Картер начал говорить непосредственно из-за спины у Арчи. Он наблюдал за Арчи и за Баунтингом, и за тем, как они ушли из зала собраний перед самой мессой, и его не удивило неуважение Арчи, как и отсутствие у него чувства вины. Зная о неуязвимости Арчи, он сосредоточил свой гнев на Баунтинге. Кого- то должно было разозлить случившееся с Братом Юджином.
- Баунтинг служит для определённой цели, - ответил Арчи не оборачиваясь, дав Картеру приблизиться, что тот всегда делал, садясь позади Арчи.
- У тебя есть «Херши»? - спросил Арчи.
Картер раздражённо затряс головой. У кого-нибудь из провокаторов в кармане всегда была плитка «Херши», чтобы подлизаться к Арчи. Слава богу, что Арчи не баловался наркотиками.
- Какой же ублюдок, этот Баунтинг, - сказал Картер, разведя руками с открывающимися и закрывающимися кулаками. - Он - ещё один Джанза. Чуть более скользкий, наверное, но хоть в лоб, хоть по лбу - ещё один Джанза.
Арчи не сказал ничего, и Картер продолжил, хватаясь рукой за подбородок.
- Меня всегда мучает один и тот же вопрос, Арчи, о таких, как Баунтинг или Джанза, - и он хотел добавлять: «…и таких как ты, Арчи», но промолчал, и тут же возненавидел себя за трусость, но тут же продолжил. - Знаешь, что меня так интересует? То, что они - ублюдки, и это их не беспокоит, к тому же они этим наслаждаются. Они даже не думают о себе, как об ублюдках, и, делая всякие гадости, они думают, что совершают великое благо.
- Знаешь, в чём секрет, Картер? - спросил Арчи, повысив голос.
- В чём?
- В том, чтокаждый думает, что именно его дерьмо хорошо пахнет, - сказал Арчи глядя вдаль.
Картер нахмурился, оглянулся на парней, устремившихся к автобусам и к машинам, которые срывались с места на стоянке, скрипя тормозами и визжа резиной, или на начавшийся безумный импровизированный футбольный контакт на лужайке перед школой.
- Это - история жизни, Картер, и всё происходит так, как люди привыкли это делать, - пауза. – Ведь тебе нравится запах собственного дерьма, не так ли?
- Бог мой, Арчи… - начал возражать Картер, но он не находил подходящих слов, он не знал, что на такое можно ответить. Несколько минут тому назад он склонял голову в молитве о душе Брата Юджина. Почему-то он ощущал вину, хотя и не имел никакого отношения к событиям, связанным с комнатой №19. Молитва не принесла ему облегчения. Он почувствовал себя беспомощным, опустошённым и с трудом дождался, когда закончится эта месса, чтобы при первом же случае уйти прочь. Уйти куда? К Арчи Костелло и к его мерзким словам.
- Подумай об этом, Картер, - сказал Арчи. Он подтянулся, зевнул и пошёл. Он не попрощался. Он никогда и ни с кем не здоровался и никогда не прощался.
Арчи пересекал лужайку, легко просачиваясь через толпу учащихся. Зная о его присутствии, они освобождали ему дорогу, расступались, чтобы дать ему пройти.
«Каждый думает, что именно его дерьмо хорошо пахнет».
Голос Арчи эхом отдавался в сознании Картера.
«Тебе ведь нравится запах собственного дерьма, не так ли?»
Ладно, ладно.
Было бы ещё что-нибудь кроме этого.
И было. Но что, Картер не мог себе объяснить.
Дэвид Керони ждал, когда он останется дома один. Его отец все еще задерживался на работе в «Хенсен-Транспортейшн-Компани», где он был управляющим по перевозкам, а мать уехала в центр города за покупками вместе с его братом Энтони, который был заядлым теннисистом, и, естественно, ему была нужна новая ракетка. И мать не могла не воспользоваться этой поездкой, чтобы сделать ещё какие-нибудь покупки для своих целей, в то время как Энтони будет ходить по спортивным магазинам. Каждый раз она составляла длинные списки того, что нужно купить. Так или иначе, Дэвид знал, что, по крайней мере, пройдёт час или полтора, прежде чем они вернутся домой. Времени было достаточно.
