– За что? – спросил он у уходившей почтальонши с большой брезентовой сумкой.
Этот вопрос мучил его постоянно с тех самых пор, как он оказался на улице. Он понимал, что это сон и не у нее нужно спрашивать, но удержаться не мог.
Она обернулась и ответила голосом судьи:
– По совокупности содеянного.
Лицо ее было бесстрастно, как у конного индейца. Витек знал, что она права и что она – последняя, у кого надо искать сочувствия. И все же спросил опять:
– Это можно исправить?
– Исправить можно все.
– Но как?
– Обходи Садовое! – сказала она почти требовательным тоном.
И ушла.
Витек не мог вернуться домой без почты. Мама сейчас готовила ужин. Она никогда не спрашивала его о почте и почти не интересовалась ею, разве что журналом «Работница», но он знал, что вернуться домой теперь совершенно невозможно.
«Куда же я пойду? – подумал он. – Мне ведь только четырнадцать лет. И где находится это самое Садовое?»
На улице уже сгущались сумерки. В доме напротив зажглись окна, а он все стоял у почтовых ящиков и ждал неизвестно чего. Почему нет даже писем? Что случилось? Видно, отправители решили, что раз он не может их прочитать, то нечего и слать.
Нет, не может быть, чтобы он остался совсем один. Сейчас мать выйдет на балкон и позовет его ужинать. А он как раз откроет входную дверь и скажет:
– Я уже дома!
«Обойдемся без почты», – решил он и стал подниматься по ступенькам. Но странное дело, – сколько он ни шел, а они все не кончались. Он не мог преодолеть даже первый пролет лестницы. Тогда он побежал, но получилось так, как если бы он бежал вверх по эскалатору, опускающемуся вниз. Он выбился из сил и остановился. Он стоял все на той же первой ступеньке. Дом сделался для него недоступным. Вот если бы у него в руках была почта, тогда он смог бы подняться к своей квартире. Не взять ли у соседей, а потом вернуть? Он повернулся к ящикам, но они были уже пустыми. А никто вроде бы не проходил мимо. Выхода не было – нужно уходить. Он вышел из подъезда и пошел в ночь по неосвещенной улице. Без денег, без защиты, без поддержки. По щекам его побежали слезы.
Так, в слезах, он и проснулся. Он лежал в темном подвале, одетый в бабские тряпки, и плакал. Он не стеснялся слез, которые все равно никто не мог увидеть. «Господи, – подумал он, – ну почему жизнь так несправедлива ко мне? Я больше не хочу быть бомжом. Лучше умереть, чем так жить. Лучше сдохнуть под дубинкой того придурка, но попробовать что-нибудь изменить. Все, хватит бояться! Завтра же выхожу на Садовое».
13
Настало утро. Организм нуждался в выпивке. Денег, как обычно, не было. Витек отправился по знакомым шалманам. Все еще спали. Бомжи лежали в самых причудливых позах, в которых их сморили алкоголь и сон. Один устроился в бетонной цветочнице, слишком маленькой для такого крупного тела, и из нее свисали наружу его ноги и голова. Другой, сидевший на круглой колоде, упал назад, и его ноги оказались выше головы. Будить их сейчас было бесполезно. Если и проснутся, то придут в ярость из-за прерванного сна и похмелиться не дадут.
В одном дворе за мусорными ящиками он надыбал компанию незнакомых ему бомжей. Те как раз разливали по стаканам из большой полиэтиленовой канистры без этикетки жидкость голубого цвета. Такого диковинного напитка Витек еще не видел.
Он забыл о собственной жажде и стал завороженно смотреть на них. «Неужели они будут это пить? – подумал он. – Если помрут, можно будет обшарить карманы – все равно тогда их содержимое станет им без надобности».
Бомжи почувствовали, что на них кто-то смотрит, и оглянулись.
– Тебе чего, тетка? – спросил старший.
Он был высокий, худой, с большим ртом, пухлыми губами и немного лупоглазый. На верхней губе он имел присохшую болячку. Видно, недавно подрался или упал.
«Сам ты тетка», – хотел ответить Витек, но вовремя вспомнил, что на нем бабские тряпки.
– Горло пересохло, – хрипло сказал он.
– Давай стакан! Мы сегодня добрые.
Стакан у Витька всегда был при себе. Он нащупал в кармане его ребристую поверхность, вытащил и протянул старшему. Вся компания уставилась на него.
– Да ты тетка ли? – спросил с сомнением старший.
Видно, он углядел в движениях Витька сугубо мужскую угловатую размашистость. И щетину на щеках, хоть он и побрился недавно.
– Не совсем, – признался Витек.
– Вот оно что! – понимающе протянул тот. – Таких гостей у нас еще не было. Ну что, ребята, – полуобернулся он к своим, – нальем липовой тетке?
– Да хрен с ней! – загудели те.
Только одна совсем синяя бомжиха, похожая на кривоногого толстого пинчера, возразила заплетающимся языком:
– Еще чего! Гоните ее в шею! Не надо добро на извращенцев переводить – у нас настоящие бабы имеются!
– Уймись, старая! – прикрикнули на нее. – Не жадничай!
Она больше не возникала, но продолжала бормотать что-то невнятно-матерное себе под нос.
– Ладно, – подытожил Лупоглазый, – будем считать, что у нас сегодня день трансвестита. Или пидора? Как вас правильно называть? – спросил он у Витька.
– Трансвестит – не пидор, – мрачно возразил тот. – Трансвестит – это баба в мужском теле. Или наоборот.
– А пидор?
– А пидор – он пидор и есть. Мужик, который любит мужиков.
– Сложно как у вас все, – сказал Лупоглазый и налил синего пойла в Витьков стакан. – Пей, поправляй свое трансвеститское здоровье!
Витек с сомнением понюхал жидкость. Пахло вкусно – спиртом, немного бензином и еще какой-то химией вроде дихлофоса. Но все равно он не решался осушить стакан первым.
– А что это? – спросил он. – Что-то цвет подозрительный.
– Не бойся, не отравишься!
– Сначала вы.
– Осторожный, блядь! – засмеялся старший. – Умереть боится. Да ты уже умер, земеля, только не знаешь об этом!
«Прямо философ, нах! – подумал Витек. – Может, ты уже и умер, а я еще нет». Но говорить ничего не стал – не хотелось пустого спора. Он ждал. Остальные бомжи смеялись, широко открыв пасти. Витьку показалось, будто у некоторых зубы и языки слегка синеватые. Не от пойла ли?
Они сдвинули стаканы и дружно выпили синюю бормотуху.
Ничего не произошло. Никто не упал замертво, не стал биться в мучительных судорогах, роняя синюю пену с губ. Наоборот, двое протянули посуду за новой порцией. Но старший не налил.
– Перекур, – объявил он, и те убрали руки.
Витек поколебался еще секунду и выпил из своего стакана. По вкусу это было похоже на крепкую плохо очищенную самогонку. Он крякнул, поблагодарил Лупоглазого и пошел дальше. По всему телу растеклось приятное тепло, появилась уверенность в собственных силах, жизнь обрела цель и смысл. После самогона так не бывает.
Когда он переходил улицу на зеленый свет, из-под ног у него вдруг выбежала курица и помчалась на противоположную сторону. «Живая кура в Москве! – удивился Витек. – Из цирка, наверное, сбежала». Никто
