Простонав, закрывается дверь.
Одиночество встретишь ты смехом.
- Что, не веришь в него?! Ну, не верь...
Весь истерзанный и бесноватый,
Кровью меченый многих потерь.
Неоправданный и виноватый,
Словно старый и загнанный зверь.
Ты в глаза рассмеешься тоскливо,
Но, закашлявшись, кровью харкнешь...
И зальешь свои легкие пивом,
Извлекая из язвища нож…
И суровою черною ниткой,
Мат глотая, ты стянешь края.
И покажется жизнь вечной пыткой,
Для того, кто бежит от себя.
Вдруг какая-то черная злоба,
Как тайфун, захлестнет с головой.
Поклянешься, что вечно, до гроба,
Не согласен ты будешь с судьбой.
И, пока кровь сочится и каплет
И стихии грохочет набат-
Все хорошее в прошлое канет.
И любой без вины виноват.
А потом придет покой,
Будет день.
И прохлада сменит зной,
Сгинет тень.
И исчезнет той обиды
Глупой след.
И как не было беды,
Так и нет.
Мысли вслух
Егору 'ТОЗ' Кулепову посвящается...
Все чаще жизни новости несут с собою грусть.
Прозренье. И взрослеть тревожней стало.
Чихал я на года и думал прежде:«Ну и пусть!'
Не может быть, что проживу я мало…
Да это нонсенс, выдумки! Полнейший это бред!
Любая ставка! От души! На « бочку»!'
Но, оглянувшись, понял- а ведь многих нет.
Не просто здесь. Вообще. Их нет, и - точка.
Они ушли по разному, ведь каждому свое
Начертано. Кто тихо, кто с надрывом.
Над кем-то кружат ангелы, над кем-то воронье.
Кто ровно жизнь прожил свою, кто криво…
И среди них ровесники и даже младше есть,
А, значит, тридцать восемь - это много.
И нужно быть готовым, что твоя умолкнет песнь
И позовет последняя дорога.
Все чаще жизни новости несут с собой тоску.
Но нет во мне ни страха, ни тревоги.
И я спокойно топаю по ней, как по песку,
По этой своей жизненной дороге.
Да! Тридцать восемь – много, но не хочется мне знать,
Какая цифра станет окончаньем.
Но я готов к ней. Полностью. И пробую писать…
И наполняю жизнь свою звучаньем.
Мишка поэт
Закат кровавым небо мерил,
Все поглощали гул и мгла.
И Зона, замерев на время,
С тревогой выброса ждала.
Из рейда возвращался к дому
На базу, вымотавшись в хлам,
Дорогой, в общем-то, знакомой,
«Заброску» сделав, «караван».
А выброс наступал на пятки,
И нужно было схрон найти.
Сыграть во временные «прятки»,
Чтоб, значит, жизнь свою спасти…
И старший жестами, условно,
Приказ команде подает:
«За мной в проем! И дышим ровно!
Авось чутье не подведет!»
Не подвело. В глубины ада,
Казалось, лестница вела.
В огромный зал. Но схрон - что надо.
Пора расслабиться пришла.
И, не включая свет, вповалку
Они устроились во тьме.
- Эх, кончились припасы, жалко…
Сейчас пожрать бы. Или, не!
- А ну, малой, слабо для старших
Стихи прочесть? Ты ж, вродь, поэт?!
- Да у меня, блин, подходящих,
Для случая такого - нет…
Могу другое. Не о Зоне.
О «доме» или «о любви»…
- А чем не темы? Жарь, законник!
Давай, не мямли, паря! Жги!
И паря жег! Сначала тихо,
Потом уверенней читал…
Потом умолк отмычка-Миха.
А с ним и выброс замолчал.
О чем читал? Не скажет точно
Вам из участников никто…
О чем-то нежном, добром, сочном,
О жизни, подводя итог…
