Я так и подумал, - ответил Птицелов, потупясь. - Чего бы она сидела сиднем над шлаками? Ну, думаю, укоротить себе век собирается. А… а потом… - горло неожиданно сжал спазм. Птицелову очень хотелось рассказать о великане с топором, которому, как милому, улыбалась Лия. Но то ли ревность, то ли какое иное темное чувство лишило его дара речи.
Ну, чего мычишь, остолоп? - проговорил дядька Киту. Было видно, что он уже остыл. И строжится для виду: чтоб лицом в грязь перед сочувствующими не ударить. - Подымайся и иди с глаз долой. Узнаю, что сызнова дочуру на пустыри водил, так возьму ружжо и руки-ноги отстрелю поганые.
Птицелов встал, поглядел дядьке Киту в разновеликие глаза. Потом вздохнул да поплелся в свою хибарку, придерживаясь за бок.
Ребро небось сломали. За просто так, за здрасти.
Парень- то правду обычно говорит, -взялся размышлять Хлебопек. - Ни разу не сдыхал, чтоб брехал он. Как Рудо, к слову. Или как ты, Киту.
Обычно… - протянул дядька Киту. - Как же, как же…
А захотел бы снасильничать деваху, так за памятник затащил бы вечерком. Всех дел-то? Какой толк тянуть ее на пустыри, а потом - еще дальше?
А Птицелову захотелось оглянуться, только не позволил себе. Так и ушел он узкой улицей: расчищенное полотно серого бетона змеилось между вымоченными грудами каменных обломков, от них и по сей день несло гарью.
Малая площадь, колодец-журавль. Детки рисуют мелом на битом асфальте. Девочка и мальчик. Девочка, как Лия, лысенькая, худенькая, с грустными глазами и распухшими коленками. А мальчик - вполне нормальный карапуз. Только говорит отчего-то басом, как мужик. 11тицелов пригляделся: ба! - так никакой это не карапуз. А мужик и есть. Карлик Прыщ. Учит девочку рисовать похабщину всякую.
Дать бы Прыщу пинка под пухлый младенческий зад! Чтоб асфальт пропахал курносым носом до самого колодца. Так заголосит же благим матом! И вновь соберутся сочувствующие. Мол, не стыдно ли? Сам лобешник здоровый, почти нормальный, а маленького несчастного человечка обижаешь. И мотыгой под ребра, мотыгой!
Прошел мимо Птицелов. Дальше, дальше…
Хибарку он отстроил себе сам. Хлама сподручного вдоволь было: бери - не хочу. Нашел каменную коробку от одноэтажного дома. Перестелил железом крышу, дверь навесил почти новую, в окна - где стекло вставил, а где пленкой затянул. Внутри прибрал - впрочем, ему нужна была всего-то одна комната: чтоб в ней печурку приспособить да матрац ватный у стеночки положить.
Не любил Птицелов жить в развалинах, любил он простор.
Лес, горы, степь, полупустыню - но никак не спаленные дотла дома, в которых жили когда-то нормальные люди.
…Перед хибаркой была широкая балка - словно земля в центре города разверзлась, обнажив скрытые под асфальтом и слоем щебня трубы. Пузырилась на дне жидкая грязь, торчали из грязи шишковатые спины ящеров- мясоедов. Ящеры редко выбирались из балки, а питались они неосторожными упырями и панцирными крысами, что сновали по подземным ходам.
По краям балка заросла карликовыми деревцами и колючим кустарником. Если стать у края, что ближе к хибарке Птицелова, то можно увидеть лачугу, в которой Киту и Лия живут. Вечно у них во дворе на веревках пеленки умиггоя. Лия под себя их подкладывает, когда кровь хлестать начинает.
Сжималось у Птицелова сердце, стоило только вспомнить о Лие. И нежность, и обида, и жалость, и страсть: все бурлило, смешивалось и перемешивалось. Кипело, рвалось наружу.
Поглядел- поглядел он на лачугу Киту и свернул к себе домой.
Птицелова ждали.
Бошку возился в его огороде, подвязывал ветви кустов томатной ягоды. Подставляет горбыль, потом узенькой полоской ткани- раз- другой, и не кривится больше ветка. Обвислые щеки Бошку - в розовом соке. Подвязывал, видать, и угощался в то же время. Но Птицелов на Бошку был не в обиде - пусть лопает на здоровье, если хочется.
- Пришел? - спросил мутант. - Ну, не притащили без дыхания, и то хорошо.
