- Аксио газета!
На шестнадцать частей хватит? Или попробовать помельче? Кто бы подумал, что можно получить такое удовольствие от вида кучки бумажных ошмётков?
- Инсендио!
Летает «Пророк» плохо. А горит хорошо. Кашляю, вдохнув едкого дыма, и едва успеваю выхватить из огня второе письмо. Я и забыл о нём совсем, оглушённый вопиллером Гермионы и идиотской статьёй. Хлопаю по тлеющей бумаге, обжигаю пальцы, но спасаю - мне слишком редко пишут, чтобы дать вот так сгореть чьему-то посланию.
А когда я понимаю, чьему - в голове становится пусто и звонко.
Он мог и не подписываться.
Разбираю мелкие злые буквы:
«Поттер, откройте камин. Необходимо поговорить. С.Снейп»
Даты нет. Сколько кружила сова над домом, прежде чем я открыл окно?
Аккуратно складываю записку - край обгорел всего ничего.
Поговорить. Необходимо.
Как под Империо иду и открываю камин.
И что, спрашиваю себя через полчаса, ты теперь так и будешь сидеть, курить, пялиться в каминную пасть и ждать, пока он с тобой поговорит? Не сходи с ума, Гарри. Во всяком случае, больше, чем уже есть.
Ещё через полчаса я убеждаю себя встать. Не будет же Снейп всё время проверять, открыл ли камин его непутёвый ассистент.
Почему-то подташнивает. И слуховые галлюцинации, да. Стоит отойти от камина - и немедленно кажется, что пропустил, что там уже кто-то вызывает, а я, дурак, прошляпил. Кидаюсь обратно - нет. Тихо.
Когда за окнами темнеет, я прекращаю бессмысленные метания. Ожидание перегорело, болит голова, в желудке тянет, нужно бы поесть, но печенье закончилось, а представив вкус бутерброда, понимаю - никакими судьбами мне в себя еду не запихнуть.
Ещё раз курю у камина - последний шанс, профессор, мой, не ваш - и спускаюсь на кухню. Чай в меня, наверное, влезет. Пока вскипит вода, тихонько ною от ломоты в висках, бездумно листаю самый тонкий из купленных журналов - еженедельный «Юный зельевар», и такой есть, даже смешно. Глаза натыкаются на слово «туман». Зелье Тумана. Не помню такого.
Безобидное зелье, говорит журнал, вполне по силам даже новичку. Добавки могут окрашивать туман в приятные пастельные тона. Прекрасно подходит для создания романтической обстановки. Они что, издеваются? Я скоро буду заикаться, услышав слово «романтический». Лихорадочно листаю конспект. Нет, не было такого. Ладно. Теперь будет.
Зажигаю горелку, ковыряюсь в коробках с ингредиентами, снимаю охлаждающие чары с пакета со «льдом со дна Серебристого Озера».
Вот чем надо было заниматься, а не наматывать круги возле камина. Голова по-прежнему болит, но уже как-то привычно, такие боли меня часто доставали в последние дни в Мунго, да и теперь ещё иногда. Так что ничего особенного.
Зелье получается с первого раза. По крайней мере, жидкость радует глаз обещанным в журнале «мерцающим льдисто-голубым светом» и ничем не пахнет, втекая в тонкостенный прозрачный фиал. Теперь закрыть пробкой и надписать. Всё.
Ну и что мне теперь с этим зельем делать? На кой фиг я его сварил?
Я всё ещё сжимаю фиал в руке и решаю эту сложную задачу, когда за спиной низкий тягучий голос говорит:
- Поттер, мне... Что это у вас здесь?
Вздрагиваю - никак не ожидал, что, потребовав открыть камин для разговора, он явится лично.
Фиал выскальзывает, тонкое стекло мелко колется о каменный пол и тонет в луже мерцающего зелья. Мгновенно снизу подымается непроглядная влажная завеса. Вот и романтическая обстановка, профессор, добро пожаловать.
