Под голубым небом рыскали наглые чайки. В порту гудели паромы. Квадратные табло под светофорами на Балтийском проспекте радостно высвечивали:
ПЯТНИЦА
FREITAG
FRIDAY
В половине первого машина г-на Рыбакова остановилась у центрального входа в Шишку.
Из вращающихся дверей повалили охранники. Они выстроились в плечистый коридор до самой машины, без церемоний оттеснив в стороны десяток журналистов.
- Всё, ребята. Спасибо на сегодня, – г-н Рыбаков расстегнул ремень, стараясь не прикасаться к животу. – В подземелье не отгоняй, Серёжа. Оставь на парковке с другой стороны.
Он выбрался из машины. Сделал несколько шагов по живому коридору. Остановился. Задрал голову на подошвы букв, из которых складывалась надпись «Янтарьгаз» у макушки небоскрёба. Из пространства между спинами охранников смотрели камеры. Журналисты выкрикивали свои вопросы. Высоко в небе висел милицейский вертолёт.
- Будет вам коммюнике сегодня, – сказал г-н Рыбаков, ни на кого не глядя.
Затем вошёл в здание.
После шести «добрый-день-михалфилипыч» он оказался в лифте. Привычно отвернувшись от зеркала, нажал кнопку с номером «38». Створки сдвинулись. Лифт сыграл две хрустальные ноты и пополз к небесам.
На тридцать восьмом этаже г-на Рыбакова поджидала Лена с дрожащими ресницами.
- Михаил Филиппович. Москва прислала смету по переходу на «Линукс».
Она протянула ему многостраничную распечатку, схваченную зелёной скрепкой.
Г-н Рыбаков зажмурился. Его правая рука подскочила, словно готовясь отогнать кровососущее насекомое.
- Спасибо, Лена, – он посмотрел на часы над дверью своего кабинета. – Какое там время отправления?
- Двенадцать двадцать семь.
Г-н Рыбаков кивнул и направился к себе, по пути ослабляя галстук.
- Михаил Филиппович!
Он обернулся. Лена смотрела на его ботинки. Тонкие пальцы с лиловыми ногтями теребили угол распечатки.
- Что стряслось, Лена?
- Можно я сбегаю проголосую? У нас на компьютерах электронные подписи заблокированы… Здесь районная налоговая через дорогу, там автомат, я быстренько…
Г-н Рыбаков подавил в себе отеческий прищур, которым до сих пор встречал подобные просьбы.
- Конечно, Лена. Конечно. Ты даже знаешь что… – он попытался демократически улыбнуться. – Проголосуешь и иди-ка домой. Пятница как-никак. Никаких грандиозных событий сегодня больше не намечается. Будем надеяться.
Лена подняла глаза. Её лицо исказилось – сначала от недоверия, потом от недоумения и под конец от припудренной брезгливости. Рука с распечаткой невольно дёрнулась в сторону г-на Рыбакова.
- Отдыхай, отдыхай, Лен, – сказал г-н Рыбаков, осмыслив это движение. – Хороших тебе выходных.
Его кабинет заливало солнце. Оно отражалось от полированных поверхностей из дорогих материалов. Хлестало по глазам. Даже в душевой кабинке за маскировочным шкафом солнце напоминало о себе фиолетово-жёлтым зудом под закрытыми веками.
После минуты под холодной водой г-н Рыбаков небрежно вытер волосы и завернулся в большое полотенце с репродукцией «Подсолнухов» Ван Гога. Затем вышел из душа. Шкаф задвигать не стал – сразу пошлёпал к бару, оставляя мокрые следы на солнечном ковре. Содержимое бара он знал наизусть; выбор сделал по дороге. Осталось
только открыть дверь, протянуть руку за нужной бутылкой и, открутив крышечку, щедро плеснуть в стакан, надраенный уборщицей до викторианского блеска.
Выпив, г-н Рыбаков приблизился к обитаемой части своего рабочего стола. Подцепил ближайший телефон. Нащёлкал нужный номер.
- Здравствуй, Михаил Филипыч! – скупо обрадовались на другом конце. – Что скажешь?
- Привет, Максим. Знаешь?
- Хм. Хороший вопрос. Знаю, наверно. А что именно?
- Про «Линукс».
- Ааа, про «Линукс»… – в трубке послышалась далёкая трель. – … Миш, ты у меня самый приоритетный собеседник, конечно, но пару секунд не подождёшь? Тут по параллельной звонят.
- О чём разговор, – усмехнулся г-н Рыбаков.
Не отрывая телефон от уха, он вернулся к бару.
- … Ну вот и всё, – объявили на другом конце стакан спустя. – Про «Линукс», значит. Ты, кстати, как – Родину продать звонишь? Или мозги мне удобрять? В критический момент?
- Родину, – г-н Рыбаков опустился на пол и устроился там спиной к стене, выпростав из полотенца непропорционально худые ноги. – Бесплатно отдам. В хорошие руки… – он бесстыдно похихикал над собственной шуткой. – Проверить хочешь?
- Хочу. Во сколько?
- Пятнадцать двадцать семь. По местному.
- Оружие где?
- В ресторане «Шаганэ» на Багратиона. В подвале под кухней. Там фальшивая стена справа от лестницы, как спустишься. Фанерная… Там ещё этот – администратор Георгиев, с родимым пятном на щеке. Его надо чем-нибудь усыпляющим, а то он ненормальный, на пули полезет…
