Что в дупле сидит ку-ку.
Следующей гитару взяла девушка. Запела тоненьким голоском.
Из дупла вылазит дэггер,
Страшнее мировой войны,
Только дэггера увидел,
Как наделал я в штаны.
По кругу пронеслось одобрительное хихиканье. Гитара перешла дальше.
Тут я в дэггера с тоски
Бросил грязные носки.
Дэггер только их понюхал -
Разлетелся на куски.
На меня стали посматривать, и я с сожалением зашагал дальше. Интересно, чем эта петрика кончится...
Очень уж тема специфическая попалась. Про дэггеров. Это такие, говорят, сагонские биороботы, их на самом деле никто не видел, даже в фильмах их в натуральном виде не показывают. Они вызывают панический ужас одним своим видом. Частушки дурацкие, конечно, но на ходу лучше трудно сочинить. А все же не совсем понятно мне, что им так интересно в этих частушках... у нас бы если и сочиняли — то о другом.
Вон автомат стоит с мороженым... взять, что ли, порцию себе.
Все равно потом приходится возвращаться домой. И наступает вечер.
А вечером тоска особенно сильно подступает. Такая тоска, что ничего уже не хочется, и ничего не нужно. И если вспомнишь вдруг Арни и Таро, можно хоть поплакать — стесняться тут некого. Но иногда даже и воспоминания не идут, просто — тошно.
Даже не объяснить, почему тошно. Просто — все плохо. Все. Ведь я все предал, все идеи наши предал и забыл. Живу у врагов, жру их пищу, на их деньги живу. На подачки. Все бросил, все забыл, чему меня учили. И даже не жалею об этом, не хочется мне назад.
Хоть бы раскаяться по-человечески, захотеть обратно. А ведь не хочется... знаю, что Цхарн теперь никогда меня не примет... да может, и нет никакого Цхарна. Может, это нам врали...
А что тогда есть?
Неужели вообще ничего нет, никакой Вечной Жизни, вот помру — и все, как засну навсегда, ничего не будет больше? Мне почему-то стало казаться, что так оно и есть. И не попаду я в Сад Цхарна, не поймаю Светлейшую Улыбку. А может быть, кто-то и попадет... это я — предатель.
Да, предатель, уже окончательный, и обратно не хочу.
Но и впереди тоже — ничего нет, совсем ничего. Чужой мир вокруг, который никогда мне не станет родным. Ну, будут они кормить меня. Ну ладно, может, работать начну. Не все же тунеядцем жить. Но жизни-то больше не будет. Доживать осталось... смешно так думать в двадцать лет. Да, я понимаю, что могу даже еще лет шестьдесят прожить. Только я их уже не жить буду — доживать, дотягивать.
Кто это сказал — «и с тех пор все тянутся передо мной кривые, глухие, окольные тропы».
Для чего это все? Зачем? Зачем жить? Черно вокруг, за окном, в глазах черно. Плохо.
Выть хочется. А может, прямо сейчас и умереть? Только как? Повеситься — больно, всегда ужасно боялся повешения. Вены вскрыть... острый предмет нужен, нож, что ли... у меня и кухонного-то ножа нет. Тьфу ты, я уже всерьез обдумываю способ. Глупо это.
Как обычно — скидываю одежду, залезаю под одеяло. Рядом — бокал теплого цергинского ву, его разогретым пьют. Много нельзя, не хватало еще спиться... хотя это тоже идея. Нет, не дадут. Если уж от пристрастия к сенке вылечили...
— Чуча, фильм покажи... комедию... — на экране появляется список, — Комедию смешную какую- нибудь... про Артикс. Ну, вот эту давай, «Сезон охоты».
Смотрю комедию про курортников, а мне не смешно совсем... мне плакать хочется. Я изо всех стараюсь заинтересоваться сюжетными ходами. Постепенно начинает клонить в сон. Все, кажется прошел вечер... прошел.
Смешно сказать, но меня стало тянуть в больницу. По крайней мере, это единственное место, где я общаюсь с людьми. И мало того, ко мне здесь относятся очень хорошо. Заботливо так.
Сначала разные процедуры, в основном — облучение чем-то непонятным. На самом-то деле я здоров, сам не знаю, зачем все это надо... рубцы на легких. У кого не бывает пневмоний, это же самое обычное дело.
Но раз лечат — чего же отказываться?
Приходит Ингор, осматривает меня, потом втирает в шрамы какую-то мазь... для регенерации, говорит. И пальцами массирует шрамы. На руке это больно еще, давит он сильно. Но с каждым разом все легче. И рубец, действительно, уменьшается.
— Ландзо, — говорит он, — у тебя не бывает... сейчас особенно... страхов, депрессии?
Я подумал.
— Да нет.
Ну тоскливо мне по вечерам, так это вполне объяснимо. И зачем об этом говорить...
— А обратно... на Анзору ты не хочешь?
— Нет, — говорю я. Это правда. Я не хочу обратно. Здесь я чужой, но и там... да, и там, как будто тоже не свой. Ничего там нет, что меня бы тянуло обратно.
— Ландзо, — сказал Ингор осторожно, — ты не хотел бы встретиться с представителем СКОНа?
Я вздрогнул. СКОН — космическая полиция, Служба Космической Охраны и Наблюдения. Местные Треугольные.
— Это не обязательно, — добавил Ингор, — тебя никто не осудит, если ты откажешься. Но мне кажется, так лучше было бы для тебя... и может быть, для Анзоры.
— Но что я... зачем это нужно?
— Видишь ли, — сказал Ингор, — я поднял все материалы... такие вот точки, как у тебя на спине — это большая редкость. И то, что ты описывал, это ваше орудие наказания — это не человеческая технология, Ландзо. Ты же сам говорил, это не ток, не химическое что-то, никто не знает, как это действует. Это сагонская технология.
Я стиснул зубы. Мурашки побежали по спине, и все следы от качалки сразу заболели.
— У нас нет никаких сагонов.
— Я понимаю, — согласился Ингор, — Но ведь ты можешь этого и не знать... просто ваше правительство каким-то образом сотрудничает... Ты не нервничай так, — добавил он, — это все не так страшно.
Я уже ведь читал о сагонах. В Космосе, точнее — в нашей Галактике (дальше редко кто пока залетал) цивилизаций много. Почти все они — человеческие, точнее даже сказать — все. Потому что нечеловеческие формы жизни цивилизации в нашем понимании и не образуют. А сагоны явились Цхарн знает откуда, по крайней мере, проследить их путь не удается и проникнуть в их область пространства просто так нельзя. Внешне они — в точности как люди. Наверное, они раньше и были людьми. Но каким-то образом развили некие суперспособности, и людьми быть перестали.
Они не люди. По крайней мере, они сами себя так обозначили. Они ведут себя как иной биологический вид, люди для них — конкуренты (и до сих пор люди выигрывали только благодаря своей
