
— Ремонт или апгрейд? — спросил он.
— Тир где? Где прицел набить можно? — с раздражением спросила Яна.
— А… Это внизу, — наконец понял он и, увидев, что сталкеры ждут, поднялся и поманил их за собой.
Они спустились на уровень вниз. Мужчина щелкнул выключателем, освещая галерею и запуская какой-то механизм.
— Хостик решил-таки продать? — кивнул он на FN220.
— В карты проиграл, — буркнула Яна, прицеливаясь.
Пластиковый приклад почти неощутимо толкнул в плечо, звук выстрела не оглушил, да и вообще от винтовки у девушки сложилось очень приятное впечатление. Вот она, маленькая мечта детства — пострелять из специального оружия. Яна осталась довольной.
— На очередь не переводи, — попросил Мирон. Механик стоял рядом, почему-то улыбаясь.
— По движущимся будете стрелять? — спросил он, когда сталкер положил пару зарядов почти точно по цели.
— Не-а. Не пристреленная, — скривился он.
— И затвор заедает, — добавила Яна шутливо и отобрала винтовку у Мирона, поставила на предохранитель, — Давай из пистолета? Сколько выстрел стоит?
— Вам — за счет зведения, — ответил механик и Мирон, опередивший Яну и уже доставший на свет «медузу», с видимым облегчением засунул ее обратно.
В тир вошел мужчина одетый в новый сталкерский комбинезон и две уже знакомые Яне наемницы.
— Ну, покажите, что умеете, — сказал мужчина с улыбкой, делая жест рукой в сторону барьера, — Славик, по обойме на них сделай.
Механик кивнул и протянул девицам два снаряженных ПМ. Девицы молча приняли оружие, не сводя глаз с Яны.
— На что бьем? — с вызовом бросила Спица.
— Да хоть на патрон! — ответила Яна.
— Ну, Энди, прямо как в твоем клубе получается! Делаем ставки? — усмехнулся механик Славик.
— Кто первый? — попытался Мирон накинуть тормоза на начавшуюся ситуацию
— Вы тут раньше были — вам и начинать! — ухмыльнулась Спица, отчего ее шрам будто разрезал лицо надвое.
— Пусть мишени не двигаются. Давай вообще круглые для чистоты эксперимента! — предложил Энди.
Механик кивнул, и сверху опустились четыре бумажные мишени.
— Э, я не боец… То есть не игрок в этом спорте! — поднял руки Мирон.
