И все разрабатывал теорию, как отцов своих сыновья будут воскрешать.
— Зачем? — спросил Роман. — Что это даст?
— Не знаю. Может быть, чтобы спросить, как это они умудрились такую сволочную жизнь своим детям устроить?
Роман задумался.
— Для Лизы тоже вроде как воскрешение произошло. Человек, которого она считала отцом много лет, умер. И вдруг оказалось, что ее настоящий отец жив. А ты… расскажи про своего отца.
— Я же говорил не раз: ничего почти не помню. Знаю только, что он сказочно был богат. Вернее, матушка была богата. Отец за границу ездил, тысячи проигрывал, миллионы. Возвращался без копейки, а матушка кричала: «Можешь хоть миллион спустить! Все равно проиграться не сможешь!»
— Проигрывался? В карты?
— И в карты тоже. Но больше на рулетке. В Монте-Карло.
— А ты играл когда-нибудь на рулетке? — спросил Роман.
— Нет, конечно. Я эту рулетку только в кино и видел.
— Жаль.
— Это почему же?
— А вдруг ты бы выиграл?
Они отыскали этого человека в Питере на другой день после колдовского сеанса. Остановились перед дверью коммуналки. Четыре звонка. Подле каждого уродливая бирка. На нижней значилось «Ладушкин М.»
Дед Севастьян надавил кнопку последнего звонка и прислушивался, как медленно приближаются шаги.
Дверь распахнулась. Мужик в синей футболке с огромнейшим фингалом под глазом и рассеченной бровью глядел на гостей не слишком дружелюбно:
— Чего надобно-то? — Очки сегодня у него были другие: старомодная оправа толстая оправа, одно стекло треснуло.
«Прежние, видимо, разбили», — догадался Роман.
— Поговорить, — отвечал Севастьян.
— А… — протянул Марк и потянул на себя дверь, пытаясь закрыть, но дед Севастьян оказался проворнее, успел протиснуться в щель и уперся плечом в косяк.
Тогда Марк кинулся бежать. Дед настиг его в углу, там, где коридор, ломаясь, делал поворот на девяносто градусов.
— Я же объяснял… Говорил… не знаю… так вышло… не знаю… — бормотал Марк, прикрывая голову руками и ожидая, что его будут бить. Очки сползли набок.
— Выпить хочешь? — спросил дед ласково.
— Что?.. — Марк изумленно глянул из-под руки.
— Пить, спрашиваю, будешь? — повторил вопрос дед. — Как раз на троих.
— А что у вас? Водка?
— Ага…
— «Столичная»? — спросил Марк с надеждой и поправил очки.
— Она, родимая.
— А не шутишь?
— Чего шутить-то. Стар я для шуток, парень. Отшутил свое. Разве внучок пошутит иногда.
Сообщение, что внучок может пошутить, Марка не успокоило: Роман явно не внушал ему доверия. Однако Севастьян улыбался доброжелательно.
— Да я вас не знаю… — Марк был в данный момент трезв, и потому относился к предложению незнакомых людей с подозрением. Однако, понять в чем подвох, не мог. — У вас, что, кроме меня, и выпить не с кем?
— Точно. Как в воду глядел! — поддакнул дед.
Марк поднялся, попытался принять вид самый что ни на есть независимый, одернул линялую футболку на дрожащем, как кисель, животе и повел гостей к себе.
Неведомо, как он выглядел тридцать лет назад, но сейчас перед колдунами был спившийся беззубый старик с губчатым носом и лиловыми обвисшими щеками. Комната была та самая, что видел Роман во время колдовского сеанса. Наяву конура выглядела еще более грязной и убогой.
— Родька-то в больнице лежит, — сообщил Марк. — Из-за той отравы, что мы пили, у него обезвоживание.
Роман хотел сказать, что обезвоживание у коротышки Родьки вовсе не из-за мерзкого портвейна, но придержал язык.
— Где тут у вас вода имеется? — делово спросил дед. — На запивку набрать?
— А это сейчас… это пожалуйста, — засуетился Марк. — Можно на кухне. Или в ванной.
Хозяин пошел показывать.
Роман огляделся. Обстановка все же выдавала человека с интересами: много книг, и технических, и по истории, расставленных повсюду: на полках, на буфете и прямо на полу не меньше сотни были свалены грудой. Имелась и пишущая машинка, вполне приличная, видимо, не нашелся пока покупатель. Черно-белый телевизор задвинут в угол, давно сломался и предназначался на выброс, теперь на нем грудой лежали журналы. Роман распознал издалека серо-голубые книжечки «Нового мира». При всем своем питейном настоящем Марк все же где-то выкроил денег, чтоб подписаться на журнал. Однако, судя по всему, новые времена его не окрылили.
Вскоре Севастьян вернулся с двумя литровыми бутылками. В одной и правда была вода, а в другой… Другую дед успел заговорить.
— Давай стаканы, — приказал Севастьян Марку.
Хозяин мгновенно выставил три стакана.
«Запойный тип, — решил Роман, — ему лечиться надо, а воли не хватает… Воли… той, что тебе приказывает и в спину толкает. Или той, что дает простор душе… окрыляет… Какой же ему воли не хватает?»
Дед наполнил тем временем стаканы до краев.
— Что это? — спросил Марк, принюхиваясь. — «Столичная»? А почему без этикетки?
— Пей, пей, неужто тебе этикетка для такого дела требуется? — подивился дед.
— С этикеткой, оно, конечно, лучше, — закапризничал Марк.
Однако стакан взял. Дед выставил закусь: рыба в масле (по тем дефицитным временам сорта рыбы уже не различались), да буханку хлеба вмиг искромсал на тончайшие, ажурные ломтики.
Марк опрокинул свой стакан залпом. На миг дыхание прервалось. Потом куснул хлеба с тощей рыбешкой. Крякнул.
— Хорошо взяло. А внучку-то пить можно? Парень молодой совсем. А руки вон как дрожат. Небось постоянно употребляет. — вздохнул Марк. — Что из него к моим годам будет?
— Это не от водки, — сказал Севастьян, по второй наполняя стаканы. — Это он из автомата стрельнул неудачно.
— Ранили его?
— Нет. Он сам стрелял. И чуть в тот миг с жизнью не распростился. Потому как автомат — стихия огненная, воде враждебная.
Марк не стал переспрашивать, решил, что дед от старости заговариваться начал.
— А от нашей водки ни у кого руки дрожать не могут. Потому как наша водка из воды, — продолжал наставлять Севастьян колдовским премудростям городского жителя.
— Из чего? — в этот раз Марк все же переспросил.
— Из воды. Под краном набрали только что.
Марк вновь оглядел гостей. Теперь они показались ему уже совершенно необычными. Вот старик
