Пирс нещадно волны бьют;на равнине дождь всерьезлупит брошенный обоз;каторжане в горы прут.В сером платье вечерок.Фиск агентов шлет отряд:недоимщики шалят,игнорируя налог.Завершив с Богиней спор,проститутки в храме спят;в подсознании вершатдва поэта разговор.Пусть Утический Катондревние законы чтит,но мятеж легко творитмускулистое никто.В спальне Цезаря уют.Цезарь, словно мелкий клерк,пишет в розовый конверт:«Ненавижу царский труд».Кушая не хлеб один,стаи красноногих птицгрея скорлупу яицсверлят взглядом чахлый Рим.А на севере пустом,где вокруг лишь желтый мох,двигается без дорогсеверных оленей гон.
* * *Грязный, помятый,Он вываливался из самолетаспеша к завтраку в свою честь.* * *Радиоведущий,называя его выдающимся,ценит себя поменьше.* * *Пустынный фьордотрицал возможностьмногобожия.* * *Двадцать восемь лет назадтрое спали здесь.Теперь один женат, второй мертв,Там, где стояла фисгармония,радио: