«Ты? — я обернулся к нему. — Ты не умер?»
«Нет, придурок, ты застрелил мою копию! Правда, я классно придумал?»
Я бросился на него, и тут комната наполнилась полицейскими. Я боролся с ними, отпихивал, но мои движения становились все слабее, потому что они опутывали меня паутиной. Я совсем выбился из сил, чувствуя, как паутина забивается в нос и рот… и тут, наконец, проснулся с бешено колотящимся сердцем.
Голова была мокрая, особенно почему-то шея и затылок, но не болела. Последние фразы сна еще звучали у меня в ушах. Конечно же, это бред. Дэн не имеет к моей болезни никакого отношения. И никакой копии у него быть не может, пока он жив. Да и после его смерти она вряд ли появится. Дэн из тех людей, которые не переносят напоминаний о собственной смертности. Такие люди крайне неохотно пишут завещания, страхуют свою жизнь или делают резервные копии личности. К первым двум действиям их все же вынуждает многолетняя культурная традиция (да и то лишь в том случае, если у них имеется семья), но третье пока еще остается непривычной экзотикой, и никакая семья тут не поможет. Тем более что семьи часто сами со страхом относятся к перспективе копирования своих близких. Уже были случаи, когда супруги или другие родственники отказывались жить с копиями, даже несмотря на то, что при жизни оригинала сами просили его скопироваться. Мысль о том, что копия — это нечто ненастоящее, подделка, чуть ли не монстр Франкенштейна, оказывалась сильнее полного физического и психического сходства. Конечно же, это предрассудок, но человечеству еще долго предстоит его изживать…
Значит, когда Дэн умрет, место генерального менеджера вновь станет вакантным. И если это произойдет достаточно скоро, наилучшим кандидатом вновь окажется Рональд Декстер. Пусть даже это будет Рональд Декстер Второй.
Я встал и в волнении принялся расхаживать по комнате. Дело. Вот оно, дело, достойное последних трех недель. Я начинал с нуля, даже хуже чем с нуля — с минуса. Многие из моих детских приятелей давно сгинули в тюрьмах. Но я вырвался, пробился, зубами и когтями втащил себя в истэблишмент. Никто не заботился обо мне, кроме меня самого. Но у моей копии, у Рональда Второго, пока еще есть кому о нем позаботиться. Я сделаю его появление на свет более благоприятным, чем мое собственное. Я расчищу кое- какие завалы на его пути. В конце концов, никого ближе и роднее его у меня нет и быть не может. А дальше он пойдет сам. Он справится. Я верю в него, как в самого себя.
Я ни секунды не терзался сомнениями, заслуживает ли Дэниэл Батлер смерти, и тем более вправе ли я это решать. К черту высокопарные разглагольствования. Это бизнес, Дэн, ничего личного. Впрочем, личного предостаточно. Ты не церемонился со мной и на-Щей дружбой, чтобы занять этот пост — ну так не жди, что я буду церемониться с тобой. Мне нечего терять, Дэн, и это делает меня всемогущим.
Я остановился и произнес это вслух: «Я всемогущ». Обществу следовало бы изолировать безнадежных больных сразу после постановки диагноза. А лучше — сразу же подвергать эвтаназии. Потому что других рычагов воздействия на нас у общества нет. Современная полиция прекрасно оснащена технически, но она рассчитана на преступников, которые стремятся выжить и избежать наказания. А мне даже нет нужды особо скрываться. Я могу подойти к Дэну среди бела дня и застрелить его на глазах у сотни свидетелей. Моей копии ничего за это не будет. Конечно, некоторые посмотрят косо — раз, мол, Рональд Первый оказался способен на убийство, чего ожидать от Рональда Второго. Но мои адвокаты — которые станут к тому времени его адвокатами — легко докажут, что последние поступки Рональда Первого вызваны серьезной патологией мозга, каковая у Рональда Второго отсутствует.
