– Нет.
– Как же так, Марго? Вы же обещали.
– Мне сегодня двадцать девять, – грустно сказала Марго.
– А мне пятьдесят, и что с того?
– Да, но мне двадцать девять.
Турук помолчал, потом ответил:
– Если вовремя сдадите статью, у вас появится шанс дожить до тридцати.
– Турук, я ведь вас никогда не подводила.
– Вы всегда балансируете на грани, Марго. И я начинаю уставать от вашей необязательности.
– А я не навязываюсь. Не хотите – как хотите. Прощайте.
– Подождите! Постойте, Марго! Не кладите трубку! Что за дурацкая привычка доводить все до крайности?
– Вы же сами только что сказали, что устали от меня.
– Я сказал, что «начинаю уставать». Но я согласен еще немного потерпеть. На мою беду, вы слишком хорошо пишете. Читатели вас любят, а я не могу спорить с читателями. Но и моему терпению может прийти конец. В пятницу, Марго. В пятницу статья должна быть в редакции. Иначе…
– Иначе что?
– Иначе я очень сильно расстроюсь. А у меня слабое сердце. Вы ведь не хотите стать виновницей моей смерти, Марго?
– Почему бы и нет?
– Я знал, что вы так ответите. Жду вас в пятницу с материалом. Да, и с днем рождения! Помните: двадцать девять – это еще не конец.
Марго усмехнулась.
– Я знаю. Это начало конца.
– Вы удивительно точно умеете формулировать. Всего доброго!
Турук отключил связь. Марго вздохнула и убрала телефон в сумку.
Итак, пятница. А сегодня у нас что? Вторник. В запасе еще три дня. Нужно срочно ехать в Ленинку, тем более что и книги уже заказаны.
Но Марго лишь достала из пачки еще одну сигарету и лениво вставила ее в рот. Куда спешить в двадцать девять лет? Надо наслаждаться каждым мгновением.
Пока журналистка прикуривала, бармен включил телевизор, и говорящая голова на экране меланхолично забубнила:
«И все-таки Турук идиот, – думала Марго, пуская дым и равнодушно косясь на экран телевизора. – Если б не мои тексты, его газетка давно бы загнулась. Набрал двадцатилетних девочек… Безмозглых выпускниц «урюпинского» университета… Они ему понапишут. Такого профессионала, как я, он больше нигде не найдет. Это я еще такая лояльная. Кто-нибудь другой на моем месте давно бы уже плюнул. Прямо в его толстую физиономию!»
Марго вздохнула. Телевизор продолжал бубнить.
«Бедный Сандзе, – подумала Марго. – Не смог, что ли, ударить посильнее? И как таких слабаков в полицию берут?»
Она воткнула окурок в пепельницу. Бармен зевнул, взял пульт и переключил канал.
Телефон снова забился в конвульсиях. Награждая Турука всеми мыслимыми и немыслимыми эпитетами, Марго полезла за трубкой в сумочку. Как ни странно, звонил вовсе не Турук.
– Ленская, привет! – услышала Марго голос одного из своих многочисленных «агентов- осведомителей».
– А, Гарик. Ты…
– Слушай и не перебивай! – Голос у Гарика был взволнованный, как у всякого мелочного жадины в предвкушении более-менее крупного куша. – Ты ведь готовишь статью о выставке Родченко в Доме фотографии?
– Готовлю.
– Отлично! – Гарик прямо захлебывался от восторга. – Так вот, Марго, у меня в руках милицейская сводка. Полчаса назад следственная бригада выехала на улицу «дяди Гиляя». Там нашли труп Рудольфа Павловича Шихтера!
– Рудольфа Ших… – Марго открыла рот. – Но ведь это же…
– Известный коллекционер старинных фотографий! – выпалил Гарик. И самодовольно добавил: – Видишь, золотце, я тоже смотрю телеканал «Культура». Как тебе такая новость?
Марго сглотнула слюну.
– Не знаешь, кто выехал на убийство? – спросила она.
– Майор Синицын собственной персоной. Повезло, да? – Осведомитель захихикал.
– Слушай, Гарик, спасибо тебе огромное. С меня…
– Знаю, знаю. Но ты еще за прошлое дело не заплатила. Если и на этот раз меня кинешь, кредит закроется. Усекла?
– Не волнуйся, заплачу.
– Надеюсь. Кстати, если нет денег, я готов взять натурой. Ты же знаешь, как я к тебе отношусь.
– Знаю.
– И что ты думаешь?
– Перебьешься.
Гарик расхохотался, и Марго отключила связь. По ее чистому, загорелому лбу забегали морщинки. Убит коллекционер старинных фотографий Рудольф Шихтер! И это в преддверии выставки, которая грозит стать главным культурным событием года. Сенсация! Как здорово все совпало.