завяжу. Какая разница?
- Никакой. Просто выходит, что ты совершаешь бессмысленные поступки, не преследуя четкой цели…
- А ты совершаешь исключительно осмысленные?
- Я? Ни в коем случае. Я вообще – квинтэссенция бессмысленности.
- Да вся наша жизнь квинтэссенция… - Олег помолчал. – Все просто так, без какой-либо четкой цели. Что уж говорить… Такие времена.
- Мне эти времена напоминают последние времена. Потеря целей, падение смысла…
- Так и есть, наверное.
Я вспоминаю слова Эриха Фромма о том, что наше общество состоит из несчастных, склонных к саморазрушению людей, изредка испытывающих радость от того, что им удалось «убить время», которое они, как это ни парадоксально, постоянно пытаются сэкономить. Бесконечный лабиринт, из которого никому и никогда не найти выхода.
Я смотрю на бездомного и его птиц: наверняка он каждый день приходит сюда их кормить. С каким-то малообъяснимым фанатизмом он крошит черствый хлеб, бросает куски на землю. В его глазах пустота вселенной. Он – отражение этого усталого мира, вобравшее в себя всю его грусть.
По скверу проходится осенний ветерок, я чувствую легкий озноб.
- Может, пойдем потихоньку? – спрашиваю я Олега.
- Может, и пойдем.
- Прохладно сидеть что-то, все-таки не май месяц на дворе…
- Ага. Лето прошло…
- В общем, ты как хочешь, а я встаю…
Олег потягивается.
- Вставай.
Я встаю, Олег следом. Тоже мне комедиант. Никуда он не денется. Идем туда, куда и собирались с самого начала, - на выставку.
Проходим квартала два, пиво допито, тара из-под него благополучно отправлена в урну. Олег начинает жаловаться:
- Чего-то я еще пива хочу.
- Ты уверен?
- На все сто!
Вот когда отвечают так, уверенность почему-то теряю я. Вполне возможно, что еще одна бутылка пива будет лишней для Олега… Впрочем, он не дает много размышлять ни мне, ни себе: заскакивает в первый попавшийся магазин, я не успеваю его остановить.
Закуриваю и жду возвращения своего товарища. Смотрю, как балтийский ветер полощет в небе белые флаги облаков.
Осень – время поэтов, маргиналов, самоубийц… Время надлома и задумчивости. В Петербурге – это, кажется, единственное время года, которое выглядит естественно, является самым подходящим фоном для этого холодного и сумрачного города.
Возвращается Олег, в руках у него две бутылки пива. Одну из них он протягивает мне. Я молча принимаю, смотрю на него.
- Думаешь, это не будет лишним?
- Пиво? Пиво никогда не бывает лишним. Тем более там, куда мы идем.
- Там, куда мы идем, мы рискуем не оказаться, если продолжим двигаться в том же темпе и делая остановки у каждого магазина.
- Не будь педантом.
Спорить бессмысленно, молча идем дальше. Раз Олег развязал, значит, в ближайшее время не тормознет. Выходные, в принципе, у него есть, не думаю, что он думал провести их как-то более плодотворно.
В центре извечная суета, люди ходят от магазина к магазину, от представления к представлению. Может, именно поэтому я не очень люблю центр, по крайней мере, ту его часть, в которой обычно не протолкнуться. Ускоряем шаг и стараемся минуть это место как можно быстрее.
От пива в голове пусто и как-то светло. Наверное, это сияние пустоты. Смотрю на Олега: тот идет, сжав скулы, на лице его мелькают тысячи оттенков меняющегося чуть ли не каждую секунду настроения.
