Стихотворения и поэмы

                                               разоры
                                                                     и утраты.
Вновь вышли быковчане,
нечисть подминая.
Бросали нас в степные протухшие колодцы,
нас кулачье пытало, разутых и раздетых,
но шли мы, коммунисты,
но шли мы, комсомольцы.
И защищали кровью
родную власть Советов.
И крепла власть хозяев родной земли
                                                                        законных.
Обрезы сторожили тебя в ночах неверных.
О, поколенье
                          первых
                                        секретарей райкомов
и первых
                    председателей колхозов,
                                                                       самых первых!

* * *

Одетое метелью, село уже заснуло,
под голову сугробы высокие подмяло.
Прасковья Александровна подставила два стула,
чтобы с меня
                     нечаянно
                                        не слезло одеяло.
А мы всё не ложились,
так долго мы сидели.
Быково спит.
                   Что видится тебе на новом месте?
Что снится
                        этой ночью
                                         под ровный гул метели?
Я сразу засыпаю
                              на сундуке,
                                                  как в детстве.

5. В МОРОЗНУЮ НОЧЬ

Ночь морозная.
                             Светло.
                                             Отмели метели.
Остаются до весны малые недели.
Что хожу я, что ищу —
                                         улица пустынна.
Жду, чтоб сердце после дня
                                                        наконец остыло.
Звезды в синей вышине
                                            тихо гаснут сами.
Спят Быковы хутора
                                       со своими снами.
Вот оконце.
Виден свет.
Дом знаком немного.
Это кто же запоздал?
                                     Или есть тревога?
Нарисован на окне
                               керосинной лампой
неподвижный человек
                                         с головой кудлатой.
Угадал я и смеюсь:
                                          мается парнишка.
Не шпионская его приковала книжка.
Приходил ко мне на днях
                                               и читал несмело
начинающий поэт из райфинотдела.
«Вот стишок про соловья, —
                                              говорил он глухо. —
Вот про выборы.
                              Идет выбирать старуха.
Вот составил про Москву.
                                            Не бывал? Не важно!..»
И листал он, и листал,
                                        и читал протяжно.
Я видал его потом —
                                      вот они, поэты! —
мимо почты он ходил,
                                   будто ждал газеты.
Догадался я, войдя,
                                  в этом нету чуда:
телефонничает там
                                        тоненькая Люда!
Я смотрю на свет его,
                                      понимаю, парень,
этой темой я не раз
                                 был и сам ошпарен.
Знаю, сам писал стихи —
                                        дело не простое,
трудно стройно говорить,
                                         на канате стоя.
Знаю, мучает тебя
                                        тишина немая,
ищешь нужные слова,