и… повалились на пол.
Секунда – и я была уже на улице!
– Гаф-гаф! – раздался радостный лай.
– Гафчик, – обхватила я лохматую шею своего друга. – Откуда ты взялся?!
Вместо ответа Гафч лизнул мне руку шершавым теплым языком.
– Некогда лизаться, Гафченька, – сказала я. – Бежим скорей!
И мы помчались по ночным улицам Питера.
Глава XV
Труп исчезает
Мы неслись как угорелые. Если б дело происходило на Олимпийских играх, то мы бы с Гафчем наверняка стали олимпийскими чемпионами в беге на длинные дистанции.
Судите сами – мы пробежали от Гороховой до Марсова поля минуты за три. Те, кто знает Питер, сразу поймут – это абсолютный мировой рекорд!
Добежав до первой скамейки, я просто-таки рухнула на нее; сердце колотилось так, что казалось: вот сейчас оно выскочит из груди.
Гафчик принялся жадно лакать воду из ближайшей лужи. Я бы и сама с удовольствием полакала вместе с ним, да уж больно вода была грязная.
И дождь, как назло, перестал.
Я сидела вся липкая от пота и пыталась хоть как-то привести в порядок свои растрепанные чувства. Итак, ко всем прочим прелестям добавились еще две: обвинение в убийстве и побег из милиции. Это означало, что завтра, вернее, уже сегодня моя фотка в фас и профиль будет у каждого постового милиционера…
Из кармана раздался телефонный писк. Я вытащила трубку и услышала знакомый голос:
– Роберт, ты где?!
– Лола?! – закричала я.
Пи-пи-пи… – пошли короткие гудки.
Что за бред?.. Получается, Лола набрала мой домашний номер. И тут я увидела, что аппарат у меня другой. Немухинский. Видно, когда мы собирались в ночной клуб, случайно перепутали трубки.
Поздравляю, Эммочка, еще одна заморочка. Выходит, мой мобильник лежит у Немухина в пиджаке, а сам Немухин лежит в морге. Замечательно. Не сегодня-завтра позвонят родители, и что же они услышат, набрав номер своей московской квартиры?..
«Морг слушает», – вот что они услышат, а может, и того похлеще.
Я посмотрела на часы: четвертый час. Надо срочно гнать в морг, пока тело Немухина еще там, и попытаться забрать свою трубку. Вряд ли в такую рань в морге кроме сторожа кто-то есть. Ну если, конечно, не считать мертвецов.
Я вскочила со скамейки.
– Вперед, Гафч!
– Гаф, – ответил на все готовый Гафчик.
И мы понеслись к дороге. Здесь я быстренько поймала свободную тачку.
– Куда едем? – бодро поинтересовался таксист.
– В ближайший морг, – сказала я.
– Куда?! – переспросил таксист уже не столь бодро.
– В ближайший морг, – повторила я. – Знаете, где он находится?
– Знаю.
Мы погнали.
Морг располагался неподалеку от Сенной площади. На треснувшей табличке, висящей у входа, было написано: «Городской морг №8». Я постучала. Дверь открыл какой-то тип. В руке он держал бутерброд с вареной колбасой.
– Это морг №8? – уверенно спросила я.
– Ну.
– А вы кто? Сторож?!
– Ну.
– Вам из школы не звонили?
– Из школы? – Он озадаченно почесал себя чуть пониже спины. – Нет, не звонили.
– Значит, позвонят. В нашей школе работает кружок «Юный сыщик». Руководит кружком суперопер Григорий Молодцов. Слыхали о таком?
– Ну.
– Так вот, каждый член кружка обязан испытать себя на смелость. Пойти ночью в морг и осмотреть тело убитого. Ведь юные сыщики ничего не должны бояться. Верно?!
– Ну.
– Да что «ну»?! Вот я и пришла себя испытывать. Показывайте, где у вас тут убитые.
Сторож откусил от бутерброда порядочный кусок и начал медленно жевать.
– Нужно по журналу смотреть.
– Так посмотрите.
Мы прошли в маленькую каморку, где стояли стол, стул, топчан и телик. На столе лежала замусоленная тетрадь; видимо, это и был журнал.
Сторож поискал глазами, куда бы деть бутерброд.
– Девочка, хочешь бутербродик? – протянул он мне надкусанную булку с колбасой.
– Спасибо, дядя, я уже сыта по горло. Вон, собачку угостите. Она не откажется.
– Гаф-гаф! – подтвердил мои слова Гафчик.
Сторож кинул ему бутер и принялся листать тетрадь.
– Я в детстве тоже себя испытывал, – неожиданно ударился он в воспоминания. – Для закалки воли убил и съел крысу.
– И как, вкусная была?
– Ну не курица, конечно. Но есть можно… Вот, – ткнул он пальцем в тетрадь. – Повезло тебе, девочка. Есть один убитый. Сегодня доставили. Фамилия – Немухин. Лежит в тринадцатом ящике.
«Бедный Немухин, – вздохнув, подумала я, – надо же, сыграл не просто в ящик, а в ящик под номером тринадцать».
Мы спустились в полуподвальное помещение. Сторож выдвинул из стены тринадцатый ящик.
В ящике никого не было.
– Вот елы-палы, – снова почесал он себя ниже спины. – Где труп-то?
– А вы ящики не перепутали?
– Ничего я не перепутал. Вот елы-палы! Сам же покойник не мог уйти?
Мои мысли понеслись наперегонки, словно гоночные автомобили. Выходит, тело похитили. Но кто?.. И с какой целью?.. Загадка.
– Гафчик! – позвала я.
Пес был тут как тут.
– Гаф!
Я дала ему понюхать немухинский мобильник.
– Ищи, Гафч, ищи!
Гафчик, будто заправская ищейка, заводил носом по полу. И вдруг резко рванул к выходу. Я за ним. Мы выскочили на улицу, перебежали дорогу и остановились у большого куста сирени.
Я наклонилась и увидела свежие следы машинного масла на асфальте. Все ясно. Здесь недавно стояла машина. Значит, тело Немухина вынесли из морга, погрузили в тачку и увезли.
Интересно, кому понадобился бессловесный труп?
– Гаф-гаф-гаф! – раздался возбужденный лай.
– Ты что-то нашел, Гафч?
Гафчик поднял с земли небольшой предмет и подбежал ко мне. В зубах он сжимал мой мобильник. Видно, когда тело Немухина волокли к машине, трубка выпала из его кармана.