Когда этим утром его разбудил будильник, он ещё не знал, что этот день настал. Но то, что он должен был совершить, не было результатом внезапного решения. Он знал, что где-то в этом году его жизнь должна оборваться, вероятно, где-нибудь летом, когда медленно потекут дни, недели и месяцы. Он не был до конца уверен, что в нём созрела эта идея. Но он уже точно знал, что должен закончить это отчаянное стечение обстоятельств, в которое превратилась его жизнь. И что в скором времени это произойдёт, и всё закончится. Закончится тоска, душевное опустошение, с которым он куда-то устало тащился без какой-либо цели, словно свалившись с неизвестной планеты, невидимой и недосягаемой, без аппетита или желаний. Пустота, недосягаемость, одиночество, нелюбовь. Забавно. Он только знал, что если он покончит этой жизнью, то всё тогда станет на свои места. В нужный момент, в нужное время.
И вот он настал - этот день и этот час.
Ему показалось, что он на лёгком дыхании поднялся к себе наверх, аккуратно разложил все учебники на столе около своей кровати. Он вяло рассматривал их, понимая, что сегодня вечером у него не будет никакой необходимости делать домашнее задание, отметки за которое уже не имели никакого значения. Это заставило его улыбнуться, но улыбка была без радости и тепла. На протяжении всех прошедших недель, он продолжал делать домашнее задание, есть, принимать душ, мылить шампунем волосы, ждать школьный автобус, отвечать на уроках, разговаривать с одноклассниками и с членами семьи, и никто, никто не мог догадаться, что в действительности он был уже где-то не здесь, что он уже не жалел слов в беседе, в классе на уроке или за обедом, держа в стороне лишь самое важное - то, чем был он сам: «Я. Дэвид Керони. Сын. Брат. Ученик». Но на самом деле это не имело никакого значения, это просто воспринималось как некоторое украшение его невесёлой дороги, вскоре подходящей к концу. И он был благодарен тому, что знал об этом, и он цеплялся за эту мысль. Иначе его монотонные дни стали бы совсем невыносимыми.
Всё же иногда что-то нарушало эту водную гладь, словно он появлялся из глубины вод на солнечный свет, на мгновение остановив время, он мог увидеть нечто смешное, его жизнь потеряла какой-либо смысл, как и само письмо. (Конечно, само по себе письмо было бессмысленным, хотя использование самого слова «письмо» было хитрой и скрытой подменой реальности.) И когда взрыв солнечного света снова прекращался, он снова погружался в глубины бесплодной, суровой жизни, какую он теперь её знал, без солнца, без неба, без всего. Некуда идти и негде скрыться.
Он в последний раз осмотрел свою комнату и вспомнил стихи, которые когда-то однажды выучил наизусть:
И каждый час с любовью смотришь
На всё прекрасное вокруг…
Его стереопроигрыватель, который никогда у него не умолкал, теперь создавал лишь музыкальный фон - для маскировки. Он делал вид, что музыка что-то для него значит. Книги были аккуратно выставлены у него на полке, а те, что в мягкой обложке, были хорошо обёрнуты. Раньше он не открывал их неделями, а теперь он снова и снова заставлял себя читать и перечитывать самые любимые свои произведения. Он вздыхал, думая обо всей той фальши, которая должна была исходить от него, чтобы его действия выглядели обычными. Он остерегался того, чтобы в его семье не узнали и не заподозрили. Он говорил, слушал, действовал, приносил из школы отличные оценки, но всё это время держал в себе одну маленькую тайну. Его глаза теперь цеплялись за плакаты, расклеенные на стенах его комнаты. Какой же глупостью на самом деле они были исписаны: «После дождя на небе будет радуга…» Слова. Бессмысленность. Гласные и согласные. Буквы. Двадцать шесть букв алфавита. И одна из них несущая фатальный исход. И не стоит теперь об этом думать. «И каждый час с любовью смотришь…»
Он начал раздеваться. Снял рубашку и штаны. Положил их аккуратно на кровать. Стянул с себя носки и сморщился от исходящего от них запаха прелых ног, которые у него потели даже в самый холодный
