Его несладкая слащавость,Девическая бирюзаИ безобидная лукавостьНе «против» говорят, а «за».Капризничающий ребенок,Ребенок взрослый и больной,Самолюбив и чутко-тонокДуши надорванной струной.К самопожертвованью склонный,Ревнивый робко, без хлопот,В Мечту испуганно-влюбленный, —Чего ему недостает?Недостает огня и силы,Но именно-то оттогоТак трогательно сердцу милыСтихи изящные его.
Пушкин («Он — это чудное мгновенье…»)
Он — это чудное мгновенье,Запечатленное в веках!Он — воплощенье Вдохновенья,И перед ним бессилен прах…Лишь он один из всех живущихНе стал, скончавшись, мертвецом:Он вечно жив во всех поющих,И смерть здесь не звучит «концом».В его созданьях Красота ведьПоказывает вечный лик.Его нам мертвым не представитьСебе, и этим он велик!Пускай он стар для современья,Но современье для негоНичтожно: ведь его мгновенье —Прекрасней века моего!
У моря
Финляндский ветер с моря дует, —Пронзительно-холодный норд, —И зло над парусом колдует,У шлюпки накреняя борт.Иду один я над отвеснымОбрывом, видя волн разбег,Любуясь изрозо-телеснымПеском. Все зелено — и снег!..Покрыто снегом все подскальеОт самых гор и до песка.А там, за ним, клокочет дальюВсе та же синяя тоска…Зеленый верх, низ желто-синий,И промежуток хладно-бел.Пустыня впитана пустыней:Быть в море небу дан удел.
К морю
Полно тоски и безнадежья,Отчаянья и пустоты,В разгуле своего безбрежья,Безжалостное море, ты!