разговаривали. Сашка… Как бы я хотел, чтоб все это можно было вернуть… Чтоб кто-то подошел сзади, похлопал по плечу и сказал: «Это шутка, Позя. Ты не был дома у Рудакова. Не видел ментов. Не видел Сашку, связанного скотчем в узел, в луже крови». Обычной человеческой крови – ничуть не волшебной. Но такой страшной…
Сашка, Сашка? Как же так?! Этого не может быть. Нет, не может! Мы прошли с тобой по жизни, бок о бок, лет тридцать, наверное. Все наши приятели исчезли, их засосало водоворотами времени.
Мы выросли рядом. Сашка… Прости, это глупо наверное. И ты, и Гидра были моей семьей. Жизнь давала уроки, мы взрослели. Даже невозможно перебрать в памяти – сколько у нас общего…
Помнишь, вообразили себя взрослыми и купили женщину, одну на двоих? Сами набрались, для храбрости, ведь это был первый опыт. Господи, вот дураки-то!
Сашка, Сашка! Не знаю, простишь ли когда-нибудь. Я виноват перед тобой, страшно виноват. Если б мы разошлись, разбежались в стороны, как все прочие – ты остался бы жив. Вон, как вышло… Выросли, встали на ноги. Осели в Москве, купили квартиры… И вроде ушло в небытие детдомовское прошлое. Солидные люди. Так ведь, Сашка?
Только семьи не завели. Не знали мы, что такое тепло домашнего очага. Просто не умели создавать нечто прочное… Казалось, смысл жизни в другом. Деньги, выпивка, крутая тусовка… Окучить как можно больше баб. Да? Мы не умели создавать комфорт для других, уют возле себя. Нас так приучили с детства – клювом не щелкать. Взять свое – и на сторону… Зачем иное, да? Сашка… Все обман. Нет ни тепла, ни счастья.
Нас учили быть сильными. Терпеть боль, превозмогать страх. Переступать через эмоции, смеяться, когда хочется плакать. Помнишь, мы выросли и стали гордиться тем, что никогда не плачем? Что мы сильнее любых обстоятельств, страшной боли? Нас приучили терпеть холод и голод, выживать в любых условиях, брать от жизни свое. И никогда не показывать миру собственную слабость.
А вот теперь я плачу, Саш.
Алена… Аленка, милая… Прости меня, родная, хорошая моя. Я плохой человек, недостойный. Даже не знаю, почему была так терпелива, почему не бросила, не нашла себе другого, лучше. Я же видел, ты ждешь чего-то более серьезного. Прости, родная. Видел и молчал, как трус.
Не видел любви, не верил в нее… Не умел и не готов был построить семейный очаг, в котором стала бы счастлива женщина. Такая, как ты. Кажется, я врал себе, Аленка. Может, стоило лишь попробовать? Вдруг получилось бы? У нас получилось бы, да! Я точно знаю. Только никогда уже не сказать тебе, что мог. Мог, но смолчал.
Не умел я говорить про любовь, Аленка. Не знал я, что это такое. А теперь видишь, как все вышло? Тебя не стало. Ален… Не могу поверить, осознать. Тебя нет?! Я лежу на крыше твоего дома. Где-то внизу – чувствую – люди в белых халатах, в милицейской форме. Отвязывают от столба. Они уложат тебя на носилки. И кто-то будет рядом, провожая в последний путь. Кто-то другой. Не я.
Я лежу и плачу. Первый раз за много лет.
Постелью Позднякову в этот раз служила… битумная крыша. Хоть и остывшая за ночь, но все равно теплая. Вместо подушки – свернутая в комок легкая куртка. Накрываться не пришлось, холодного ветра или дождя не случилось, Сергей так и проспал на мягком узле. Давно, очень давно не приходилось ночевать подобным образом. С тех пор как вместе с Сашкой дали деру из Смоленска в Москву, в поисках лучшей жизни. Спали в вагонах, на чердаках, иногда – просто на станционных скамейках. Тогда, много лет назад, с этим было проще – и подъезды не закрывались на домофоны, и милиция не так «угощала» по почкам бездомных скитальцев. Тогда это выглядело, скорее, романтикой, нежели повальным бедствием…
Умываться Позднякову пришлось… в туалетной комнате дешевой забегаловки. Вместо расчески – мокрая ладонь. Вместо щетки и зубной пасты – пачка «дирола». Рубашку пришлось выбросить еще до визита в кафе – на белом хлопке остались разводы от битума. Поздняков купил другую, на рынке. Теперь уже темную, отлично понимая: при новом образе жизни светлые сорочки будут чрезвычайно быстро пачкаться. И еще приобрел кроссовки вместо кожаных туфель. Удобная спортивная обувь гораздо больше подходила для забегов и прыжков по крышам.
