Одна на мосту: Стихотворения. Воспоминания. Письма

Простирались бессильные руки
На призывы последних видений,
Словно стебли туманных растений,
Обреченных на вечные муки…
Только крик в темноту без ответа
И опять ожиданье рассвета.
Корабли и к утру не пришли…
Никогда не пришли корабли.
На востоке забрезжил вдали
Слабый отсвет — больная догадка,
Запоздалая память о свете…
Может быть, утонувшие дети
В легких снах, в песнопеньях крестильных
Пронесли над землею светильник.
Пронесли голубую лампадку,
Высоко, высоко пронесли…
Далеко, далеко от земли.

ПУСТЫНЯ

Природа пустыни проста:
Пустыня ужасно пуста,
Пустыня пуста и жарка, —
Ни речки и ни ветерка.
Повсюду песок да песок
И хоть бы случайный лесок!
Попробуй дорогу найти —
В два счета собьешься с пути
И так намотаешься, — аж
Увидишь волшебный мираж
С деревьями, речкой, дворцом
И дамским приятным лицом…
Но все это ложь и обман, —
Пустыня наводит туман,
И сердце съедает тоска,
Что очень уж много песка!

ЗЕРКАЛО

Я прохожу по длинной галерее.
Вдоль стен стоят большие зеркала.
Я не смотрю… Иду… Иду скорее…
Но нет конца зиянию стекла.
Я, я, я, я… Назойливая свита!
Рабы. Рефлексы. Тени бытия…
Беспрекословной преданностью слиты
С моей судьбою – так же, как и я.
Стою. – Стоят. И ждут. И смотрят тупо,
Трусливо безответственность храня, –
Непревзойденно сыгранная труппа
Актеров, представляющих меня.
Вот я шагну – они шагнут навстречу.
Махну рукой – взметнется стая рук.
Я закричу – и без противоречий
Беззвучно рты раскроются вокруг.
И я кричу. Но звука нет. И тела –
Ни рук, ни ног – как будто тоже нет…
Лишь отраженья смотрят омертвело
И странно улыбаются в ответ.
Где я сама? Вот эта, эта, эта?..
Бежать, бежать… Но тяжесть, как свинец…
И вижу: со стеклянного портрета
Глядит похожий на меня мертвец.
Закрыть глаза… Но не смотрю, вижу,
Что все они смыкаются вокруг,
Ко мне подходят – ближе, ближе, ближе,
Загородясь десятком тысяч рук.
И понимаю, веря и не веря, –
Они живут отдельно от меня…
Кто эта вот, – когтистой лапой зверя
Манит, умильно голову склоня?
На лапе украшенья и браслеты,
Окрашен кровью виноватый рот,
Кошачья мордочка… А это, это –
Кто этот отвратительный урод?
Чего-то просит, жалуется, злится,
Скользит, робеет, подползает вновь…
А чьи вот эти радостные лица,
Лучистые, как счастье, как любовь?
Одна, как яблоня, в покрове белом…
Да, яблоня… Так кто-то звал меня…
Другая – изогнулась нежным телом,
Просвеченным сиянием огня…
Живут давно забытые предметы,
Звучат давно заглохшие слова…
Но кто же я? Кем выдумана эта
Игра во «мнения»?