ресторанчике рядом с Опера, на углу улиц Лонг и Пленэ.
— Закрыто, — вздохнула Элис, когда мы подошли к «Вилке».
— Вообще-то, я так и думал. Когда я здесь работал, начальник плевать хотел на новогодний и рождественский ажиотаж.
Неподалеку я увидел небольшой диагональный проулок, выходивший на улицу Платр. Ровно посередине располагались воротца, через которые можно было попасть во внутренний двор ресторана, к заднему входу и кухням. Разумеется, ворота были закрыты на замок, но в эту ночь я уже столько раз нарушал закон, что эта мелкая проблема меня ничуть не смутила.
Кухня «Вилки» была современной, безупречно чистой и прибранной.
— Вы уверены, что здесь нет сигнализации? — спросила Элис, с тревогой глядя на осколки возле разбитого мной окна.
— Слушай, я ни в чем не уверен, но если тебя это так колышет, можешь вернуться в машину. Имеешь полное право быть трусихой.
— Да не боюсь я! — возмутилась она.
— И между прочим, это ты просила меня что-нибудь тебе приготовить…
Она посмотрела на меня с вызовом.
— О'кей, я займусь спагетти, а вы приготовите миндальные пирожные, идет?
— Пирожные? — Мне не очень понравилась эта идея. — Нет, это невозможно. Мне нужны как минимум сутки, чтобы сделать что-то достойное. Если их не поместить в холодильник, они…
— Да, да, я поняла: вы сдрейфили.
Ее слова задели меня за живое.
— Как тебе будет угодно. А как ты собираешься готовить спагетти?
— Соус песто, — ответила она, открыв один из холодильников. — А в морозилке есть свежий базилик.
Она принялась разбирать ингредиенты, а я разогрел духовку и вскоре присоединился к ней.
— Передай мне эту хрень! — Я указал на салатницу из нержавейки.
Она усмехнулась, и на ее лице появилась столь редкая, но оттого только еще более приятная улыбка.
Я растопил в салатнице сахар, миндальный порошок и какао. Она замочила базилик в теплой воде, затем отрезала стебли, а листья выложила сохнуть на тряпку.
— Грана падано или пармиджано реджано? — спросила она в раздумьях.
— Пармиджано! Почему ты сбежала? — спросил я резко, глядя, как она натирает пармезан.
— У меня… У меня есть парень… Он из Парижа. Я познакомилась с ним во время школьной поездки во Францию. Я хотела с ним увидеться, но мои родители были против.
Она явно чувствовала себя неловко, а потому отвечала медленно, тщательно подбирая слова, почесывая нос или подбородок. При этом она смотрела куда угодно, но только не на меня. В общем, я сразу понял, что она мне врет.
— Мы оба знаем, что это неправда, не так ли?
Ее взгляд столкнулся с моим. Она всем своим видом молила меня больше ни о чем ее не спрашивать.
Я вернулся к готовке, смешав какао-смесь со взбитыми белками. В это время она скидывала в миксер сыр, базилик, кедровые орешки, чеснок и поливала все это оливковым маслом.
Она попробовала получившуюся массу, посолила, поперчила, добавила еще оливкового масла и снова запустила миксер, пока в результате не получила соус нужной консистенции.
— Кто тебя этому научил?
— Сама научилась, — беззаботно откликнулась она, как будто иначе и быть не могло.
Пока мое печенье затвердевало, я занялся ганашем,[31] а она погрузила спагетти в кипящую воду.
