удовольствием. Потому что и стране польза была, и ему, Вавилову. Если отбросить иронию и все рассуждения о трансгенной продукции, то чем бы спасся народ в голодные постперестроечные годы, как не пресловутыми «ножками Буша».
На ножках заработал, а на Фениксе потратился. Кто как не Вавилов платил бешеные гонорары всем этим сумасшедшим скульпторам.
Владимир Владимирович Вавилов испытывал странное, на грани с мазохизмом, удовольствие при виде оплывающих и скучнеющих ледяных и песчаных божков и чудовищ, Давидов и Голиафов.
Вся желтая пресса смаковала эволюции, а точнее, инволюции, происходившие с ледяным Давидом – точной копией статуи работы Микеланджело. На третий день у победителя филистимлян отвалился маленький, аккуратный, дотошно исполненный скульптором член, мышцы одрябли, конечности истончились, ввалилась грудная клетка, сморщились аппетитные ледяные ягодицы, а лицо опухло, сделалось пористым, бесформенным, порочным и стало напоминать одновременно нескольких поп-идолов. Еще через день Давид выглядел как законченный наркоман-джанки. Но все же простоял еще два дня. Лишь потом упал, не в силах удерживаться на артритных ногах. При падении сломал в локте руку, держащую пращу. Так и лежал, бедолага, с чудовищно увеличенной печенью, глядя в небо заплывшими, слезящимися глазами, – старый, лысый пастух-пращник, никому на свете не нужный, никем не любимый, всеми брошенный. Последнее, что оставалось у несчастного Давида от лучших времен, – его харизма. Но и та истаяла через несколько дней. И в совке дворника нашел Давид свой конец.
За Давида Вавилов заплатил фантастический гонорар. После Давида жить хотелось. Передернуться и жить. Жить и работать. Отрасль ставить. Продукты глубокой заморозки – дешево, питательно, без очереди, через каждые двести метров. Ну, и мороженое, конечно. Всевозможное. На внутренний рынок и на внешний. Экологически чистое, без наполнителей, без заменителей и консервантов.
– Ну что, Артур? – повторил Вавилов. – Что-то хорошее хочешь мне сказать?
Владимир Владимирович очень хотел хороших новостей. Потянулся еще раз, чтобы снова почувствовать приятную боль в мышцах, взглянул на холодильник, в котором, как и положено, стояла бутылка коньяка «Греми», взглянул в окно – на крыше соседнего дома лежал толстый рыжий кот – хорошая примета. Он не часто выходил на крышу, кот этот. Но Вавилов уже проследил закономерность – если кот нежится на теплом железе кровли, значит, день будет удачным.
– Да, знаешь, Володя...
Артур Ваганян, администратор, занимающийся вопросами, связанными со всем, что касается музыкального бизнеса, был человеком на редкость ответственным. Уходить даже хотел из концерна «ВВВ», из вавиловской империи, но смекнул, видно, что лучше все равно ничего не найдет. И правильно.
Бывает, с каждым бывает, – истерика случилась с человеком, о творчестве начал рассуждать, о том, что попса московская ему поперек горла встала, что тошнит его от всех этих дутых, искусственно созданных артистов, певцов и певиц, которые не могут ни одной ноты правильно взять, если компьютера под боком нет или дублирующего исполнителя, – Вавилов все это понял. Понял и простил. Когда Артур через неделю после своего срыва пришел к нему в кабинет, даже виду не показал, даже не намекнул на давешний скандал. Словно бы и не было ничего. Словно и не кричал Артур, что ненавидит шоу-бизнес, что ноги его не будет больше в кабинете патрона, что надоело ему все и ни в один клуб, ни на один концерт он даже в качестве зрителя не придет.
Ничего. Пришел и в кабинет, и в клуб, в один, в другой, в третий. И, как и прежде, стал прилежно трудиться на ниве музыкального шоу-бизнеса, выращивать и продавать молодые таланты.
– Ну, ну, не тяни, – улыбнувшись, подбодрил Артура Владимир Владимирович. – Давай выкладывай, что там у тебя. Еще одно новое дарование?
– Да нет. Дарование-то как раз старое... Не знаю только, что с ним делать. Да и вопрос большой – то ли это дарование, то ли...
