не видел и не хотел видеть ничьих лиц, почему же сейчас лицо убийцы представилось мне именно таким?
Пистолет неприятной тяжестью лежал в кармане.
Идти туда? Или ждать здесь его?
Или ее.
Мою Девушку.
У меня закружилась голова.
Конечно, именно ее я должен убить. Именно ее я должен сегодня встретить.
Я медленно тронулся с места. Солнце уже поднялось довольно высоко, но мне казалось, что оно освещает только то, что остается за спиной. Впереди, там, куда я иду, по-прежнему клубится тьма.
Шаги мои становились быстрее, я бежал, сначала медленно, потом все быстрее, мне не хватало воздуха, я глотал его широко раскрытым ртом, и это продолжалось до тех пор, пока я не споткнулся о чьи-то ноги.
Человек вскочил и выругался. Я пробормотал какие-то извинения. Человек спросил:
– Что-то стряслось?
Я все не мог отдышаться. Он положил руку мне на плечо и снова спросил:
– У тебя что-то стряслось? Тебе нужна помощь?
Я поднял голову и посмотрел на него. Он мне не понравился. У него было длинное лошадиное лицо и редкие свалявшиеся волосы.
– Нет, – сказал я. – Мне не нужна помощь.
Одежда у него была подстать внешности – рванье неопределенного цвета.
– По-моему, ты плакал, – он покачал головой. – Видимо, с тобой случилось несчастье.
Я испугался. Не хватало, чтобы этот урод сейчас произнес ритуальное проклятье. Он открыл рот, и я судорожно сжал рифленную рукоятку пистолета. Но он сказал с виноватой улыбкой:
– Прости, я не то имел в виду... Давай-ка присядем, а?
Я сел – на какую-то подстилку, кажется, старый плащ, расстеленный у каменного забора. Я сел не для того, чтобы его слушать или, тем более, разговаривать с ним. Просто я почувствовал колоссальную усталость и понимал, что не сделаю и шага без того, чтобы не упасть.
Он сел рядом и пристально посмотрел мне в глаза. Я отвернулся.
– Ничего не говори, – сказал он, – я попробую угадать... Ты поссорился со своей девушкой?
Я неопределенно пожал плечами.
– Возможно, но необязательно, – задумчиво произнес он. – Ты был на войне?
Я не пошевелился и не ответил.
– Скорее всего, – сказал он. – Но ты, по-моему, не воевал. Иначе у тебя было бы другое настроение. Ты просто смотрел. Само по себе это тоже неприятно.
Меня удивило слово «тоже».
– Ты считаешь, что воевать неприятно? – спросил я.
Он удивленно воззрился на меня.
– Что же может быть приятного в драке? А война – та же самая драка, да еще с оружием. Драка или резня – называй, как хочешь.
– Называю войной.
– Суть от этого не меняется.
– Мой отец был убит.
– Вот оно что... – он потер подбородок. – Да, это тяжело. Мне жаль, поверь. Но есть ли разница?
– В чем?
– В названии того, от чего погиб твой отец. По=моему, люди просто любят играть в слова.
– Мне не нравится то, что ты говоришь.
– Естественно, – он усмехнулся. – Я всегда говорю то, что не нравится многим. Этим-то мы и отличаемся друг от друга. Им не нравится то, что я говорю, а мне не нравится то, что они делают. Так что мы квиты. Согласен?
– Кто ты?
– Никто, – он рассмеялся. – Человек. Можешь назвать меня бродягой, я не обижусь. Или странником. Это одно и тоже. Или учителем – я был когда-то учителем.
– У тебя нет имени?
– Есть, конечно. Но, поскольку его выбирал не я, несколько лет назад я решил, что оно мне не подходит. Тебя что-то смущает?
– Где ты живешь?
– За рекой.
– Почему ты называешь себя бродягой?
Он задумался. Я ждал. Не то, чтобы мне так уж хотелось с ним разговаривать. Просто разговор этот откладывал мой поход на Центральный рынок.
– Потому, наверное, что я, действительно, бродяга. Я, действительно, очень много видел. В том числе и настоящие войны, гораздо большие, чем сегодняшняя. То есть, вчерашняя. Слава богу, больших войн здесь не бывает.
– Почему?
Он пожал плечами и усмехнулся:
– А не все ли равно? Хватит и того, что здесь бывает.
Пришла моя очередь пожимать плечами. Бродяга сказал:
– Я думаю, что больших войн здесь не бывает потому, что здесь им не место.
– Где – здесь?
– Здесь, – он прикрыл глаза. – В нашем родном городе.
– Разве есть другие города?
– Другие города?
– Ты все время говоришь: «здесь», «в этом городе»...
И тут меня словно током пронзило: сон! Мне же снился другой город! Неужели и бродяге снятся такие же сны?
Вместо ответа бродяга запел, не открывая глаз:
Он засмеялся:
– Нравится песенка? Это я сам о себе сочинил. Ничего, правда? Похоже. Только у меня никогда не было фрака. И штаны давным-давно вышли из моды. Дальше, правда, получше, вот, послушай:
Бродяга отбивал такт рукой. Ему самому нравилось его пение.
Ему нравилось, а мне нет. Я прервал его довольно бесцеремонно:
– Ты мне не ответил.
– Разве?.. – он оборвал пение. – Какое-то наваждение. Мне еще ни разу не удалось допеть эту песню до конца. В ней очень много куплетов, и каждый раз что-нибудь мешает. Или кто-нибудь.
– Ты не ответил на мой вопрос.
– А ты спрашивал меня о чем-то? – рассеянно спросил он и открыл глаза.
– Я спросил – почему ты все время говоришь: «В нашем городе»? Разве есть еще какой-нибудь город?
Бродяга вздохнул.
– Все может быть, – сказал он. – Я точно не знаю.
– Ты говоришь так, будто знаешь.
– Тебе показалось, – проворчал он. – Ни черта я не знаю. В этом чертовом городе никто ни черта не знает точно.
– А неточно?