Мой туман отчего-то ужасно горек на вкус и резко пахнет грейпфрутом. Почему грейпфрутом? Я не клал туда грейпфрут, хочу сказать я, и вместо этого кашляю - горечь перехватила горло.
Цепкая сильная рука ухватывает меня за шиворот, волочёт так, что я спотыкаюсь. Вытереть слёзы не выходит, я занят, я переставляю ноги и кашляю.
Резко захлопывается дверь, меня протаскивают на несколько ступенек вверх по лестнице и прислоняют спиной к перилам.
Пытаюсь проглотить вязкую слюну. Перед глазами всё ещё мутно.
Ему тоже так?
Откуда-то у моих губ возникает холодный стеклянный край стакана. Не открывая глаз, жадно пью, вода проливается, стекает по шее, но мне не до аккуратности.
- Откуда здесь вода? - спрашиваю, пересиливая кашель, когда стакан исчезает так же неожиданно, как и появился.
- Вы не поверите, Поттер - это магия, - он говорит насмешливо, но медленно и хрипло, наверное, его тоже зацепило.
Снимаю очки, на ощупь протираю полой рубашки. Это она из джинсов выдернулась, когда он меня тащил, не иначе. Хорошо. Можно и глаза от слёз протереть.
Когда я снова могу видеть, лицо Снейпа ещё хранит непонятное выражение. Будто он только что еле сдержался, чтобы... чтобы что? Отчитать меня за неприглядный раздёрганный вид? А вид у меня ещё тот, наверное.
- Бестолочь, - вдруг ласково говорит Снейп и вытирает большим пальцем мой влажный подбородок, а второй рукой всё ещё придерживает меня за плечо.
- Я не клал туда грейпфрут, - зачем-то сообщаю я, обмирая от тона и прикосновений.
- Ваша избранница предпочитает другой вид цитрусовых?
- К-какая избранница? - Мерлин мой, о чём он говорит!
- Представьте, что было бы, разбей вы этот фиал именно в тот момент, для которого он был предназначен, - продолжает Снейп, в его голосе теперь нет ни тени нежности, в нём течёт вязкий яд, но рук он не убирает. - Ваша любовь сбежала бы от вас навсегда.
Ах да, думаю я, заворожённо глядя на его губы - Мерлин, как близко - он же тоже читает этот проклятущий «Пророк». Значит, в мою страсть к огневиски он не поверил, а в это...
- А потому - вы мне должны, Поттер.
Что? Что я ему должен?
Спросить я не успеваю, он жадно впивается в мой рот, язык врывается внутрь и творит там что-то невозможное, тёплые пальцы обхватывают затылок, держат так крепко, что останутся следы, наверное, чтобы я не отстранился, это глупо, Мерлин мой, неужели я стал бы... Ни он, ни я не закрываем глаз, и когда я сцепляю руки у него за спиной и тяну ещё ближе, совсем тесно, чтобы теперь уже он не смог никуда деться, вижу, как ползёт вверх его надменная бровь... а я больше не могу и стону ему прямо в рот, когда даже через всю ткань, что между нами, чувствую его стоящий колом член.
В голове шумит, я ничего не соображаю, только хочу, хочу прикоснуться, тяну руку туда, вниз, но он не даёт, перехватывает, сжимает запястья, отпускает мои губы, лизнув напоследок.
Рвано дышит и рассматривает моё лицо. Никогда не видели безумного Поттера, профессор? Смотрите, я здесь, а разум возвращаться не собирается. Зачем, если я тоже хочу вас. Видеть. Видеть такого.
- Я варил его просто так. Ни для кого. Просто. Попробовать, - сообщаю я, как будто это что-то может для него значить.
Или может?
Потому что Снейп глухо рычит, Мерлин мой, он рычит, вцепляется диким, острым поцелуем в плечо над ключицей, запускает горячие руки мне под рубашку, они гуляют по спине, мнут, плавят кожу и рассудок, вырывают из меня стоны и всхлипы, а когда пробираются вниз и с силой сжимают ягодицы, рывком поднимая туда, где у него так каменно-твёрдо, я уже больше не могу, я кончаю и, кажется, кричу, но всё
