Я медленно прошла, нерешительно поздоровалась, огляделась по сторонам и села на потертый стул перед маршалом.
Стены небольшой каморки были выкрашены серо-голубой краской, на полу лежала каменная холодного цвета плитка. В офисе было очень жарко, старенький кондиционер не справлялся с возложенной на него задачей. В левом углу кабинета удобно расположился серый сейф, на котором стоял горшок с пузатым кактусом.
Я бросила взгляд на стол — куча бумаг, ковбойская шляпа, рамка с фотографией молоденькой девчушки. Непроизвольно поправила шелковый шарф, который повязала на шею, чтобы скрыть следы клыков. Не могла допустить, чтобы кто-то увидел укус!
Ренди Чарльстон оторвался от бумаг и предложил чай, но я отказалась.
— Что случилось? — с неподдельной тревогой поинтересовалась я.
— Во сколько вы вчера ушли из бара? — начал маршал, проигнорировав вопрос. Ну почему мной в последнее время все вот так пренебрегают?
— Что случилось-то? — всполошилась я.
— Убийство, — маршал протянул мне фото. — Говорят, вы разговаривали с этой девушкой незадолго до ее смерти.
Я взглянула на фотографию и встрепенулась, прикрыв рот рукой. На фото была незнакомка, которая еще вчера пыталась убедить меня в существовании вампиров.
— Вы ее знали? — Чарльстон взял со стола ручку и принялся крутить ее в руках.
— Вчера она была в баре.
— Так вы говорили с ней?
— Скорее она со мной. Работа у меня такая — наливать напитки и выслушивать клиентов.
— О чем она говорила?
— Да много о чем, всего и не припомнить.
Я снова поправила шарф. Шея отекла и очень болела. С трудом удавалось поворачивать голову, я постоянно ощущала дискомфорт.
— А вы постарайтесь, — сурово и требовательно настаивал Ренди Чарльстон.
Мне даже стало немного не по себе. Я здесь как свидетельница или он все-таки чего-то не договаривает?
— Говорила, что ее бросил парень, — сказала я.
— Что за парень? — продолжал пытать маршал, при этом его голос был вкрадчивый, но настойчивый. — Откуда он?
— Не знаю, — настороженно бросила я. — Я ей не подруга, чтобы расспрашивать о личной жизни.
— Во сколько вы ушли из бара?
— Около одиннадцати. А почему вы спрашиваете? Вы что, меня подозреваете? — запаниковала я, но Чарльстон проигнорировал вопрос и холодным недоверчивым тоном продолжил допрос:
— Как вы собирались добраться до дома?
— На машине Дуайта Торнтона. — Я заерзала на стуле. — Он дал мне ключи.
— Ключи, говорите. И где же эти ключи?
— Я их обронила.
— Обронили, говорите? И где же?
'К чему это он ведет? Откуда мне знать, где я могла потерять эти чертовы ключи?! Может, когда тот сумасшедший напал на меня, а может в панике выронила на стоянке. Не знаю', — подумала я, но вслух ничего не ответила.
— Так где же вы потеряли ключи? — маршал повторил вопрос, не дождавшись ответа. Он внимательно всматривался в мое лицо, словно пытаясь отследить мою реакцию.
— Не знаю, где-то у бара. Почему вы меня подозреваете? — не выдержала я.
— Да потому что ключи от автомобиля Дуайта Торнтона были найдены недалеко от трупа Дженнифер Уинсли. О чем это говорит?
Я чуть не свалилась со стула и промолчала, прикусив губу, а маршал, тем временем, продолжил:
— Вы могли убить девушку.
— Что-о-о? — меня чуть удар не хватил. Сердце резко сжалось. — Ну вы даете!
Мне захотелось подняться и убежать, скрыться с глаз Чарльстона.
— Так объясните мне, Кристина. — Он посмотрел на меня с надменной ухмылкой, словно хотел, чтобы я оказалась убийцей, дабы скорее закрыть дело. — Что вы делали на парковке в одиннадцать вечера? Куда пошли потом?
Я схватилась за голову и попыталась собрать мысли воедино, вспомнить все вчерашние действия. Если сказать, что на меня напали — не поверит, иначе почему я сразу не пошла в полицию? Чарльстона даже моя рана на шее не убедит. Ему подавай доказательства. А как я докажу, что этот укус был совершен с целью убить меня, если я сама не знаю, почему тот псих напал на меня.
— Я ушла с работы пораньше, потому что у меня все валилось из рук. Взяла ключи у Дуайта и через парковку пошла к машине, которая стояла у заднего входа, — медленно, разделяя слова, начала я. — Где-то за баром обронила ключи, но в темноте не смогла их найти на ощупь, поэтому вернулась в бар. Это все.
— Что-то не вяжется, — маршал звонко ударил ручкой по столу, — поскольку ключи были найдены на парковке, недалеко от тела. Как вы это объясните?
— Я не знаю. Может и на парковке обронила. Я уже не помню, — запуталась я. Ну не скажу же, что потеряла ключи, когда меня укусил маньяк. — Что вы от меня хотите? Я не убивала девушку. Зачем мне это?
— Именно потому, что мотива преступления нет, я не могу задержать вас, но осталась одна ма-а- аленькая формальность. Подписка о невыезде. На сегодняшний день вы являетесь главной подозреваемой, поэтому прошу, не считайте нас дураками. В ваших же интересах помогать следствию. Не забывайте, что в вашем случае можно еще написать явку с повинной…
— Я не убийца! — возмутилась я. — Но если я что-то вспомню, обязательно скажу.
Маршал одобрительно кивнул и поблагодарил за показания.
Глава 5. Подозрения
Когда я училась в школе, родители каждые каникулы отправляли меня и брата в Сэнтинел к дядюшке. Мне понравился этот техасский городок своей особенной красотой и тихим очарованием еще в детстве. Вечнозеленые деревья и газоны, бесконечные ряды ветряков, маленькие, весело раскрашенные домики… А закаты?! Чарующие закаты в бескрайней, ровной как стол прерии, солнце словно тонет в зыбком розовом мареве. Таких нигде больше не встретишь. И нет таких холодов, как в Нэшвилле. Почти рай на земле.
Здесь есть все, что необходимо: магазин в центре, где можно купить что угодно, начиная от подгузников и кончая техникой, фельдшерский пункт рядом с офисом маршала. Даже церковь есть, только она все время закрыта из-за отсутствия священника. В конце города неплохая заправка, которую держит местный богатей. Автобусов и такси конечно, нет, они и ни к чему — у всех есть старенькие авто или грузовики, но если срочно нужно выехать, можно заказать машину из соседнего города Уэйко, который американцы с любовью называют Вако.
Есть кое-что и необычное в Сэнтинеле. Это старый, загадочный особняк у озера. Каждый раз мной овладевает безумное желание войти внутрь и познакомиться с этим домом поближе. Маршал говорит, что в нем никто не живет, но иногда, прогуливаясь вечерами по маленькой рощице, которая носит здесь громкое название 'лес', я вижу тусклый мерцающий свет в окнах. И тогда мне становится ужасно любопытно: что будет, если я возьму и зайду на огонек?
Целый год я прожила в двухэтажном дядюшкином доме. Мне всегда нравился этот уютный белый дом. Небольшая округлая веранда, освещенная двумя газовыми фонарями, слева от дома — маленькая беседка и
