Виктор Авин
Тепло еще вернется в твой Дом
Сборник стихов
«А пути на России алигарховы»
Россия, моя, лапотная мама о чем ты в поле сына крестишь матом в батонном поле, чуть подслеповата размахивая лИняной косынкой? Россия моя, мамочка с полынку обмыв его, рядя в унИвертепы куда ты его гонишь от газеты желтеющей, в коробке, с похоронкой? Россия моя, жилистая матерь оглохшая от пОдков для начальника куда ты отправляешь кровью харкая сыночка, в город, в счастие ебархово? Россия моя, мачеха мочальная куда ты отправляешь свову сынку? — В барак, к Корейко на узкоколейке считать мильоны, добытых Копейкиным и штоб проснулся БОГОМ — рожью алигарховой и чтоб невидим был на поле лопуховом… «Мама, забери меня отсюдова сюда…»
Сквозняк на пятой авеню труба из точек «А» и «ХУ» цветочки в месте Близнецов прощай, прощай, прощай «Рубцов»… Замело, умирает Нью-Йорк я под снегом, прости меня Бог не смогу, не смогу убежать ты прости меня, Родина типа мать. сорок бревен мне до финишной черты под венец плывут порогами реки перепрыгивая с истины на ложь я бегу на остров под названьем «Грош». Сорок ветров мне до финишной черты под венец несутся образуя смерч перепрыгивая с облакОв на плечи я петух — несусь в распахнутые рты. Сорок сосок мне до финишной черты под венцом Отец мне вынет их «на ты» перепрыгвая с ног и «да» на «нет» я c икон увижу group «Nazaret» Сорок «жи» с ней мне до финишной черты под венец ползем поземкою реки мы У Собора «медный таз» — троянский конь я в коне — «пароль» — на дне матрешки сна: «сорок лет славян сажать в еврейский шкаф»… «Шел Витя Авин по Москве…»
Февральский день, морозный воздух прозрачный ум, раздуты ноздри бежит, бежит вприпрыжку «козлик» стишок мой этот молодой! Февральским днем, морозным утром за ним летит тот самый — «критик» Я — Витя, ветер и пройдоха, но просчитан каждый «вист» у лоха Стишок мой в дохе — Витя гол Февральским днем, морозным утром Козленок снял овечью шкуру (чтобы согреть своего Гуру) под ней в натуре сам «Пушистик»! Пушистик сел в сугроб и плачет Февральским днем, морозным утром 