Стакан чая и тарелка овсяной каши. Многие партнеры по бизнесу, если доводилось наблюдать завтрак Позднякова, приходили в шок. Не могли понять: как директор солидной конторы, зарабатывающий приличные бабки и разъезжающий на классном «мерсе», жрет такую отвратительную гадость по утрам?
А Сергей привык. Тогда, в детдоме, с продуктами было несладко. Жрали все, что попадалось на глаза. Гидра всех приучила – спасибо ей, – что овсяная каша с утра очень полезна для желудка. Даже не вспомнить имени-отчества воспитательницы… Прилипло: Гидра – и все тут. А ведь помогла. Да, помогла. Научила быть выносливыми, заставляла терпеть. Преодолевать все, сжав зубы. Выживать в любых условиях. Вот и росли, как трава. Трава сквозь асфальт. Спасибо, Гидра, пригодилась твоя школа.
Сергей вновь нащупал в кармане дневник Владлена Завацкого. Оставалось всего несколько исписанных страничек. Сергей уже догадывался, чем закончится дело, но следовало дочитать, убедиться, прежде чем думать, как поступить дальше…
«Ничего не писал четыре или пять дней – сам не знаю точно: сколько. Хорошо запомнил
Шел перед конвоиром – по коридору, плацу, по проходу в «колючке» – и видел сочувствующие взгляды товарищей по несчастью. Здесь всегда так – если забрали кого-то другого, значит – не тебя самого. И радость, что поживешь немного, смешивается с пониманием – очередь укоротилась еще на одного человека. Ушел другой, но ты стал на шаг ближе к Вечности.
Тот момент отчетливо сохранился в памяти: иду в сторону лаборатории, а губы шепчут молитвы. Да, я молился. Думал: не успел сбежать, рассказать о злодеяниях Вербинского, так хоть помолюсь перед смертью. Попрошу у бога прощения за ужасный грех…
А страшно тогда не было. Нет. Это не поза. Страшно не было, просто устал бояться. Испугался уже потом, когда кололи штамм вирусов.
Сначала провели обследование, взяли кровь. Потом, по команде главного врача, закачали в вену катализатор Вербинского. Я понимал, что он делает, а он знал, что я понимаю. Вербинский уже не считал нужным корчить из себя доброго доктора Айболита. Улыбался холодно, жестко. Вроде я хорошо знал его лицо, но теперь оно стало другим. Не подберу даже, какими словами описать. Цинично-любопытным? Наверное, так же выглядели лица нацистских «докторов» в концлагерях. Не знаю, не видел. Только читал мемуары о Второй мировой…
Штаммы вирусов вводили в кровь спустя несколько часов после препарата Вербинского. Все это время провел в лаборатории – сидел в железной клетке под присмотром нескольких охранников. Гориллы Яреса стояли с оружием наготове, внимательно наблюдая за мной.
Не сомневаюсь: их выучка – следствие прошлого опыта. Понятно, что не все «кролики» безропотно позволяли ввести себе эту гадость в кровь. Наверное, кто-то пытался сопротивляться, может, даже сумел выбраться из клетки, бросился на охранников.
Меня вид иглы привел в ужас, парализовал. Не знаю почему, такое со мной произошло впервые. До того неоднократно приходилось бывать в руках врачей, не только в лаборатории Вербинского. И кровь из вены брали, и лекарства вводили. Но впервые в жизни рассудок покинул тело, уступив место животному ужасу.
Смерть на кончике иглы… Это совсем не журналистский штамп, нет! Любой, кто почувствовал бы, как приближается капсула с чудовищной отравой, осознал бы – вот, пока ты еще человек… последние мгновения… пока острие не разорвало кожу… – любой завопил бы от ужаса.
