— Думаю, уже не оклемается. Подкосило его серьезно. Сломался. А жаль. Деловой был человек. Многое мог.
— Незаменимых нет, Георгий Георгиевич…
Грек покосился на своего подчиненного:
— Ты так считаешь?
Игнат, сообразив, что сказал двусмысленность, пожал плечами.
— Когда у нас самолет-то?
— Через час. Все нормально, с запасом едем.
— Слушай, а как ты думаешь, не переборщил ты с этим Буровым?
— Нет. Все тихо. Я справки наводил через своих людей в прокуратуре. На тормозах спускают.
— Славно… И по Кудрявцеву тоже? Кстати, ты мне так и не рассказал, как ты их свел. Ну, Ромку с этими наркоманами.
— Как свел, как свел… Сказал этой Катьке, что у Романа дури всегда полны карманы. Что он щедрый человек, бесплатно раздает.
— Конечно, — ехидно заметил Грек. — Чужое-то — чего же не раздавать?
— Ну вот, она и стала ему названивать. Я только телефон их домашний слушал, элементарно.
— Просто все решается, — покачал головой Грек. — Так просто. А люди головы себе ломают — как бы раскрутиться, как бы то да как бы се… А на самом деле — нужно просто действовать… Дак ведь никто в этой стране действовать не умеет. Решения принимать…
Двое молодых парней в камуфляже расположились по обе стороны шоссе в километре от поворота к аэропорту «Пулково». Здесь тянулись бесконечные теплицы фирмы «Лето», на обочинах торчали редкие кустики, серые, как и трава на плоских, скучных полях севера Ленинградской области.
Первый выстрел из гранатомета «Муха», достигший цели, заставил «Мерседес» Игната развернуться на девяносто градусов и встать поперек дороги. Тяжелая машина не перевернулась, но в нее тут же врезался несущийся следом автомобиль сопровождения — черный джип, в котором, кроме охраны, ехал Митя Матвеев, вытребованный Бояном в Москву для заключения контрактов по «Арт-плюс».
Вторым выстрелом был взорван бензобак «Мерседеса». Две длинные автоматные очереди, выпущенные с противоположных обочин, нашпиговали свинцом ту часть огненного шара, где должен был находиться салон игнатовской машины. И, словно завершая трескотню автоматов жирной убедительной точкой, раздался еще один взрыв — на этот раз чуть позади, взрыв, который разнес джип на куски. Густые клубы черного дыма окутали участок шоссе с горящими машинами и кусты на обочинах — словно занавес, опустившийся на время перемены декораций, спрятал актеров от зрителя, с тем чтобы на их место в следующей сцене встали другие.
7
Вавилов сидел на веранде своей дачи на Николиной Горе с газетой в руках.
— Читал, Анатолий Анатольевич? — спросил он, покосившись на гостя, который вертел в руках толстую сигару, разглядывая ее, нюхая и пробуя языком туго скрученные табачные листья.
— Американская… Я не курил американских сигар. Кубинские люблю, самые лучшие… А эта… Вирджиния… Не знаю. Кажется, не очень-то она, а, Владимир Владимирович?
— Ты попробуй, Анатолий Анатольевич, потом скажешь — понравилось или нет.
— Попробую, конечно, куда она денется?…
— Я говорю — читал газету-то?
— Читал, — равнодушно ответил Анатолий Анатольевич, шестидесятилетний грузный седой человек в широких джинсах и тонкой кожаной куртке. Он достал из нагрудного кармана маленькие ножнички, отстриг кончик сигары и сунул ее в рот. — Как написано-то! Просто поэма.
— Да, — кивнул Вавилов. — Смотри, тут и Рената, и даже Куцинер… Все Грека поминают… «Настоящий товарищ…» «Один из немногих, кого можно было в нашей стране назвать меценатом, искренне любящим искусство и готовым пожертвовать ради него всем, что он только способен был отдать…» «Чудовищное убийство, всколыхнувшее всю творческую общественность…» «Лучшие люди страны становятся жертвами наемных убийц…»
— Да, — проворчал Анатолий Анатольевич. — Лучшие люди… Мрут, понимаешь, как мухи, ну что ты сделаешь?… Что такое, а, Вавилов? Мор, что ли, на них нашел какой?
— Смотри, что пишут. Следовательская бригада, ведущая это дело, уже вышла на след заказчиков убийства…
Анатолий Анатольевич закашлялся.
— Через несколько дней они смогут назвать имена тех, кто уничтожает… Дальше чушь какая-то… Уничтожает вместе с лучшими людьми России ее культуру и искусство… Бред.
— Выйдут, говоришь, на след? Ну-ну.
Вавилов отложил газету и прищурился на солнце, стоявшее в высшей точке.
— Денек-то какой…
Анатолий Анатольевич выпустил толстую струю голубого дыма.
— Ничего… Неплохой табак. Слушай, сделай-ка мне пару десятков. У нас ведь они не продаются?
— Нет.
