и в пляске света тусклогоштурмует цитадельзавьюженного Курского.Курортники из Гагрк такси бегут с мимозами,исколот их загарзанозами морозными.В Москве метель метет,с Неглинной вырывается,несется в «Гранд-отель»,в «Националь» врывается.Индус из-за дверейи негр в плаще нейлоновомглядят на климат сейглазами удивленными.Метель метет в Москве,с трудом, как в гору, тащимся,а самосвал на сквервезет асфальт дымящийся,везут домов куски,квартиры в полной целости,как будто у Москвынет дела до метелицы!В Москве метель метет,слепит, сечет безжалостно,а молодежь идет:— Мети себе, пожалуйста! —Снег соскребают вследмашины типа уличных.А утром — свежий хлебпахнёт из теплых булочных.А я люблю метель,и как она ни режется —я б нынче не хотелна южном пляже нежиться.Мне ветер по нутру!Мосты кренит, как палубы.Как жил я на ветру —так буду жить без жалобы!
Калужское шоссе
Занесена по грудьРоссия снеговая —царицын санный путь,дорога столбоваяв леса, леса, лесауходит, прорезаясь…Лишь промелькнет лиса,да вдруг присядет заяц,а то — глаза протри —из-за худых избеноквдруг свистнет пальца в трисам Соловей-разбойник,а то — простой народначнет сгибаться в пояс, —шлет вестовых впередимператрицын поезд.Она — при всем дворе,две гренадерских роты,вот — вензеля каретгорят от позолоты.На три версты — парча,да соболя, да бархат,тюрбаны арапчат,флажки на алебардах.Вот виден он с холма,где путь уже проторен,вот Матушка сама,ее возок просторен,
