Потому что он – тоже человек. Такой же, как он сам. И он тоже заслуживает быть счастливым.
Пусть они будут счастливы! Пусть будут счастливы любящие друг друга люди! Пусть учатся любить, ничего не требую взамен. Пусть учатся любви дающей. Любви - солнцу.
Да, подумал он, - пусть будет так.
Да будет так!
Мертвый Город
Он есть - и вместе с тем его не существует.
Он всегда был - но раньше о нем предпочитали молчать.
Он манит тебя как нечто сладостно-запретное - и вместе с тем его подлинную горечь успевают ощутить немногие.
Он подобен строящейся Вавилонской башне, но все больше желает забраться на его вершину.
Он растет вовне и внутри незаметно, оплетая своей паутиной все уголки твоей Души. Именно поэтому многие считают его несуществующим.
Издалека его смрад кажется благоуханием, а огни пожара - милой иллюминацией.
Из него практически никто не возвращался. А немногие вернувшиеся уже не были людьми.
О нем сказано так много ... но все это не уменьшает число паломников в него.
Он никогда не жил - именно поэтому он не ведает, что такое смерть.
Он был рожден вместе с человеком. Исчезнет ли он раньше него?
Да, он выглядит как целый город. Но это - Мертвый Город.
Это город почившей любви. Кладбище.
Могилы, могилы, могилы...
Каждая из них - уникальна в своем роде. Но нужна ли уникальность мертвецам?
Надгробные камни - и надписи, надписи, надписи...
'
Могилы, могилы, могилы ...
Это вечное кладбище.
Практически каждый приходит сюда до того, как прийти на свое подлинное место.
Он молча разрывает собственными руками холодную мертвую землю, и также беззвучно закапывает себя сам.
Пришедшие сюда - умершие добровольно. А восставшие из мертвых уже так мало похожи на людей.
Никто не знает, есть ли воскрешенные. Но восставшие из мертвых часто бродят по улицам еще живых городов. И невозможно выразить мучающую их боль словами.
Существует легенда, что восставших может исцелить только создавший их. Но немногие воскрешенные знают иную правду.
Они знают правду о Живом Городе.
Он есть - и вместе с тем его не существует.
Он всегда был - но раньше о нем предпочитали молчать.
Он поначалу отвращает тебя как нечто невыносимо горькое - и вместе с тем его подлинную сладость успевают ощутить немногие.
Он подобен возвышающейся среди низин древней горе, но все меньше желает забраться на его вершину.
Он растет вовне и внутри незаметно, освещая своим сиянием все уголки твоей Души. Именно поэтому многие считают его несуществующим.
Издалека его благоуханием кажется смрадом, а огни иллюминаций - огнем пожаров.
Из него практически никто не возвращался. А немногие вернувшиеся уже не были людьми.
О нем сказано так много ... но все это не увеличивает число паломников в него.
Он никогда не умирал - именно поэтому он не ведает, что такое смерть.
Он был рожден задолго до человека.
Вспомнит ли тот о нем?
Нездоровый ум
Тьма. Свет. Тьма. Свет.
Бесконечный, нескончаемый поток чередований. И не было видно его окончания, и не найти теперь уже было его начала.
Тьма. Свет. Тьма. Свет.
Были мгновения, когда сознание практически полностью отказывало - а на его место приходили липкие, скользкие, пугающие своей безысходностью минуты сумасшествия. Так невыносимо сильно в эти мгновения хотелось покончить с собой - покончить разом, махом, одним последним, финальным финишным
