– Только это.
Глаз хозяина скользнул по Нене.
– На час точно не хотите?
– Нет, – процедил сквозь зубы Парис, – мы хотим на всю ночь.
Хайрус залез в какую-то дыру позади себя и достал ключ. Ключ был с помощью электрического провода приделан к ламинированной игральной карте. Вроде как фирменный знак – стиль Вегаса.
Парис протянул руку за ключом. Владелец отдернул ключ.
– Документы есть? – спросил он с ехидцей. – На ночь все-таки.
Парис достал водительские права. Хайрус занес его имя на мятую страницу желтого блокнота. Регистрационный журнал гостиницы 'Под дубом'.
Протягивая Парису ключ:
– В заднем отсеке. Хорошо, никого народу. – Он улыбнулся, как маньяк-вуайерист. – Можете шуметь сколько угодно.
Задний отсек. Никого народу. Ни один уважающий себя человек, если за ним не гонятся киллеры, не проведет в таком месте больше предложенного часа.
Повозившись с замком, Парис распахнул дверь перед Неной, которая включила свет в комнате и была сражена на месте количеством пятен на ковре, количеством прожженных дырок на покрывале и количеством клопов, которые по-хозяйски неторопливо перемещались в угол.
– Господи, – простонала она.
– Всего одна ночь. Дешево, на отшибе.
– Тогда уж лучше в мусорном баке ночевать.
– Что ж ты не поищешь себе мусорный бак?
– Что ж ты не поищешь кого-нибудь еще, чтоб за тебя платил?
Н-да... на этом разговор закончился.
– Ну, – кокетливо спросила Нена, – что мы будем теперь делать?
Парис уселся на кровать; ржавые пружины взвизгнули под его не слишком значительным весом. Он поднял трубку, взялся за диск и аккуратно набрал номер.
На другом конце ответили.
– Мне нужен Брансон, – сказал Парис.
Сорок минут в час Брансон метал карты на зеленое сукно. А перерывы использовал для курения. Он не любил тратить благодатное время, отпущенное для курения, на телефонный треп. Трубку все же поднял:
– Брансон.
– Брансон, это Парис.
Этот голос он не слышал довольно давно. По такому случаю Брансон закурил сигарету.
– Парис. Ты где пропадаешь?
– Да... черт знает что происходит... – Парис оказался предельно лаконичен. – Черт знает что...
– А разве бывает по-другому, дружок? Разве в этой жизни бывает по-другому?
– Слушай, это... окажи мне одну услугу.
Парис ощутил, как на другом конце провода округлились глаза Брансона.
– Боже. Самое время. Наличные или чек?
– Ты же знаешь, раз я тебе звоню, значит, дело серьезное.
– Или это значит, что тебе нечем заплатить за квартиру или тебе необходимо купить видеокамеру, потому что на этой неделе ты решил стать режиссером. Сколько?
– Совсем немного авансом, но на этот раз с возвратом.
– Ну-ну. С возвратом беру я – когда мне надо кого-то выручать, а кого-то выручать мне, по-моему, приходится непрерывно.
Не прошло и минуты, а Брансон уже выкурил целую сигарету. Он прикурил следующую и одной затяжкой высадил ее наполовину.
– Я серьезно, – продолжал торговаться Парис. – На этот раз получишь навар.
В углу кафетерия сидела Гейл и ела кусок хлеба. Кусочек белого хлеба. Обычный. Без ничего. За поеданием кусочка белого хлеба ее и приметил Брансон. Гейл представляла собой жгучую азиатскую особь, она выдавала мелочь и жетоны, недавно перейдя в казино Брансона из казино 'Кэл'. Все – крупье, распорядители, швейцары, туристы, играющие на автоматах, пока их жены сидят за видеопокером в другом конце этажа, – все до единого хотели бы переспать с Гейл. Говорят, с ней в последнее время что-то произошло. Говорят, Гейл стала в последнее время очень сговорчивая. 'Отобрать', – глядя на Гейл, поедающую кусочек белого хлеба, отметил про себя Брансон.
Брансон Парису:
