мускулистого тела и коричневые соски. Меня раздражало, что другие люди тоже смотрят на него. Он был моим. Я мечтал запереть его где-нибудь, чтобы он существовал только для меня, дышал для меня, чтобы у него стоял член только для меня, чтобы он кончал только для меня.
Билли восторгался крокодилами.
— Они живут сотни лет, — рассказывал он.
— Вот как? — Я подошел к нему как можно ближе. Он обнял меня, и у меня немедленно встал.
— Ты только подумай. Мы живем и умираем, а они все время здесь. Смотрят. Неуязвимые в своих шкурах.
Я потерся членом о его ногу, и Билли улыбнулся.
— Знаю. На меня крокодилы тоже так действуют. С чего бы это? Может быть, оттого, что я чувствую себя таким незначительным рядом с ними. Понимаешь, насколько ничтожна наша жизнь по сравнению с их жизнью? Мне кажется, что секс — всего лишь способ запугать смерть.
Мы пошли за мороженым. Билли купил открытку с крокодилом и теперь любовался ею. Он погрузился в свой населенный рептилиями рай, в котором мне не было места. Я был обижен и разозлен. Но ему было не до меня. Если бы внезапно раздался шум, он бы посмотрел куда угодно, только не в мою сторону. Он был погружен в свои фантазии, все остальное его не волновало.
— Пойдем домой, — предложил я.
— Конечно. — Он положил фотографию в карман. — Если хочешь. Ты устал?
— Немножко.
— Конечно, пойдем.
По дороге Билли рассказывал:
— Были бы у меня деньги, я бы поехал туда, где живут крокодилы. Думаю, я бы запросто стал одним из них. Вот было бы шикарно. Я бы отрастил хвост и плавал, как бревно. Это был бы настоящий рай. Ты не думаешь?
— Наверное, — сказал я, хотя на самом деле не был согласен.
— Быть абсолютно одним. Неуязвимым в своей шкуре, как в броне. Никого не хотеть. Чтобы никто в тебе не нуждался. От любви я становлюсь таким слабым. Она разрушает. Быть одному. Никем не увлекаться, только самим собою. Интересоваться только своей жизнью и ничем больше. Вот в чем мощь крокодила.
Когда мы вернулись к нему, я поставил чай. Чайник, чай 'Эрл Грей', две чашки и блюдца — все это я подарил ему.
Билли прикрепил к стене открытку с крокодилом.
— Прекрасно.
Когда я готовил чай, я заметил в одном из ящиков фотографию. Маленький, черно-белый, слегка смазанный снимок. Один из тех, что делают фотоавтоматы. Мальчик в клетчатой рубашке, лет шестнадцати-семнадцати.
Я взял фотографию.
— Кто это?
Молчание.
Я вернулся в комнату.
Билли стоял перед открыткой с крокодилом, потирал член под штанами и что-то бормотал себе под нос.
— Билли! — позвал я.
— Да, что такое, Доминик?
— Кто это?
Я показал фотографию.
Он смутился на секунду.
— О, это… это Дейв. Я тебе о нем рассказывал.
— Нет, ты не говорил.
— Конечно, говорил. Парень, с которым я здесь жил. Дейв. Мой последний любовник. Парень, с которым я жил, пока не открыл настоящей любви с тобой. А теперь тащи сюда чайник. Страшно хочу пить.
— Я хочу про него знать, Билли.
— Про кого, Дом? — Что-то дрогнуло в его взгляде.
— Про Дэвида. Расскажи мне о нем.
Он подошел и крепко поцеловал меня в губы.
— Ревнует. Мой маленький Доминик ревнует. — Смятение в его взгляде стало сильнее, словно он что-то обдумывал.
Я чуть не расплакался. Слезы подступили совершенно внезапно. Я чувствовал себя жалким и одиноким.
— Не говори так. Не смей так говорить, — я хотел сбросить его руку, но на самом деле наслаждался его объятьями. — Ты говоришь, будто не понимаешь, почему я должен ревновать. А что бы ты сам чувствовал, если бы у меня был кто-то другой?
Он улыбнулся.
— О да, я бы ревновал еще больше.
— Врешь. Тебе было бы совершенно все равно.
— Я не хочу ссориться, Дом. Не люблю сцены. Давай-ка, будь хорошим мальчиком, сделай чай, приходи сюда, и мы поболтаем.
Я пошел за чайником. Когда я вернулся, Билли набрасывал углем на стене силуэт крокодила.
— А печенья не осталось?
— Нет, — ответил я обиженно.
— Знаешь, что я сделаю? Я нарисую маленьких крокодилов по всему дому. Это будет как Сикстинская капелла, посвященная моим любимым тварям. Что скажешь?
— По-моему, звучит нелепо.
— Может быть, я смогу даже раскрасить их. Маслом. Чтобы они оставались подольше. Как фреска.
— А если дом снесут?
— Ну тогда они исчезнут. Мне все равно. Я их сфотографирую. Так что я всегда буду их помнить. Что с тобой опять такое?
— Эта фотография. — Я поднял ее. — Фотография Дэвида. Я ее заберу. Теперь она моя. — Я положил ее в карман. — Я украду кусочек твоей памяти.
Он сел рядом со мной на стол. Глотнул чая, помолчал немного. — Я не могу рассказать тебе о Дэвиде. Это больная тема. Да и неловко рассказывать. Я тебе всё напишу. Буду посылать тебе письма, ладно?
— Это что, дурацкая шутка?
Он взглянул на часы.
— Начну-ка я рисовать, пока еще светло. Не хочешь ли прогуляться, Дом? Возвращайся позже, если хочешь. Мне надо поработать.
— И когда же мне вернуться?
— Позже. Когда стемнеет. О, черт! У меня ведь и кистей-то нет. Сделаю пока эскизы. Хорошо я придумал?
— Увидимся позже, — отозвался я.
Когда я вернулся, Анна готовила ужин на кухне. Гаррет играл на полу с использованными пакетиками чая.
— Что с тобой?
Я плюхнулся в кресло и стал возить по столу грязную чашку и блюдце.
— Ничего.
— Ничего? Гаррет, ну-ка прекрати! Да на тебе лица нет. Я сказала: перестань, Гаррет! — Он встряхнула его и посадила под стол. — А теперь сиди там! Сиди! — Она откинула волосы, упавшие на глаза. — Стивен через двадцать минут будет дома, а ужин еще не готов. Не знаю, на что уходит время. Я
