мне проходить,но чувствую, как низкосудьба огонь проносит над рукой…Палёным пахнет волосом, но кожапока ещё ознобно–холодна…О, Господи! Как призрачно похожина этой части суши времена!Как будто утомясь от вечных бдений,не дожидаясь Страшного Суда,бог создал заповедные владеньяи перестал заглядывать туда…
* * *
Мелкотравчаты все измышленья —в них ни грамма от боли всерьёз, —от томленья до тихого тленьяцепь заученных формул и поз…Да простится нам это актёрство,может, спишется на времена, —слишком долго с завидным упорствомпод горшок нас равняла страна,та страна, коей более нету,что почила не в Бозе, но в зле,та шестая — закрытая свету —часть блаженных, снующих в золе,та последняя в мире задачаиз раздела судеб и примет…почему же сегодня я плачу,подсмотрев у соседа ответ?..
* * *
Нынче модно висеть на кресте,но не до смерти и, чтоб недаром…Ты не пробуй — пусть пробуют те,у кого есть привычка к базару…В королевстве неверных зеркалпереплёт притворится оконныйтем крестом, что так жадно искал,и лубок притворится иконой,и под смех одиноких зевак,под веселые оклики снизу,как весенний предпраздничный флаг,будешь ты трепетать над карнизом……Постарайся. Не пробуй. Стерпи.Это душу насилуют черти!Добреди. Доскрипи. Дохрипидо короткого: «Умер от Смерти»,и когда зацветёт на кустесиний тёрн после долгого снега,может, скажут: «Он был на кресте,потому что не мыслил побега…»
ВЫХОД
…и боль отпустила и стала терпимой…Сегодня — я тонкого волоса легче,лишь тёплые токи тревожат мне плечи…Взлетаю!.. Прощайте!.. Я мимо!.. Я — мимо…Беспечных, усталых, безумных — я мимо,я мимо домов, где идет пантомима,я мимо рисованных рощ и оврагов,я мимо владений и мимо бараков —туманом, дыханьем, дымком сигаретнымвзлетаю туда, где ни зла, ни запретов!..Туда, где порвутся последние нити…Но вы — дорогие — живите!Живите!..
