– Безбрачие?.. У протестантов?.. Это что-то новое… И соблюдаете?
– Да вот нарушил.
– В смысле – ты женился? – не понял я.
– Ну да. Не должен был этого делать, а сделал. Из брака все проблемы вытекают, туда же и втекают, – Игорь тяжко вздохнул и начал внимательно осматривать свои аккуратные пальцы с длинными холеными ногтями. Потом поднял на меня внимательные глаза и, нервно поигрывая карандашиком, спросил: – А как вы думаете, мое дело надежное?
– В каком смысле? – не понял я.
– Ну, я так думаю: если бы итальянцы хотели отказать – они бы отказали, сюда не посылали…
– Но если бы они хотели взять, они бы взяли. И сюда не посылали бы тоже… – возразил я.
– Резонно. Может, по их правилам что-то не сошлось? – предположил он.
– Если там не сошлось – как тут сойдется?.. Правила общие. Но все может быть. Этой системы я не знаю, мое дело – переводить. Решают немцы, чиновники.
Закончив с писаниной, я спросил фрау Грюн, с кем сегодня работать и куда сейчас идти.
Она заглянула в свой список:
– Идите к Марку… И учтите, он в плохом настроении – у него обострилась язва…
– О!.. Он и без язвы не особенно сладок!.. – поморщился я. – И, кстати, не дает людям говорить: торопит и прерывает. Но это между нами! – испугался я, что она донесет Марку (лишние проблемы ни к чему), но фрау Грюн понимающе кивнула:
– Мы знаем. Мы все знаем. Мы всё обо всех знаем. Но его прислали сверху! – И она подняла глаза к потолку, туда, где должен был сидеть таинственный шеф, которого никто не видит и не слышит, потому что он то на курорте, то в поездках, то в командировке, то на конгрессе, то на лыжах, то на конференции в горах.
Марк, съежившийся в кресле, едва виден. На столе к общему хаосу и таблеткам добавились ингалятор и аппарат для давления.
– Плохо, плохо мне, – пожаловался он, увидев меня и прижимая ручонку ко лбу. – Еле сижу. Кого это вы привели? – капризно спросил он, как будто я, разносчик пиццы, принес ему не тот заказ, который он просил.
– Лютеранин-гитарист. Из Италии пришел.
– Да, я уже кое-что слышал… Транзитная виза на Германию, – сказал он, еще не заглядывая в папку (а я понял, что фрау Грюн успела по телефону дать ему основную информацию). – Ну и все, дело решенное… Но все равно, пусть садится. Отказ тоже надо уметь правильно оформить… Не с бухты-барахты, хвост вперед головы, а обстоятельно, веско, чтобы в другой раз не сунулся. Ничего, разберемся. Садитесь!.. – сказал он гитаристу, который все это время стоял и честно смотрел на Марка.
– Что, уже дают? – оживленным шепотом спросил тот у меня, радостно подсаживаясь к столу и укладывая недалеко от себя сверточек.
– Что это у него, не бомба ли?.. – кисло сострил Марк.
–
– Итальянские пусть себе оставит. А немецких нет?.. И где вообще ваш паспорт?..
– Ничего нет. В Мюнхене полиция в аэропорту отобрала, – сказал Игорь.
– Что, как, зачем?
Игорь удивленно пожал плечами:
– Сам не знаю, зачем. Мне итальянцы билет до Мюнхена купили, в самолет посадили, а в Мюнхене, в аэропорту, полиция отвела в комнату, обыскала… Какой-то толстый небритый Петер обыскивал, хорошо по-итальянски говорит. Все шутил без остановки, говорил, что у него жена русская и он очень любит борщ с икрой и селедку с водкой. Паспорт отобрали, дали билет на поезд и направили сюда… Вот, эти документы остались, – начал он опять ворошить сверток.
Марк взбудораженно схватил телефонную трубку:
– Вот идиоты! Зачем им документы?.. Не могли снять копии?.. Нет, им оригиналы нужны! – Он попросил кого-то проверить мюнхенскую версию. – Таких идиотов в полицию набирают! Я думал раньше, что это только в Казахстане или в Албании полиция такая тупая, а теперь вижу, что и у нас не лучше. Да. И фармацевтика ни к черту не годится. Вот, десятую таблетку пью – ничего не помогает, а казалось, что там – две сосиски жареные съел и стакан вина выпил, будь оно проклято… А эти дрянь-таблетки, между прочим, восемьдесят марок стоят пачка. Чем, интересно, русские изжогу лечат? – спросил он, выдавливая из пластинки пилюлю. – Небось, водкой?.. Я знаю – русские все болезни водкой лечат!
– Содой лечат. А водка войну выиграла, – холодновато напомнил я.
Марк брезгливо поморщился, но молча проглотил обе пилюли (какая горше?) и пробурчал сквозь икоту:
– Ради бога, не вспоминайте этот ужас! Ну сколько можно?.. Ну, мы виноваты. Но ведь мы платим, платим, платим! А кто еще платит?.. Может, эти ваши итальяшки, которые фашизм придумали и немцев с ума свели?.. Они за Муссолини платят?.. Или румыны? Или венгры? Никто, кроме нас, дураков… Так нам и надо. Все, начинаем. – Он включил диктофон. – Пусть он назовет свое имя, фамилию, год рождения и адрес.
– Игорь Владимирович Перепелищев, 1965 года рождения, родился и жил в городе Красноперекопске, Четвертая Банно-прачечная улица, 3, квартира 9.
Я начал записывать это по-немецки. Выглядело примерно так: «Igor’ Vladimirovitsch Реrереlischtschev, Krasnoperekopsk, Тschetvjortajа Ваnnо-Prаtschetschnaja 3, Wohnung 9». Затем медленно, громко и торжественно прочел Марку эти данные и протянул ему лист.
– Бог мой, что за кошмар! У китайцев и то легче! – ужаснулся Марк, потом, ломая язык, голос и глаза, начал диктовать всё это на плёнку; наконец кое-как справился с варварскими названиями и в испуге спросил, ожидая новой лавины ужасов: – Родители живы?
–
– Ну и слава богу, писать меньше!.. – отлегло у него. – Сестры-братья есть?.. – уже с надеждой спросил он дальше.
– Нет.
– Еще лучше. Вопросы семь, восемь и девять отпадают. – Он почеркал что-то у себя на листике. – Где он учился? Кем работал?
–
– Где, кем?
– В музыкальной роте.
– А, дезертир! – осклабился Марк.
– Почему? – удивился Игорь. – Я же служил?.. После армии окончил в Симферополе медучилище, пару лет работал фельдшером, но бросил это дело, начал играть на гитаре. Хорошо выходило. Ребята даже обещали CD записать, но не вышло что-то. Потом в музыкальной школе гитару преподавал вплоть до выезда…
– Значит, гитарист-самоучка, учитель музыки, – пожевал губами Марк, вытащил из футлярчика градусник и сунул его под мышку. – Теперь семья. Женаты?
Игорь изменился в лице:
– Да как сказать… Когда уезжал – как будто был женат. А теперь и не знаю уже… Она к родственникам уехала, в Джанкой…
– Адрес!
Поломав зубы, уши, нервы и язык о новый лингво-ужас: «Dschankoj, Krschyschanovskij-Strasse 8», Марк вернулся к вопросу жены, искренне удивляясь, как это человек может не знать, ушла от него жена или нет?
