Кто сказал, что Субботник «Комсомольский обман»?
Три, четыре, раз, два, а потом – и один!
Смейся гад и обжора, подлый враг-буржуин!
Слава партии! Слава!
'Кто же в бой поведет?..
Помолчите! Я знаю! – комсомольский слет!'
Вижу, снова вижу, слышу, снова слышу:
'Товарищ мой родной, тише, только тише...
Говорит Герой!
Товарищ, товарищ, товарищ и вождь!
Он за нас все сделает.
Надо – скосит рожь, надо – хлеб посеет,
Надо – и к станку. А сказать точнее:
Я его люблю!'
Вижу! Вижу! Слышу съезд!
Он родней, живее всех!
Не прожить нам съездов без!
Я в лес пошел и спросил у дуба:
«А, что ты, дубина, о партии знаешь?»
Дуб дал дуба, ветками помахал, ничего не сказал.
И вдруг мужик один идет,
Он песню звонкую поет:
«А я партию люблю!..»
Я к нему. Он от меня.
Я к нему. Убегает он...
Я спросил: 'Куда ж ты бежишь мужичина?
Где твой дом?'
«Дом – моя страна! Партия – жена!»
«А враги то есть?»
«Есть!»
«Где? Здесь?»
«Нет, не здесь!»
«А где? Там?»
«Где там?»
«Где живет Антант».
«А не гады ли они?»
«Точно – гады!»
«А ты кто?»
'Я – никто...
Я сегодня не люблю, я сегодня съезд пою!'
Комсомольская бригада сеет в поле кукурузу.
«Есть ли старший?» – я спросил.
«Есть!» – ответил мне один.
'За какие за награды
Вы здесь пашете бригадой?'
'Раз, два, три, четыре, пять...
Коминтерн и съезд опять.
Съезд! Ура! Моя страна!
И не нужно много драк!' –
Гордо вымолвил вожак.
«Ну, а как же кукуруза?»
'Для колхоза мы ее!
Мы сегодня за «бесплатно»,
Мы сегодня «все для съезда!»
«Ура! Ура!» – кричит страна.
У далекой у Центавры проживают вроде мавров,
А вблизи Кассиопеи обретаются и плебеи.
Что же знают все они о партийности страны?
«Ничего?» – скажите мне.
'Нет, не так! – скажу тебе. –
И в системах, звездах дальних,
И в галактиках бескрайних
Нет роднее и живее,
Нет прекрасней и добрее,
Нет пахучей и свежее,
Нет весомей и мощнее,
Нет приятней и теплее,
Нет счастливей и умнее,
Нет певучей и звончее,
Нет бессмертней и вечнее,
Чем партийный лозунг мой:
«Слава партии родной!»
– Ну как? – нетерпеливо спросил Фома.
– А кто автор этой поэмы?
– Ну как же? Я!
– Бытово и гениально!
– Правда?
– Впечатляет! Абсолютно выдержанная поэма. Она будет иметь ураганный успех! Я это говорю подчеркнуто и без всякой тени сомнения. Тут и густейшей социалистической правды не нужно. И глаголы в плюсквамперфектум переводить нет необходимости. Ведь можете! Можете! Сразу видно, что у вас стиль, от которого не тошнит. И знаете, когда вы читали, даже мне на минуту хотелось стать коммунистом. Вот только много текста. Но, все равно, гениально!
– Неужели? Молодой человек...
– Остап Бендер, для вас просто – товарищ Бендер.
– Товарищ Бендер, вы меня спасли. Вы оплодотворили вашим рецептом пролетарской рифмы мои творческие мучения. За это вам большое поэтическое спасибо.
Остап оживился.
– Могу вам дать ещу кучу поэтрецептиков. К примеру, вы стихи прозой не пробовали писать? Нет? Зря. Ударная штучка. А к скетчистам никогда не прислушивались? Нет? Тоже зря. Забойно-виртуозные вещички иногда выделывают. А по методу контаминирования не пробовали? Нет? Так отпробуйте! А юморные стихи? Вот где жила! Тут только помнить надо, что юмор – это когда боль обращают в смех, а не когда смех причиняет боль. Запомнили? Выкиньте массам такое, отчего гром грянет. Отличитесь остроумным коктейлем из обыденной пролетарской жизни Союза Республик! Напишите, в конце-концов, о пролетарском захолустье городе Немешаевске. Тем более, вы там были. Или вообще пишите прозой. Хотите,
