продлится. Запасы иссякали, и люди начали ездить к руинам Рейкьявика за медикаментами и продовольствием. К Эльде все больше и больше обращались с признаками радиационной болезни. Однажды из Рейкьявика привезли Тимоти подарок: несколько плиток шоколада и набор открыток из сувенирного киоска, уцелевшего в подземном переходе. Шоколад пришлось поделить, зато открытки все достались ему.
— Ты знаешь, кто это такие? — спросила Эльда. С открыток глядели огромные, приземистые, уродливые мужчины и женщины в костюмах тысячелетней давности. — Это тролли. В Исландии много легенд о том, что здесь когда-то жили тролли. И они все еще здесь, Тимми. По крайней мере, люди так говорят. Многие верят, что горы — это тролли, слишком старые, слишком большие и слишком уставшие, чтобы двигаться.
— Это все выдуманные истории, да? — серьезно спросил мальчик. — Видимо, тролли победили в этой войне.
— Боже, Тимоти!.. — только и произнесла Эльда.
А Малиберт в этот вечер впервые после войны почувствовал себя счастливым, потому что Тимоти в первый раз назвал его папой.
Чем завершить этот рассказ?
В одном из вариантов окончания этой истории солнце вернулось, но слишком поздно. Исландия оказалась последним местом, где люди еще держались, но и в Исландии начался голод. В конце концов, на Земле ни осталось никого, кто умел бы говорить, изобретать машины и читать книги. Первый смутный рассвет никого не застал на Земле, никто не порадовался ему.
Но есть и другой вариант. В этом варианте солнце вернулось вовремя. Может быть, едва-едва успело, но продовольствие еще не иссякло к тому моменту, когда от слабых лучей света в каких-то районах планеты зазеленели растения, выращенные из замерзших или сохраненных людьми семян. В этом варианте Тимоти мог остаться в живых и вырос. В каком мире ему пришлось жить — не возьмемся описывать.
А может быть, настоящее окончание этой истории в том, чтобы она не начиналась? В том, чтобы люди Земли все-таки решили не драться друг с другом, чтобы не задушила тьма жизнь на планете? Чтобы Тимоти в свой девятый день рождения, как и любой другой мальчишка, смог получить праздничный торт и спокойно съесть его вместе с папой, мамой и друзьями?
По крайней мере, хочется в это верить.
Альфред Бестер
НЕ СОБЛАГОВОЛИТЕ ЛИ ПОДОЖДАТЬ (Пер с англ. К.Валери)
Боже мой, сколько понаписано об этих ужасающих сделках с Дьяволом! Знаете, — сера, всякие там заклинания, пентаграммы, мистификации, обманы, разочарования и вообще черт знает что! Да они просто не знают, о чем пишут!
Год назад меня выперли из рекламного агентства. Это было уже третье увольнение за последние десять месяцев, и мне стало казаться, что я безнадежный неудачник! У меня оставался только один выход — продать душу Дьяволу. Дело было лишь за тем, как его вызвать. Я пошел в справочный отдел библиотеки и выписал все, что там имелось по демонологии и всем сопутствующим дисциплинам. Но, Боже мой! Если бы мне и удалось достать необходимые дорогостоящие ингредиенты, все равно я бы умер с голоду прежде, чем освоил сложнейшую технологию приготовления поистине адских смесей.
Сначала меня это озадачило, но тут мне пришла в голову оригинальная мысль: к чему такой примитив в XX веке? Я взял телефонный справочник и для начала набрал номер Службы знаменитостей:
— Скажите, как мне связаться с мистером Дьяволом?
— Вы абонент нашей службы?
— Нет.
— Тогда я не могу дать вам никакой информации.
— Я могу оплатить справку!
— Вы желаете лимитированный сервис?
— Да.
— Так с кем именно вы хотели бы связаться?
— С Дьяволом.
— С кем?
— С Дьяволом. Или, если хотите, Сатаной, Люцифером, Стариком, Ником, короче, с Вельзевулом!
— Минуточку, пожалуйста!
Прошло несколько томительных минут, пока Служба, наконец, отозвалась.
— Дьявол больше не знаменитость.
И гудки в трубке.
Я стал просматривать телефонный справочник и, действительно, на той странице, где рекламировался ресторан Сарду, увидел название фирмы «Сатана, Шайтан, Ваал и Жертвоприношение», 477 Мэдисон- авеню, Джадсон 3-1900. Я позвонил.
— Пожалуйста, соедините меня с мистером Сатаной!
— Его линия занята. Не соблаговолите ли подождать?
Я стал ждать, и монетка соскользнула в приемник. Пришлось опустить еще один никель, затем другой…
Коммутационный щиток жужжал, монетоприемник издавал предупреждающие щелчки. Но вот линия освободилась.
— Попросите, пожалуйста, мистера Сатану!
— Кто его спрашивает?
— Он меня не знает. Я по личному делу.
— Извините, мистер Сатана у нас больше не работает!
— А вы не могли бы подсказать, где его можно найти?
В трубке послышался приглушенный спор и, наконец, четким, хорошо поставленным секретарским голосом было сказано:
— Мистер Сатана работает теперь у «Вельзевула, Белиала, Дьявола и Мистерий».
Я отыскал их координаты все по тому же справочнику — 383 Мэдисон-авеню, Мюррей Хилл 2-1900. Аппарат звякнул и металлическим голосом прогудел: «Номер, который Вы набрали, — недействителен».
Мне ничего не оставалось делать, как звонить на станцию, чтобы узнать новый номер «Вельзевула, Белиала, Дьявола и Мистерий».
Снова кручу диск.
— Можно пригласить Вельзевула или Дьявола?
— Минуточку!
Я ждал гораздо дольше. В конце концов, приятный женский голос сказал:
— Кто его спрашивает?
Я назвал свое имя.
— Он — у другого аппарата. Не соблаговолите ли подождать?
Я ждал. Запас монет все уменьшался и уменьшался. Через двадцать минут все тот же приятный женский голос произнес:
— Его вызвали на срочное совещание. Он может вам перезвонить?
— Нет. Я позвоню в другой раз.
Девять дней спустя мне все же удалось застать Дьявола.
— Да, сэр? Чем могу быть вам полезен?
Я задержал дыхание.
— Хочу продать вам свою душу!
— Прекрасно! У вас готовы все бумаги?
