В раннем подъеме были свои преимущества и свои недостатки. Рассуждать о них не хотелось. В любом случае мне предстояло чем-то себя занять до того момента, как проснутся мои друзья.
Я сделал затяжку и еще раз посмотрел на холодильник. Часы моргнули и показали новую цифру: четыре восемнадцать. На дверце были наклеены сувенирные магниты с видами Пекина, Амстердама и Парижа. Видимо, Серега с Олей привезли их из туристических поездок.
Я подумал о том, что сам я за весь последний год совершил одну единственную поездку – вот эту самую, в Москву. О загранице я и не мечтал. И дело было вовсе не в деньгах, как могло бы показаться, а в том, что круг, в котором я замкнулся и которому теперь всецело принадлежал, не позволял мне покидать его пределы.
Какая разница – Урюпинск или Рио-де-Жанейро? Мы всюду оставались собой – никчемными убийцами, охотящимися на самих же себя. Житейское болото постепенно засасывало меня, погребая в своей теплой податливой плоти.
Эти мысли были столь же неприятны, сколь и правдивы. Истина больно жгла, оставляя химический ожог внутри. Неужели я становлюсь неудачником, который закапывает все свои таланты и возможности, хоронит свое эго в гниющей жиже рутины? Получалось, что так.
В этот момент захотелось сжать кулаки до отчаянного хруста в костяшках, прикусить губу до появления железного привкуса крови во рту, зажмуриться так, чтобы слезы брызнули из глаз. Почему? Почему мы не можем разорвать круг? Почему в мире изобилия мы – неизменно нищие и непоправимо беспомощные?
Из оцепенения меня вывел небольшой шум в глубине квартиры. Негромко хлопнула дверь, затем послышались шаги. На кухне появился Серега в трусах. Вид у него был заспанный.
- Чего не спишь? – спросил он.
- Не хочу. А ты?
- То же самое.
Он сел на табуретку напротив меня и выудил сигарету из пачки, лежавшей на столе. Я прикурил ему от своей зажигалки.
- Выпить у нас ничего не осталось? – спросил Серега.
- Нет. Всюду сухо, как в пустыне.
- Тоска…
- Спать надо потому что.
- Сам-то…
Я стряхнул пепел в пепельницу. Посмотрел на Серегу. Передо мной был тот же человек, что я когда-то знал, абсолютно тот же. Панк. Ага, так его все и называли. По стилю музыки, которую он слушал.
- Как в Париже? – спросил я и кивнул на магнит на дверце холодильника.
- А никак. Париж как Париж, город с картинки. Я всю дорогу пьяный там был, мало что помню.
Действительно тот же Панк, что и много лет назад. Хоть что-то в этом мире постоянно. Я улыбнулся.
- Жаль, что выпить ничего не осталось…
- Ты ж сам говорил, что считаешь бессмысленный занятием держать домашний бар.
Серега Панк вздохнул:
- Говорил. Бессмысленно.
Он затянулся.
- Пойдем – сходим?
- Куда?
- Ясное дело – куда. В магазин.
- По ночам же не продают спиртное, соответствующий закон не так давно приняли…
- Это депутаты его приняли, а людям как-то дальше жить надо. Поэтому все продают, для хороших людей однозначно… пойдем.
- Ну, тогда пойдем, - согласился я.
Мы докурили и собрались – главным образом Серега, потому что я был одет. Тихо, стараясь не разбудить ни Олю, ни Пашу, покинули квартиру. В молчании спустились по лестнице и вышли на улицу.
На улице было темно и прохладно, пахло сыростью. В просвете за домами с восточной стороны в густой темноте брезжил узкий клиновидный просвет, из которого сочилось пока слабое желтоватое свечение, как сукровица из неглубокой ранки. До
