Вопрос не стоит порванных штанин!Мир — это я, мой дом, моя семья!Я — целый мир — надежда бытия!»Да, безусловно, в каждом — целый мир,Но в знаньях столько пятен, столько дыр,Что не о сути ваших личных тщетМы говорим — о БЫТИИ ВООБЩЕ!Есть мнение, что мир — простой бульон,Природой сделан, был и будет он,А потому, хлебайте, мол, супец —Начало мира есть его конец!Кричал горячий юный голосок:«До истины, быть может, волосок,А может, просто есть другой отсчёт,Где время не по-нашему течёт,А может, мы — пробирка с мелюзгой,И нами управляет мир другой!»Чем кончится научный этот спорМы разгадать не можем до сих пор —Биолог юный, альтруист и сноб,Пробирку взял, настроил микроскоп,Взглянул, вздохнул, подвинулся к весамИ бормотнув, «совсем негодный штамм!..» —Взболтал пробирку, вымолвил: «На кой!»,И вылил в умывальник под рукой,И ус меланхолично теребя,Подумал: «Что есть мир? И что в нем я?..»
* * *
И снова я играю в компромисс,опять колдуют призрачные тени,и снова уплывает главный приз,разбитый о размытость и сомненья.И безнадёжность возведя в квадрат,в котором сторона равна утрате,по чьей-то воле сотый раз подрядряжусь, ряжусь в чужое чьё-то платье…А платье жмёт, и жест — пустой декор,в завязках и крючках завязли годы…Пусть мир — театр, пусть каждый в нем — актёр,но так обидны съёмки в эпизоде!..
* * *
Нам тесно в словах —мы устало уходим от них,и в разных углахостаемся опять «при своих».Нам тесно в молчаньи,и снова мы воду толчём,и старую дверьоткрываем всё тем же ключомВсё дело в замке —так нам кажется, раз! — и войдём!Но дверь на крючке,и за дверью не то, что мы ждём…
* * *
День догорает — мутно, бескрыло…День догорает — так безнадёжно…Где это было? С кем это было?Сколько повторов в жизни возможно?Всё повторялось, всё пережито —кем-то, когда-то, в общем и целом —так же по ребрам била копытомподлость, снимая с чести проценты,Дружеский вексель с правды сканючив,стригла купоны, ярко наглела,в спину пинала — дай только случай!И процветала, и не добрела!День догорает — выцветший снимок…
