милиционер Костя тоже, подумал он запоздало, тут таких не любят.
— До Болязубов не подбросите? — спросил он.
Мужик не повернул головы.
— Я спрашиваю, до Болязубов не подбросите? — Он повысил голос.
— Не, — уронил мужик.
— Я заплачу.
— Не, — повторил мужик.
— Двадцать.
Мужик поднял голову. У него было худое сизое лицо.
— Пятьдесят, — сказал он лениво.
— Хорошо. Пятьдесят.
— Садись, — сказал мужик.
Он благодарно кивнул. Сиденья в жигуленке были потертые, грязные, обивка местами прорвалась, на заднем валялся какой-то садовый инструмент — секатор на длинной ручке, веерные грабли, жестяная лейка.
— Я вперед? — спросил он.
Мужик молча пожал плечами. Он вновь ощутил резь в глазах и с силой протер их ладонями.
Посплю по дороге, подумал он.
Он отворил дверцу и сел, подумал и опустил стекло.
— Подождите!
Женщина бежала через площадь. В ярко-красной кофте, в руке — чемодан, и от этого она накренилась на бок. Женщина была черноволосая и маленькая. Когда она, задыхаясь, пригнулась к окошку, он увидел, что она немолода; около глаз собрались пучочки морщин, а в волосах просвечивает седина. Лицо у нее было острое, с четкой лепкой костяка, местное лицо.
— Вы в Болязубы? — спросила она, задыхаясь, высоким резким голосом.
Точно местная, подумал он.
Ему начинало казаться, что местных от приезжих он может отличить с закрытыми глазами. По голосу. И все сильнее чувствовал себя чужим тут. Еще удивительно, что я и вправду не ввязался в драку, подумал он, чужаков никто не любит.
— Да, — сказал он. — Я в Болязубы.
— Мне тоже в Болязубы. Давайте пополам.
— Второго не возьму, — тут же сказал водитель. — Сзади сиденье занято.
— Я не помешаю, — сказала она умоляюще. — Я с краешку.
— Там инструменты.
— Накиньте сверху, — сказал он в окно.
— Что?
— Мне не нужно пополам. У меня есть деньги. Накиньте десятку.
И пожалел, что сказал. Никто не любит, когда у приезжего много денег. Вернее, любят, но очень
