– Ясно с тобой все, Борис Иванович.
А знаешь, я тоже из-за этого не расстраиваюсь. Одной звездой больше, одной меньше…
– Не хочется иметь только одну звезду, полковник, на кладбище.
– Это точно. Ты как всегда прав. Лучше быть живым, но без медали, чем награжденным посмертно, не правда ли? Лежит звездочка на мягкой подушечке…
– По-разному бывает, – немного насторожился и даже болезненно поморщился Борис Рублев.
В общем-то разговор о наградах для него был не совсем приятным. И Бахрушин это почувствовал. Он взял бутылку, наполнил в рюмки.
– Ну ладно, Комбат, прости меня старика.
Не хотел тебя обидеть.
– Меня обидеть тяжело. Это я так, о своем…
– Закусь у тебя свежая, – перевел разговор в другое русло Бахрушин.
– Сам готовлю, для себя и для друзей. Потому и вкусно.
– Может, поделишься тайной армейской кухни?
– Как не фиг на фиг, – и Борис Рублев с энтузиазмом принялся объяснять полковнику, как из куска мяса можно приготовить такую вкусную вещь. Единственное, чего он не знал, так это, как назвать это мясное блюдо.
– Это же рагу!
– Рагу, так рагу, – с улыбкой махнул рукой комбат. – Правда, мои ребята называют это «баранина по Рублеву».
– В смысле по рублю?
– Да нет, денег я за нее не брал и не беру.
– Зря, получается у тебя это ничуть не хуже, чем воевать.
– А что у вас творится?
– Где это у нас? – часто заморгав глазами, осведомился полковник Бахрушин.
– В вашей важной конторе?
– Как ты и говорил, бумаги просматриваем, анализируем, прикидываем… Из стопочки в стопочку перекладываем.
– Ничем конкретным не занимаетесь?
– Конкретное ты, Борис Иванович, понимаешь только как пойти пострелять, окружить, захватить, заломить руки, посадить за решетку, осудить?
– И это тоже… Без этого же ведь нельзя?
Спецслужбы для этого же и созданы.
– Не совсем для этого.
– А для чего же тогда? – наивно приподняв брови, спросил бывший комбат.
– Знаешь, Борис Иванович, иногда все решают слова, бумажки, а не пули, снаряды и ракеты. Иногда бумажка стоит больше, чем десантная дивизия со всей своей техникой.
– Вполне может и такое быть… – буркнул Борис Рублев, явно задетый такой бесцеремонностью и самоуверенностью полковника.
Семисотграммовая бутылка водки была допита под нехитрые разговоры за жизнь, под длинные паузы, под аппетитное чавканье двух изголодавшихся мужчин. В общем, бутылка водки, выпитая во время разговора, ни полковника Бахрушина, ни майора Рублева не опьянила. У Комбата лишь кровь прилила к лицу, а полковник Бахрушин, может быть, стал моргать чуть чаще, чем всегда.
– Ну что, возьмемся за вторую? – спросил словно бы сам у себя Борис Рублев, убирая со стола пустую бутылку.
– Перейдем барьер? – задал вопрос полковник Бахрушин.
– Барьер мы не перейдем, а вот одной, по-моему, маловато.
– Ну, давай! – махнул рукой Леонид Васильевич и рассмеялся. – Гулять, так гулять, пить, так пить! Что уж терзать себя угрызениями совести?
– А что, никто вас не ждет? – поинтересовался Рублев.
– Привыкли уже. Я часто возвращаюсь домой поздно, а иногда не появляюсь дома по несколько дней, – сказал полковник и подмигнул Рублеву.
Тот поднялся, сходил на кухню и вернулся с бутылкой водки.
– Вот это хорошая. Мягкая, живая вода.
– Живая-то она живая, только на следующий день тошно.
– А мне тошно после выпитого не бывает, – признался Комбат. – Завтра встану, надену кроссовки и побегу. Пропотею как следует, провентилирую легкие, подергаюсь, и как будто бы и не пил. Хотя, честно говоря, в последнее время на следующий день тяжеловато случается. А раньше, когда было лет тридцать, мог пить до утра и на следующий день – как огурец! Словно бы и не пил, словно бы спал, как младенец.
– Да-а. А мне уже тяжело граммы даются.
Старость, знаешь ли, Борис Иванович.
– Какая там старость, полковник! Вам же всего, наверное, лет пятьдесят?
– Э, нет, братец. Пятьдесят второй.
– Два года не считается.
– Еще как считается! Тут каждый день дорог, умножай годы на два – не ошибешься.
Итого мне, майор, сто четыре.
– Так что же вы так сорвались, в вашем-то возрасте, решили выпить?
– Я и сам не знаю, – честно признался Бахрушин. – На душе как-то погано, а почему – сам не знаю. Со своими пить не хотелось, да и разговоры о работе надоели. У нас ведь как: на службе одно и то же, да и после службы то же самое. И выхода никакого не видно.
Вот разве что с тобой немного душу отпускает, – откровенно сказал Леонид Бахрушин и взглянул на Рублева.
Тот улыбнулся:
– Хороший вы мужик, полковник. Только как все это терпите?
– Что ты имеешь в виду? – прекрасно понимая, о чем говорит Рублев, спросил Бахрушин.
– О службе, о генералах, о начальниках.
Тяжело, небось, вам?
– Я привык. На начальство внимания не обращаю, занимаюсь своим делом. Стараюсь получше работать, так ведь не дают, черти!
Приходится бумаги всякие стряпать, отчеты составлять, проверять, перепроверять…
– Так ведь вам, полковник, похоже, это очень нравится.
– Раньше нравилось, а теперь надоело, – полковник Бахрушин заметил, что Рублев не переходит на «ты». – Нет, Борис Иванович, не все так просто, как тебе кажется, – Мне и не кажется, что все просто.
– Иногда голова пухнет, да и ответственности хоть отбавляй. Перед всеми надо отчитываться, министры требуют бумаг, генералы… А начальников надо мной – пруд пруди!
– Хорошо было в армии, но не сейчас, а тогда, во время военных действий. Там все понятно, там все ясно. Есть враг конкретный, натуральный, есть свои, есть чужие. Своих надо беречь, а врагов беречь не надо, их наоборот, чем больше завалишь, тем лучше. Значит, своих больше в живых останется.
– Это точно, майор, заметил ты верно.
– Да что замечать – это правда войны, Она одна и другой не бывает.
– Бывает, майор, поверь мне. Бывает и другая, и третья, – Послушайте, полковник, вот вы умный мужик, все знаете. Наверное, много книг прочли. Скажите мне, простому мужику, какого хрена мы во все эти передряги свой нос суем?
И самое главное, что получаем по носу, молодых ребят гробим, дураков-птенцов неоперившихся. Кому и на кой хрен это все надо?
– Наливай лучше, Борис, и не задавай мне такие вопросы. Ответ сам знаешь. Есть интересы государственные, есть политика. А в России мамок много, детей. Народят… Чего их жалеть? В России всегда солдат хватало.