– Погоди, погоди. Давай конкретно. Излагай так, чтобы я понял. По порядку. Только не очень долго, ладно? А то у меня немцы сегодня, такая с ними запара.
Вавилов посмотрел на свой старенький «Ролекс». Не слишком модные часы для современной Москвы, но Владимир Владимирович любил эту фирму, с юности любил. Во времена юности для Вовы Вавилова «Ролекс» казался вещью совершенно недостижимой. А теперь уже поздно вкусы менять. Пусть молодежь глупая часы каждый месяц себе обновляет. Вавилов – человек солидный. Консерватор.
– Ну вот. Через сорок минут уже должны быть. Давай по существу, – поторопил он Ваганяна, странно ерзающего в кресле и явно не решающегося перейти к сути дела.
– Володя, – сказал Ваганян и снова замолчал, вытащил белый, идеально выглаженный платок и вытер лоб.
– Ты чего потеешь? – хмыкнул Вавилов и снова посмотрел на кота, развалившегося на соседней крыше. – С бодуна, что ли? Так давай коньячку.
– Нет. – Артур махнул платком. – Нет. Правда, дали вчера немножко... На презентации, понимаешь, был...
– Ну? – нетерпеливо спросил Вавилов. Музыкальный бизнес, в общем, был в компетенции Ваганяна, Владимиру Владимировичу и других дел хватало. – Ну и что – презентация... А дальше?
– Книжку новую представляли, Огурцов такой, может, помнишь?
– А, писатель... – поскучнел Владимир Владимирович. – Ну так что там случилось-то у тебя?
– Да не случилось ничего, Володя. Просто Огурец, ну, то есть писатель этот... Сашка, в общем...
– Слушай, не части, а? – Владимир Владимирович снова взглянул на часы. – Давай быстренько вопрос решим и все. У меня сегодня очень день плотный, Артур.
– Так вот, Огурец... Тьфу ты, господи, Огурцов мне и сказал, что видел на улице Лекова.
– Ну?
– Ну вот. Собственно, я с этим и пришел.
– Погоди. Твой писатель видел на улице Лекова. А я тут при чем?
– Ну, Леков же...
– Что – «Леков»?
– Он же умер...
– М-да? И что теперь? – спросил Вавилов, начиная скучать.
– Ну как же?
Ваганян встал с кресла и прошелся по кабинету. Посмотрел в окно. Вавилов машинально посмотрел туда же. Кота на крыше уже не было.
– Так ведь Леков же...
– Что ты мне голову морочишь? – недовольно буркнул Вавилов. – Что я теперь должен делать? Денег, что ли, на похороны дать?
– Володя...
– Я – Володя, – рявкнул Вавилов. Утро переставало ему нравиться. – Я – Володя, – повторил он. – Что ты мне тут кота за яйца тянешь? Что мне делать? Я сказал: если у тебя там кто-то гавкнул, так скажи толком – помочь, похороны организовать или что там еще?
– Володя... Леков – это тот самый музыкант, которого мы...
– Ну понял я, понял. Короче, давай пиши смету, иди в бухгалтерию. И вообще – это твоя вотчина, что ты меня грузишь с утра? Бери все в свои руки и сам решай. О’кей? Может, коньячку?
– Володя... – Артур снова сел в кресло, – ты не понимаешь. Этот парень – Леков, он умер уже давно. Год назад. Мы выпустили его трибьют. Концерты делали. Бабки в этом деле крутятся хорошие. Права купили на все его песни. Гольцмана вписали к нам – он же в Питере теперь все наши акции делает.
– А-а, – Вавилов боковым зрением заметил, что кот снова появился на соседней крыше. – Ну, понял теперь. Так бы сразу и говорил. Ну так в чем суть-то?
– Огурцов мне вчера сказал, что видел Лекова на улице. В Москве. Живого.
– Ну и очень хорошо, – ответил Вавилов. – Новые песни напишет.
– Володя! Ты меня слышишь вообще?
– Более чем. Орать только не надо.
– Он же умер. Я тебе русским языком говорю – у-мер. Какие, к черту, новые песни? Как мы их подавать
