– Больно?
– Больно, брат.
– И главное, обидно, – сказала жена с таким неподдельным страданием в голосе, словно ее саму все детство драли вожжами.
– А розгами не драли? – спросил Ванечка, наслаждаясь встающей перед ним картиной.
– Бывало, что и розгами. – И чем больнее?
– Тут, брат, страшнее всего не боль, а чувство собственного бессилия.
– Все-таки чем больнее? Розгами или вожжами? – настаивал Ванечка. Для него психологические нюансы не представляли интереса.
– Вожжами больнее, – ответил Иван Дмитриевич, хотя ни о том ни о другом не имел ни малейшего понятия. Отец за всю жизнь пальцем его не тронул.
– Бедный наш папенька, – сказала жена. – Давай поцелуй его, сынок.
Ванечка не шевельнулся. Решив, что последний шаг к примирению придется делать самому, Иван Дмитриевич потыкал себя пальцем в щеку и намекающе сложил губы трубочкой: ладно, мол, все забыто, целуй. Сын послушно приложился к указанному месту, после чего как бы между прочим сказал:
– От вас духами пахнет.
– Чего-о? Какими еще духами?
– Пахнет, папа.
– Откуда? Я целый день на службе…
Он замолчал, жена глазами сигналила ему, что это провокация, не нужно обращать внимания. Сегодня она вела себя на редкость мудро.
Ванечка благостным голоском попросил разрешения встать из-за стола и ушел к себе в комнату, чтобы стихиям было где разгуляться. Теперь он чувствовал себя полностью отомщенным. Дверь в столовую он оставил открытой, готовясь упиться звуками битвы. Он не подозревал, что его маневр разгадан и не только не привел к ожидаемому результату, но еще и способствовал сплочению родителей перед лицом общего врага.
Жена, подсев к Ивану Дмитриевичу, гладила его по руке. Он плакался:
– Целый день на службе, ни минуты свободной. Бегаешь как собака. А придешь домой…
– Такой возраст, ничего не поделаешь, – говорила жена. – Терпи. Это пройдет.
Внезапно она сменила тему:
– Как по-твоему, если я экономлю на прислуге, имею я право одеваться у хорошей портнихи?
– Конечно, конечно.
– Мне посоветовали одну очень хорошую. Я к ней уже неделю хожу, тут недалеко. Меня, правда, предупреждали, что она позволяет себе развязность в обращении с клиентками, и это так и есть, но руки у нее действительно золотые, Сегодня я убедилась, что рекомендациям Нины Николаевны можно доверять.
– Кто такая Нина Николаевна?
– Нина Николаевна с третьего этажа. Жена Павла Семеновича. Иван Дмитриевич поглядел на часы. Не так поздно, можно взять извозчика и через полчаса быть в Караванной. Не терпелось понять, что же появилось там такое, чего раньше не было, или исчезло из того, что было. Да и с вдовой хотелось поговорить сегодня же..
– Я была у портнихи, а ты даже не поинтересуешься, что я себе сшила, – укорила жена.
– Ну, что? – покорно спросил Иван Дмитриевич.
– Не скажу. Сам угадай.
– Платье?
– Нет.
– Блузку?
– Блузки мне вообще не идут, я их никогда не ношу. Столько лет живешь со мной, мог бы и знать.
– Шубку, может быть?
– Ты такой богатый, что можешь позволить мне иметь две шубки? У меня еще и старая хороша.
– Тогда не знаю.
– Быстро ты сдаешься. Давай-давай, спрашивай.
– Что-нибудь из белья?
– Уже горячее.
– Так из белья или нет?
– Нет.
– Сдаюсь. Больше ничего на ум не приходит.
– Я сшила себе капотик для спальни, – объявила жена. – Помнится, ты всегда мечтал, чтобы у меня был
