— Он мог бы оказаться серийным убийцей, — предположила Поло.
— Никаких шансов. Харизмы не хватит, — отрезала Грэйви.
— Прошу прощения, — вмешалась Кларисса, — по-моему, у него харизмы — на десяток серийных убийц.
Подружки вылупились на нее, выразительно подняв брови.
— Он напугал Саймона, — привела пример Кларисса.
— Саймона могут напугать даже мопсы Джен, — резонно возразила Грэйви.
— Слушайте, может, я и желаю ему смерти, но это не значит, что он мне не нравится, — сказала Кларисса. — Кроме того, он отец ребенка.
— Так почему ты ему об этом не скажешь? — прощебетала Джен. — Он думает, что это Саймон.
— А ты откуда знаешь, что он думает? — изумилась Грэйви.
— Оттуда. Потому что Кларисса так ему сказала. А я чувствую такие вещи.
— Это все фтористые соединения, — объяснила Поло. — Фтористые соединения в лос-анджелесской воде плохо влияют на мужиков. Они все поголовно сходят с ума.
— Предлагаю залечь на дно и собрать максимум информации, прежде чем что-то предпринимать, — подвела черту Грэйви.
Кларисса согласилась — в основном потому, что чувствовала себя усталой, эмоционально изнуренной и бегала писать через каждые пару минут. Она как раз опять отправилась в туалет (читая заодно древний выпуск «Архитектурного дайджеста», где Майкл Джей Фокс с женой демонстрировали свой новый сельский дом), когда зазвонил телефон.
— Ты по мне скучаешь?
— Саймон! — откликнулась Кларисса. — Я скучаю по тебе так же, как скучаю по своим ногам выше колен, которых не видела уже тыщу лет. Я скучаю по тебе, как по способности нагнуться, при этом не портя воздух.
— Нам надо поговорить, Кларисса, — заявил он. — Я чувствую, что почти готов взять на себя обязательства.
— Какие обязательства?
— Ну, ты знаешь… Обязательства… Такие обязательства, что…
— Саймон, не нужно ничего на себя брать. Никто ничего от тебя не просит.
— Замечательно. Я могу приехать?
— У меня совещание.
— А зачем ты мне звонила вчера вечером? У тебя был расстроенный голос.
Кларисса уже успела позабыть, что звонила ему в своем безумном — беременном — непонятно- замужнем — состоянии.
— Пустяки, ничего особенного.
— Тогда я позвоню позже, любовь моя, — пообещал он. — Мне нужно прослушать пару записей в студии.
— Давай-давай, слушай свои записи, подавись своими записями, мистер Запискин! — рявкнула Кларисса и бросила трубку.
Какая прелесть: ей абсолютно начхать, перезвонит Саймон или нет.
Утром псевдо-Аарон на мотоцикле отправился в «Эрмиталс», по дороге размышляя о том, что его старательно выстроенная лос-анджелесская жизнь стремительно катится в тартарары. Он лишится работы, потеряет все связи, никто не станет отвечать на его звонки, не будет больше двухчасовых ланчей в «Гриле», его изваляют в перьях и выгонят из города, как неудачника, без гроша в кармане. Не хотелось даже думать, что люди станут говорить о нем… о том, как он обманул всех вокруг. Это будет кошмар. Его затаскают по судам.
Да его просто прикончат.
Неплохой мог бы выйти фильм, мелькнула у него мысль.
«А как насчет любовной линии?» — услышал псевдо-Аарон вопрос, который непременно задал бы через год исполнительный продюсер.
Псевдо-Аарон слишком хорошо знал, чем закончится любовная линия: Кларисса его никогда не простит. Она его и близко не подпустит.
Он поставил на кон все, что имел. И проиграл.
Аароны встретились в президентском номере «Эрмитажа», где на неубранной постели валялись коробки из-под пиццы, недокуренные косячки из опрокинутой пепельницы, бесчисленные пустые бутылки из-под шампанского и пышногрудая блондинка.
Подлинный Аарон, полуголый и с трудом разлепивший веки, тоже не сумел выбраться из постели. Второй Аарон уселся в кресло рядом с кроватью и, пытаясь собрать мысли, раскатившиеся стеклянными шариками, приступил к выяснению, с какой стати Аарон номер один заявился в Лос-Анджелес.
— Что случилось с Непалом?
— Меня арестовали. Пришлось бежать, — отозвался подлинный Аарон. — Хотел подсадить пару буддистских монахов на пакистанский гашиш.
— Таиланд?
— В Таиланде я подхватил небольшой сувенир, — прошептал он, покосившись на голую блондинку; та как раз скатилась с кровати и поплелась в ванную.
— Надеюсь, это излечимо?
— А то как же. — Подлинный Аарон расплылся в улыбке.
— Россия?
— Телки крутые, но водка еще круче, не говоря уж о тамошних парнях. Все, как один, супермены, вплоть до самого распоследнего Игор-ра. Они все зовутся «Игорр».
— Тебя оттуда выперли.
— Я сбежал из страны в одних шортах, с паспортом в кармане. Правда, с чужим паспортом, но это уже другая история.
— Германия?
— Фу. Немцы.
— Лондон?
— Мокро.
— Париж?
— Дымно.
— Амстердам? Ну же, я помню, тебе нравилось в Амстердаме. Остался бы в Амстердаме.
— Увы, не смог, дружище. Понимаешь… Это все равно, что дорваться до сластей в кондитерской. Ешь сколько влезет — и, в конце концов, начинаешь блевать.
Псевдо-Аарон лишь покачал головой.
— Классные штаны, кстати, — отметил подлинный Аарон. — Хьюго Босс?
— Драйз Ван Нотен.
— Я гляжу, ты себя в средствах не ограничиваешь.
— Все в прошлом. Роль Аарона Кингсли Мейсона накладна для кошелька.
— А где живешь? Я мог бы завалиться к тебе. Осточертели гостиницы.
— В однокомнатной квартире на Бичвуд-каньон.
Первый Аарон скривился.
— А что водишь? Надеюсь, «бентли»?
— От «бентли» избавился. Аренда стоила дороже, чем квартплата.
— Болван, крутая тачка — часть игры. Аарон Мейсон водил бы только «бентли», если бы Аарон Мейсон здесь жил. Черт, а я намылился покрутить баранку на выходных.
— Хочешь, мотоцикл одолжу? Если постараться, даже она поместится на заднем сиденье! — И псевдо-Аарон кивнул на блондинку, покинувшую туалет.
— Господи! Господи Иисусе! — Аарон номер один взглянул на него с неподдельной скорбью. —
