Маркус понял, в чем дело. Понимание выразилось в очумело-саркастичном смешке.
– Я чего-то не понимаю?
– Я не Парис.
– Упрямишься. Это зря.
Маркус, уже не смеясь, а крича:
– Я НЕ ПАРИС!
– Давай, давай, дружок. Я работаю на совесть, если ты этого еще не понял. – Отделив от пачки целлофан, Брайс открыла ее и достала сигарету. – Я в игры не люблю играть.
Маркус, уже не крича, а умоляя:
– Прошу тебя, поверь мне, я...
– Ты подошел к телефону. Ты сказал, что ты Парис.
– Ты, блядь безмозглая!
Брайс была разбита, измотана утомительной работой палача, но это нисколько не остудило ее пыла. Услышав обидное слово, она ткнула в Маркуса пистолетом, и ткнула сильно.
– Эй! – рявкнула Брайс.
– Мой пиджак... у-у-у-у... в кармане.
Брайс стояла, не двигаясь, не понимая, к чему клонит Маркус.
– Посмотри в кармане, – сказал он; сказал уже чуть тверже, гораздо настойчивее.
Аккуратно, не сводя с Маркуса пистолета, Брайс подошла к его пиджаку, свисавшему с кровати. Залезла в карман... покопалась. Достала фотографию: Парис и Кайла под щитом с надписью 'Вегас'.
Маркус, тихонько:
– Это он. Это Па-Парис. Я тоже его ищу. Он обокрал... моего шефа.
Брайс покачала головой.
– Малый надурил меня. – У Брайс во рту, в том месте, где не хватало зубов, где была прорвана губа, заныло. Боль усилилась. Наркотики в каком-то смысле придутся кстати. – Ты знаешь, где он?
– Я слышал, он девку подцепил – с ней ездит. Я думал, ты и есть та девка. Вот и подошел к телефону.
Он даже не заметил, как Брайс начала наливаться гневом. Она пошла по ложному следу. Она промахнулась. Промахи выводили Брайс из себя. Бесили ее. Ничто так не бесило Брайс, как промахи.
– Отлично. – Брайс переполняла скорбь. – Это же... – Фотография Париса была разорвана на кусочки и брошена на пол. – Этого не может быть. Не может! Меня считают профессионалом! Считают, что я убиваю тех, кого надо! – С каждым словом она впадала в безумие. – У меня есть репутация, которую я стараюсь поддерживать, – бушевала Брайс. – Эта работа уже черт знает как затянулась. Вот что. Ты понимаешь, как это нехорошо – постоянно убивать не тех, кого надо?
Маркус что-то пробубнил. Брайс посмотрела на него:
– Чего говоришь?
– Я... Я не...
– Что?
– Я не хочу умирать. – Громко, уверенно, зловеще: – Я не хочу умирать!
И тут безумие отступило – так же быстро, как нахлынуло. Она тихонько подлетела к Маркусу, перешагнула через него, склонилась над ним. Шлепнула его по лицу. Крылья бабочки не могли бы коснуться нежнее. Шелковым голоском она сказала:
– Никому не охота умирать. Но тут уж ничего не поделаешь.
Она достала пистолет и нацелила его прямо в лоб Маркусу.
– Суууууука! – раздался последний крик Маркуса.
В коридоре, на двенадцатом этаже никто не слышал выстрела в номере 12-101. Мини-люкс. Было слышно только включенное на полную громкость радио 'Боуз Вэйв', – группа 'Бахман-Тэрнер-Овер-драйв' наяривала 'You Ain't Seen Nothing Yet'.
Отель и казино 'Юнион плаза', переименованный владельцем в 'Плаза Джеки Гоэна' (на вывесках в основном значилось прежнее название 'Джеки' – у Джеки явно было туго с деньгами), – располагался одновременно в высшей точке Фремонт-стрит и на дне вселенной. 'Плаза', с ее дряхлыми, облезлыми изнутри и снаружи стенами, напоминала изможденного игрока, пьяно бормочущего: 'Я отыграюсь, я обязательно отыграюсь'.
Реликт – вот подходящая характеристика для 'Плаза'. Призрак былого, когда казино добавляло толику блеска короне Лас-Вегаса.
Но было это, по-видимому, очень давно.
Сюда больше не ходили повесы. Сюда больше не ходили прожигатели жизни. Никаких кутил, если они там когда-то и бывали. Однако 'Плаза' кое-как держалась – на дешевых шлюхах и двадцатипятицентовых рулеточных фишках. Полчища населявших ее живых трупов давно уже не играли на деньги. Они играли на свою жизнь и на свои последние шансы. Но даже при таком раскладе заведение умудрялось выигрывать. Оно опускало своих клиентов на одну ступень ниже.
