В районном ресторанеОркестрик небольшой —Играют только двое,Но громко и с душой.Один сибирский малый,Мрачнейший из людей.Его гармошке вторитНа скрипке иудей.Во всю медвежью глоткуГармоника ревёт,А скрипочка визгливо —Тирли-рирлим — поёт.И музыка такаяШибает до слезы.Им смятые рублёвкиКидают в картузы’.Под музыку такуюТанцуют сгоряча.И хвалят гармониста,И хвалят скрипача…Когда последний пьяныйУходит на покой,Они садятся двоеЗа столик угловойИ выпивают молчаВо дни больших удач —Стакан сибирский пареньИ рюмочку скрипач.
Как узнаёт орёл орлят,Вы узнавали нас по писку.Пускай вам снова не велятОтдаться пламенному риску!У будней жёсткая кора.Льстецы довольствуются малым.Война окончена. ПораНа отдых старым генералам.Но вам не удаётся так.Вы видите в клубке метанийКартины будущих атакИ планы будущих кампаний.И в кабинете пол дробя,Руками скручивая главы,Вы вновь осмотрите себяИ убедитесь в том, что правы.Вы правы, может быть, не в том,Что в нас бессмертны заблужденья.Но в том порука — каждый томИ ваше столпное сиденье,