“любовь” — мне это слово надоело,
но сам процесс прошу не прерывать.
* *
*
Это небо не для галочки,
а для ласточки в пике,
хвойный лес — одет с иголочки,
жук сползает по строке.
Это страшная считалочка
на арбатском языке,
люди — леденцы на палочках
у бессмертия в руке.
* *
*
Разбежались все мои напарники,
и литературная свинья —
при лучине, в крепостном свинарнике —
вышивает бисером меня.
Белые, оранжевые, синие…
бисеринки — пластик и металл,
я их с малолетства перед свиньями
с беспризорной меткостью метал.
Мне хавронья предлагает выпивку,
порося в сметане, холодец,
ну-ка, посмотри на эту вышивку,
словочерпий, баловень, гордец.
Там, на фоне скотобойной радуги,
будто бы в реальности иной,
это я смеюсь в багровом фартуке
и сжимаю швайку за спиной.