Птицелов отворил калитку, шагнул во двор.
- Ребро мне, кажись, сломали, - пожаловался он.
Опустился на нижнюю ступеньку крыльца. Бошку продолжал копаться в огороде.
- Чужой ты здесь, Птицелов. Потому-то и получается, что завсегда в крайнего тебя превратят. Хочешь помидорину? Вкусная…
- Нет! - Птицелов скинул ветровку, стянул через голову латаный-перелатаный свитер.
Поглядел на левый бок и сразу обнаружил темно-красное пятно.
- На вдохе боль чувствуешь? Ну-ка попробуй! - распорядился Бошку. - А ежели нет, то ничего смертельного не стряслось. Кто это постарался? Киту?
- Нет. Рудо.
- С него, дурачка, станется. Не бери близко к сердцу. До свадьбы заживет. А что Киту?
- Ну, покричал. Ну, успокоился. Сволочь колченогая!
- Оклеветали, побили - подумаешь! Да не переживай так, Птицелов. Когда ты объявился в наших краях, Киту с Лией хоть мясо есть начали. Никто из охотников с ними не делится, а ты делишься. А раньше питались-то они чем? Что на огороде прорастет да тем, что в развалинах найдут. От довоенных консервов и стало Лие худо - как пить дать, Птицелов, от них. Она с рождения слабенькая. А тут еще всякую дрянь в себя заталкивать приходится. Но ты молодчина. Добычей делишься, за Лией горшки выносишь.
Ничего не сказал Птицелов. Вздохнул только.
- Ты перевяжи бочину покрепче, - посоветовал Бошку. - Легче станет, не так тянуть будет… Ну взыграло отцовское сердце, - продолжил он, приспосабливая горбыль под тяжелую от полуспелых плодов ветку, - дочка пропала. Пометался туда-сюда. А тут ведет ее Птицелов- чужак и почти нормальный. У самого- лицо поцарапано, руки покусаны. И чего это она тебя так?
Возвращаться не желала. Билась, как рыба о песок.
Воспоминание о человеке, ждущем чего-то пли кого-то- неужели Лию?- на дальней
стороне Стеклянной Плеши, отозвалось болью и висках. Птицелов зажмурился и потер лицо ладонью.
- Чего бы это?… - словно сам себя спросил Бошку. - Жизнь с Киту, само собой, - не сахар, но лучше все- таки, чем смерть за пустырями.
- Скажи, Бошку. Чего ты меня всякий раз чужаком называешь? Или я - не такой же урод неприкаянный, как ты? Как Хлебопек или как Пакуша? - проговорил Птицелов с укором, не отнимая от лица ладоней.
Бошку почесал затылок.
- Называю тебя так, потому что врать неохота. Сам по себе ты такой проницательный или этот дар у тебя - вроде третьего глаза… Не знаю. Знаю только, Птицелов, что в наших краях ты долго не задержишься. Ты, Птицелов, хе- хе, птица перелетная. Всем это ясно, как день погожий. И мне, и другим.
- Вот те раз! - Птицелов встрепенулся. - Как это - не задержусь? А куда, по-твоему, я денусь? На кого Лию брошу?…стоит высокий человек. И вроде топор у него в руках. А лица не видно - темное пятно…
- Птицелов-Птицелов… Пройдет еще немного времени и даже Лия тебя не удержит… Ну… Перестанет держать… Понимаешь?…
- Еще бы, - Птицелов поджал губы. - Лучше б ты врал, Бошку.
- Соль в том, Птицелов, что не я, а ты врешь. Самому себе. И лжи этой не ощущаешь. Ведь ты - почти нормальный. Тебе обувку подыскать, и волен шагать хоть до самой Столицы. Никто не остановит. Не заподозрит. Но ты живешь с нами на пепелище, делишься добычей с немощными. И, похоже, совсем потерял голову от девчонки, которой и до зимы не дожить. Местные чувствуют неладное и ждут не дождутся, когда ты проколешься. Ведь каждому… хе-хе… хотелось бы быть почти нормальным. Каждый из нас хотел бы быть тобой, Птицелов.
Птицелов поглядел на свои ступни. Пошевелил пальцами - всеми двенадцатью. Он специально не носил обувь. В детстве деревенские мальчишки здорово колошматили его, обзывая «нормальным». Вот и приходилось выставлять уродство напоказ. Чтобы считали своим, Чтобы знали, на чьей он стороне.