Впрочем, немного поразмыслив, я пришел к выводу, что убивать Батлера в открытую не стоит. Если меня тут же возьмут или застрелят, я больше уже ничем не смогу помочь Рональду Второму, а ведь Батлер — не единственная помеха, с какой ему предстоит встретиться. Правда, скрываться от полиции годами мне тоже не придется. Если у меня будет дня три, я, пожалуй, управлюсь. Но все равно, личный пистолет отпадает. Оружие, продаваемое частным лицам, стреляет только в руках у владельца, делает индивидуальную насечку на пуле, да еще посылает при этом сигнал на полицейский сервер о времени и месте стрельбы. Ну что ж, у меня еще остались кое-какие знакомые со времен трущобного прошлого…
Я включил терминал, удалил, не читая, неразобранную почту и запустил поиск по базе данных. Из трех видеофонных номеров два не отвечали, по третьему располагалась какая-то контора. Что ж, неудивительно — в последний раз я вспоминал об этих парнях лет пятнадцать назад…
Ладно, попробуем глобальный поиск через сеть. Раздел: Персоналии. Имя: Тим Джокер. То есть не Джокер, конечно же. Как же его настоящая фамилия? Картер? Купер? Ч-черт… Крайтон! Тимоти Крайтон. Возраст: 37–39. Область поиска: надеюсь, Тим, ты все еще в городе.
Компьютер выдал мне пятерых Крайтонов. Ладно, придется звонить им всем, все равно у меня защищенный канал… Не полагаясь на свою зрительную память, я откопал в архиве старую цифровую фотографию — мы тогда снялись всей компанией, нам было лет по шестнадцать — и подключил ее к системе распознавания.
Мне повезло — нужный мне Крайтон оказался вторым в списке. Распознавалка утвердительно пиликнула, когда он после седьмого или восьмого звонка появился на экране. Классные все-таки эти программы, безошибочно находящие в толстом лысом бородаче черты худенького остроносого мальчишки…
— Привет, Тим. Узнаешь? Это Рон Декстер.
— Дек? Сколько лет мы не виделись?
— Много, Тим, много.
— У меня не определяется твой номер.
— Я звоню по защищенному каналу.
— Стал большой шишкой, а, Рон? Уж не на правительство ли ты работаешь?
— Нет, на «Юнайтед Роботикс».
— Неважно выглядишь.
— Выматываюсь на работе. Как там наши?
— Слушай, Дек, я ж тебя знаю. Наши тебе до фонаря. Если ты вспомнил обо мне спустя столько лет, значит, у тебя есть неотложное дело, так что давай выкладывай.
— Ну, допустим. Тебя не пасут?
— Я уж давно не давал им повода. Говори свободно.
— Мне нужен мытый ствол.
— Ну ты даешь, Дек! Решил поиграть в гангстеров? Как бы там ни было, я этим не занимаюсь. Я уже пять лет как законопослушный гражданин.
— Тим, я ведь не зову тебя грабить банк или что-то вроде. Просто достань мне пушку. Остальное не твоя забота.
— Мне это не нравится, Дек.
— Надеюсь, тебе понравятся десять штук.
— Похоже, ты не шутишь, — покачал головой Тим. — Огнестрел или лучевик?
— Лучевик, конечно.
— Мытый лучевик достать сложнее. Его на коленке не соберешь. Как скоро он тебе нужен?
— Очень скоро.
— Ладно, я позвоню тебе дня через три.
— Ты позвонишь мне завтра, или твои десять штук уйдут кому-нибудь более расторопному.
— Ты все тот же, Рон, — уж если вцепишься, своего не упустишь, — хмыкнул он. — Что-нибудь еще?
— Да. Еще мне нужен «эдем».
— Дек? — его редкие брови вздернулись вверх. — Я надеюсь, ты не собираешься пробовать это дерьмо? Из подсевших выкарабкивается один из ста. А подсаживаются с первой дозы.
— Это не для меня, — соврал я.
— Похоже, кто-то из твоих влип по-черному.
— Похоже на то.
— Сколько тебе нужно?
— Полграмма. — Вообще-то смертельная доза — четверть грамма, но я решил перестраховаться.
