почти никого не осталось. Сколько наших погибло? Одно радует – гадов немецких тоже немало с собой забрали. А кто-то отступил или вовсе сдался врагу – бог им судья. Жаль только, что у меня даже гранаты нет для прощального привета. Суки, суки, суки!
Не выжить.
А мамка письма пишет. Наверняка пишет, только не доходят они уже до этого ада.
«
Мамка, мамка, не так давно мы стояли под цветущей в нашем саду вишней, я сорвал белоснежную ветку, а ты ругалась. Я пожимал плечами, а ты обвиняла в бездушии. В отпуск приехал к тебе. В апреле. Целый месяц дали. А не успел вернуться в столицу, в свою часть, как – «Киев бомбили, нам объявили…». А ты, прощаясь, все твердила: «Только бы война не началась. Только бы». Следующая вишня зацветет без меня.
Жрать-то как охота. И пить. Молчу о возможности нормально выспаться.
А-а, танки, танки, перебрались-таки через Ирпень. Осмелели, сучары. Лизонька, тебя тоже не увижу. Так, дурак, и не скажу о главном. Так и останусь для тебя «Ледяным». Не только для тебя, впрочем, но на остальных мне плевать. Кроме матери разве что. Но она-то знает…
– Притихли, гады! – Женька сплевывает. Черная каска, запекшаяся кровь на рукаве гимнастерки, измазанное пороховой гарью перекошенное лицо и безумные глаза. Хорошо, себя со стороны не видно…
– С чего бы им притихать?
– Не знаю, лейтенант. Может, помощь подоспела?
– Вряд ли, – слышу со стороны свой голос – нереально спокойный для нашей ситуации. Жаль, внутри такого спокойствия нет. – Окружены мы, не прорвутся. Да и спасать тут уже не кого…
– Как некого? А мы? Мы же этих гадов… Придет подмога, придет!
– Вряд ли.
– Ледяной, ты что ж – помирать?
– Все помрем. А знаешь, мне сны снятся, – брякаю абсолютно невпопад.
– Кому они не снятся? Я уже понимать перестал, когда во сне отстреливаюсь, когда наяву.
– Нет, мне другие снятся. Вроде прошло уже лет пятьдесят. В мире все по-другому. Войны нет. Кругом трава зеленая. И все как-то… странно. И нас нет. Совсем нет. Совершенно, понимаешь?
– Тю, лейтенант! Да нас уже завтра может не стать. Или сегодня.
– Ничего ты не понял… Патроны остались?
– Если бы. Кричат что-то, суки. На немецком.
– А? – прислушиваюсь. – Сдаться предлагают. Хрен им садовый!
– А танки-то наши. На трофейной технике катаются, гады.
Высунувшийся из трофейного танка фриц в черном кителе и с крестом на груди прокрякал еще что-то, после чего спрятался. Еще пару секунд было тихо.
Огонь. Воздух превращается в алое зарево. Огнеметами решили добить, значит. Что ж, смотрите, как погибает русский солдат!
– Прощай, Ледяной! – Женьку трясет. Меня тоже. Наверное. – Вот нас и не стало. Отче наш, ежи еси… Ох, почему же я молиться не научился?
– Отставить скулеж, рядовой! Мы встретим их. Встр-р-ретим.
Сам не знаю, с каких чертей начинаю петь. Больше нет страха, нет ненависти, нет усталости, и меня нет, есть только эта песня. И я пою сначала тихо, потом все громче и громче. Рядовой Евгений Петрушин, изможденный перепуганный восемнадцатилетний мальчишка, смотрит на меня, как на последнего полудурка, смотрит и старается не расплакаться, а затем начинает подпевать.
Это не мы, двое, поем. Это все МЫ! Кто погиб на юго-западном фронте, кто еще погибнет и кто выживет. Кто будет помнить и даже – кто забудет.
Огонь. Врывается в глазницы амбразур, лижет каменные стены. Прощай, моя маленькая каменная крепость. Славно ты нам послужила, но от огня не спасешь даже ты. Отстреливаться нечем, еще можно спастись – выбежать, сдаться на милость врагу, вот только не для того мы здесь. Хоть бы ж гранату одну. Один патрон. Рядовой Женька, прощай. Горю, я горю. Аааааааааааа, мать вашу, фрицы клятые, гореть вам так и гореть, бляяяяяя…
– Прощай, Ледяной!
– Ты
– Да, именно в этом, – рассеянно пробормотала Алиса, оглядывая себя в зеркало. Короткие шортики, такой же топик, волна черных волос – что эти бабушки понимают?
– Бесстыдница! – бабушка и не думала униматься. – Про тебя люди болтают!
– Плевала я на людей и плевать буду! – фыркнула девушка.
– Совести нет. Что ты за человек такой? От соседей за тебя стыдно!
– Мама, оставь девочку в покое!
– И ты такая же, – старушка смерила взглядом красивую синеглазую женщину, свою дочь. – И вырастила на свою голову.
– Мама, пожалуйста! Иди сериал посмотри – начинается уже. Алиса, а ты зайди на кухню, поговорить хочу.
– Меня же ждууут!
– Алиса!
– Э-эх! – девушка нехотя поплелась на кухню.
– Алиса, – Марина Михайловна, директор небольшой радиокомпании и мать-одиночка, посмотрела на дочь. – Во-первых, не груби бабушке. Да, знаю, – она пресекла готовящийся поток обвинений, – она и меня с трудом понимает, не говоря уже о тебе. Но она старый человек, войну пережила. Она из другого поколения.
– С другой планеты!
– А во-вторых, – вздохнула Марина, – люди действительно о тебе говорят.
Алиса скривилась.
– Не об одежде, разумеется. И меня, в отличие от бабушки, не волнуют их разговоры, меня волнуешь ты. Что у тебя с Игорем Верником?
– С Отмороженным?! Господи, ничего, конечно!
– Говорят, ты постоянно напрашиваешься к нему в гости.
«Это кто ж такой наблюдательный, интересно? Не сам же отморозок маме наябедничал», – подумала Алиса, но вслух не сказала ничего.
– И… я сама вижу, как ты на него смотришь. Я понимаю, ты уже взрослая и тебе нравятся парни. Но Игорь. Он не от мира сего. Нигде не работает, непонятно, чем занимается. Днем его не видно, ночами свет жжет.
– Компьютерные игры разрабатывает, – пробурчала дочь непокорная.
– Это он тебе сказал? Впрочем, неважно. Пусть будут игры. Если бы я видела, что Игорь к тебе тоже неравнодушен, я бы не стала вам мешать. Но он тебя явно сторонится. Он, в принципе, какой-то нелюдимый. Ты, вообще, часто его видела с женщинами? Шалавы, которых он периодически притаскивает
